"Das Interview, das nie stattfand"

ARIA COLE POV

Die Boutique war genau so, wie ich sie mir von einem Laden im Cross Tower vorgestellt hatte.

Alles war weiß. Nicht cremefarben. Nicht elfenbeinfarben. Weiß. Dieses Weiß, das ständige Pflege und Selbstbewusstsein erforderte. Die Frau, die mich begrüßte, war die Verkörperung des Raumes selbst: makellos, zeitlos, mit der besonderen Energie einer Person, die in einem Geschäft arbeitete, in dem die Kunden bezahlten, ohne auf die Preise zu achten.

Ich gab ihr die schwarze Karte.

„Ich brauche eine Bluse“, sagte ich. „Eine fürs Büro. Ich habe etwa fünfzehn Minuten.“

Sie musterte mich genauso wie die Rezeptionistin am ersten Tag – mit diesem kurzen, oberflächlichen Blick. Aber irgendetwas in meiner Stimme schien tatsächlich Bedarf zu signalisieren, denn ihr Gesichtsausdruck veränderte sich fast zu etwas Freundlichem.

„Kommen Sie mit“, sagte sie.

Zehn Minuten später stand ich in einer weißen Umkleidekabine und trug eine Bluse, die mehr kostete, als ich in einer ganzen Woche in meinem vorherigen Job verdient hatte. Sie passte perfekt. Die Frau hatte meine Größe irgendwie intuitiv erraten, ohne mich zu fragen, und mir genau drei Optionen präsentiert. Ich hatte die mittlere gewählt, weil sie am unauffälligsten war.

Unsichtbar in teuren Stoffen.

Ich wurde immer besser darin.

Um 8:52 Uhr war ich wieder im 47. Stock.

Maya saß jetzt an ihrem Schreibtisch. Sie sah auf, als ich aus dem Aufzug kam, und ein Ausdruck huschte über ihr Gesicht, der überraschend oder auch etwas anderes hätte sein können. Einschätzung. Kalkulation.

„Er möchte Sie sprechen“, sagte sie.

„Jetzt?“

„Jetzt.“

Ich ging zu seinem Büro. Ich klopfte. Er sagte herein, ohne von seinem Bildschirm aufzusehen. Ich trat ein.

„Die Bluse“, sagte er, immer noch ohne mich anzusehen.

„Sie war sehr teuer.“

„Sie passt besser.“ Jetzt sah er mich an. Ungefähr zwei Sekunden lang. Dann wieder auf seinen Bildschirm. „Setzen Sie sich, Miss Cole. Wir müssen den Vertrag besprechen.“ 

Ich setzte mich.

Er drehte sich zu mir um und schwenkte seinen Stuhl mit einer so kontrollierten Bewegung, dass man meinen konnte, er handle nie unüberlegt. Seine Augen hatten dieselbe dunkle Farbe wie gestern – im Morgenlicht nicht wärmer. Im Gegenteil, sie wirkten dunkler. Besser beleuchtet. Durchschaubarer. Was mehr Gefahr bedeutete.

„Sie haben Seite acht unterschrieben“, sagte er.

„Ja.“

„Sie haben Seite neun nicht gelesen.“

Da war es. Das, woran ich seit gestern nicht gedacht hatte.

„Nein“, sagte ich. „Habe ich nicht.“

„Warum nicht?“

Ich überlegte, ob ich lügen sollte. Ich war gut im Lügen – in den letzten zehn Jahren des Überlebens hatte ich es perfektioniert. Aber irgendetwas an seinem Blick sagte mir, dass eine Lüge nicht gut ankommen würde und dass Ehrlichkeit, so unangenehm sie auch sein mochte, zumindest Respekt finden könnte.

 „Weil die Zahl auf Seite eins schon höher war als erwartet und ich befürchtete, beim Weiterlesen einen Grund zu finden, Nein zu sagen, und ich konnte es mir nicht leisten, Nein zu sagen.“

Er sah mich an, als hätte ich ihm gerade etwas Wertvolles gegeben und er überlegte, ob er es behalten oder zurückwerfen sollte.

„Seite neun“, sagte er, „beschreibt die Beschäftigungsbedingungen, die über die administrative Tätigkeit hinausgehen.“

„Was für Bedingungen?“

Er nahm eine Kopie des Vertrags von seinem Schreibtisch, schlug Seite neun auf und legte sie mir hin.

Ich las ihn.

Ich las ihn zweimal.

Ich las ihn ein drittes Mal, weil mir die ersten beiden Male wie Halluzinationen vorkamen, verursacht von einem Geist, der unter dem Druck endgültig versagte.

„Das ist ein Witz“, sagte ich.

„Nein.“

„Das ist ein Vertrag, der mich dazu verpflichtet – Sie wollen, dass ich –“

„Täglich sexuelle Beziehungen mit mir zu haben, im Austausch für Arbeit, Unterkunft und das Gehalt, das Sie unterschrieben haben“, beendete er den Satz. „Ja.“

Es war sehr still im Raum.

Ich legte den Vertrag hin. Ich hob ihn wieder auf. Legte ihn wieder hin. Ich stand auf. Setzte mich wieder hin. Mein innerer Monolog bestand nur noch aus einer Reihe von Satzzeichen.

„Das ist Ihr Ernst?“, fragte ich.

„Absolut.“

„Sie wollen, dass ich einen Vertrag unterschreibe, um Ihre – was? Geliebte? Sexarbeiterin? Wie lautet die genaue Stellenbezeichnung?“

„Persönliche Assistentin“, sagte er. „Die Stelle umfasst die üblichen Büroarbeiten während der Geschäftszeiten und vertraglich vereinbarte Intimität außerhalb der Geschäftszeiten. Ein Jahr Laufzeit.“

„Und wenn ich mich weigere?“

„Dann gehen Sie. Sie behalten die Bluse, weil sie bereits bezahlt wurde. Sie verlassen dieses Gebäude und setzen Ihre bisherige Karriere fort, die, wie es scheint, laut Ihrer Akte im Niedergang begriffen ist.“

Er sagte es mit dem Tonfall eines Sachverhalts, nicht mit Beleidigungen, was die Sache irgendwie noch schlimmer machte.

„Das ist keine Wahl“, sagte ich. „Das ist Nötigung.“

„Das ist ein Geschäft. Sie brauchen Geld. Ich brauche –“ Er hielt inne und wählte seine Worte. „Eine Vereinbarung. Ich habe die Bedingungen dargelegt. Sie können annehmen oder ablehnen.“

Ich stand auf.

„Ich lehne ab“, sagte ich.

Er reagierte nicht. Er sah mich nur mit diesem undurchschaubaren Blick an und sagte: „Die Tür ist hinter Ihnen.“

Ich ging zur Tür. Ich legte meine Hand auf die Klinke. Ich stand da, einen Moment lang, der sich wie fünf Minuten anfühlte, vielleicht fünf Sekunden.

Draußen vor dem Gebäude hatte ich zwölf Dollar. Ich hatte Lenas Couch. Ich hatte eine geliehene Bluse, die mehr kostete als meine frühere Wochenmiete. Ich hatte die besondere Fähigkeit, mit nichts auszukommen.

Ich hatte aber auch nichts.

Ich drehte mich um.

„Ich habe Fragen“, sagte ich.

„Das dachte ich mir.“

„Ist das legal?“

„Absolut. Sie sind selbstständig und erbringen eine Dienstleistung gegen Bezahlung. Der Vertrag ist wasserdicht.“

„Wie oft?“

„Täglich. Nicht verhandelbar.“ 

„Wie lange?“

„Ein Jahr. Die Vertragslaufzeit ist eindeutig.“

„Und danach?“

„Sie können gehen.“

Ich setzte mich wieder.

„Ich muss nachdenken“, sagte ich.

„Sie haben bis 17 Uhr heute Zeit.“

„Das reicht nicht.“

„Es ist die Zeit, die Sie haben.“ Er wandte sich wieder seinem Bildschirm zu, als wäre das Gespräch bereits beendet. „Sie können während der Arbeitszeit nachdenken. Maya wird Ihnen Ihren Arbeitsplatz zeigen. Es gibt Arbeit. Produktivität wird geschätzt.“

Ich stand auf. Ich ging zur Tür. Ich legte meine Hand auf die Klinke.

„Miss Cole.“

Ich drehte mich um.

Stille.

Er sah mich mit demselben Ausdruck an, und darunter lag noch etwas anderes – etwas, das ich nicht deuten konnte, aber es fühlte sich an, als blickte ich auf die Oberfläche tiefen Wassers und wüsste, dass darunter enormer Druck herrschte.

„Ich mache das nicht leichtfertig“, sagte er. „Ich mache das nicht mit mehreren Leuten gleichzeitig. Wenn Sie annehmen, sind Sie die Einzige. Wenn Sie ablehnen, ersetze ich Sie bis Geschäftsschluss. So oder so, die Antwort, die ich bis 17 Uhr erhalte, entscheidet über das weitere Vorgehen.“

Er sagte es, als wolle er mir etwas anbieten. Als wäre das irgendwie großzügig.

Ich verließ sein Büro, ohne zu antworten.

Ich arbeitete acht Stunden lang, ohne den Vertrag anzurühren.