Kapitel 3: Die Hausregeln

Das Frühstück traf genau zwanzig Minuten später ein – und mit ihm Enzo.

Er war ein stämmiger Mann von etwa fünfunddreißig Jahren, mit kahlgeschorenem Kopf und einem Gesicht, das so verschlossen wirkte wie eine fest verriegelte Tür. Ein silbernes Tablett trug er so vorsichtig, als befänden sich darauf Sprengsätze. Rührei, gebutterter Toast, eine Schale mit Beeren, eine Kanne Kaffee, deren Duft so verlockend war, dass es sich fast wie eine Provokation anfühlte. Er stellte das Tablett auf den Schreibtisch, trat einen Schritt zurück und faltete die Hände vor sich.

„Mr. Moretti hofft, dass Sie gut geschlafen haben“, sagte er.

Isabella starrte ihn an. „Ist das ein Witz?“

„Nein, Miss.“

„Ich wurde unter Drogen gesetzt.“

Enzo nahm diese Feststellung mit größter Ernsthaftigkeit zur Kenntnis. „Ja, Miss. Das tut mir leid. Es war der schnellste Weg.“

Sie hätte beinahe aufgelacht. Das Tablett rührte sie nicht an. Sie saß auf der Bettkante, die Arme vor der Brust verschränkt, und versuchte, so zu denken wie jemand, der nicht gerade unter Schock steht.

Die erste Regel in einer ausweglosen Lage, so pflegte ihre Mutter zu sagen, lautet: Finde heraus, was die Gegenseite will. Die zweite Regel: Finde heraus, was es sie kosten würde, dich gehen zu lassen.

„Enzo“, sagte sie, so freundlich sie konnte. „Wie viel verdienen Sie im Jahr?“

Sein Gesichtsausdruck blieb unverändert. „Bitte, Miss?“

„Ich habe zweihundertvierzehn Dollar in meiner Geldbörse. Ich habe Ersparnisse – nicht viel, aber ich könnte noch mehr auftreiben. Ich könnte Sie dafür bezahlen, dass Sie die Tür aufschließen und mich über eine Hintertreppe hinausbegleiten. Niemand würde je erfahren, dass Sie es waren.“

„Mr. Moretti meinte, Sie würden so etwas vielleicht versuchen“, sagte Enzo.

Sie blinzelte. „Wie bitte?“

„Er sagte, Sie seien klug. Er meinte, Sie würden zuerst Geld anbieten, dann mit Drohungen kommen und schließlich zu irgendeiner Lüge greifen.“ Er sagte das völlig frei von Gehässigkeit, fast so, als würde er einen Wetterbericht verlesen. „Er hat mich gebeten, Ihnen auszurichten, dass Sie nicht alle drei Schritte durchgehen müssen. Er wird nicht schlechter von Ihnen denken, wenn Sie welche davon auslassen.“

Ihr stieg die Hitze ins Gesicht. „Dieser arrogante, herablassende …“

„Ja, Miss“, sagte Enzo in dem Tonfall eines Mannes, der so etwas schon oft gehört hatte.

Aus Trotz versuchte sie es dennoch mit Drohungen. Sie erklärte ihm, ihre Freunde würden die Polizei rufen, ihr Professor würde eine Vermisstenanzeige erstatten, und sollte er die Tür nicht öffnen, würde sie so laut schreien, dass die Hunde auf dem Rasen taub würden. Enzo hörte sich das alles an, nickte an den passenden Stellen, und als sie geendet hatte, fragte er, ob sie ihren Kaffee heiß trinken wolle oder ob er später eine frische Kanne bringen solle.

Am Nachmittag versuchte sie es mit einer Lüge.

Sie wartete, bis er das Mittagessen brachte – Suppe, Brot und ein Glas Wasser, dem sie nicht traute –, presste dann eine Hand auf ihre Brust und begann, stoßweise zu atmen. „Ich habe Asthma“, sagte sie. „Ich brauche mein Inhalationsgerät. Es liegt zu Hause. Wenn ich es nicht bekomme, könnte ich sterben.“

Enzos Stirn legte sich in Falten – vielleicht aus echter Sorge. „Ich werde sofort Dr. Alvarez Bescheid geben.“

„Dr. wer?“

„Er wohnt auf der Ostseite des Anwesens. Er ist sehr fähig. Er hat schon Schlimmeres behandelt als Asthma.“ Enzo wandte sich der Tür zu, hielt dann aber inne. „Miss Collins, wenn Sie schon lügen, sollten Sie sich nicht an den Hals fassen. Menschen, die keine Luft bekommen, sprechen nicht so deutlich.“

Die Tür schloss sich. Sie saß da, das Gesicht in den Händen vergraben.

Es war fast komisch. Drei Jahre Krankenpflegeausbildung hatten sie gelehrt, Patienten zu lesen – die kleinen, unwillkürlichen Signale zu erkennen, die Menschen verraten, wenn sie Schmerzen verbergen –, und nun war sie selbst von einem kahlköpfigen Leibwächter mit einem Tablett voller Suppe durchschaut worden.

Um vier Uhr tauchten die Kleider auf. Jemand hatte sie auf das Bett gelegt, während sie unter der Dusche stand: ein weicher grauer Pullover, eine dunkle Jeans, schlichte Unterwäsche in ihrer exakten Größe – alles in weißes Seidenpapier eingeschlagen, als käme es aus einer Boutique. Sie stand lange da und betrachtete die Sachen. Sie wollte sie nicht anziehen. Sie wollte nicht darüber nachdenken, woher er ihre Größe kannte.

Sie zog sie schließlich an – denn ihre Uniform roch nach Rauch und Angst, und sie hatte für sich beschlossen, dass Unbehagen keine Form von Widerstand war.

Um sechs Uhr klopfte Enzo und öffnete die Tür.

„Herr Moretti lässt ausrichten, dass Sie die Bibliothek benutzen dürfen“, sagte er. „Sie befindet sich am Ende des Flurs. Ich werde vor der Tür warten.“

Isabella sah ihn mit blankem Misstrauen an. „Warum?“

„Er meinte, Sie würden in diesem Zimmer bis morgen noch den Verstand verlieren.“

Sie bedankte sich nicht. Aber sie ging hin.

Die Bibliothek lag auf derselben Etage, hinter einer hohen Flügeltür – und für einen Moment vergaß sie, wütend zu sein.

Es war ein langer, zweistöckiger Raum; die obere Ebene bildete eine Galerie, die von einem eisernen Geländer umgeben war. An allen Wänden stapelten sich Bücher bis hinauf zu einer Decke, die im Schatten verschwand. An einem der Regale lehnte eine verschiebbare Leiter. Am anderen Ende des Raums knisterte ein Feuer in einem Steinkamin und warf bernsteinfarbenes Licht auf tiefe Ledersessel sowie einen langen Eichentisch, der von jahrzehntelangem Gebrauch gezeichnet war. Durch hohe Bogenfenster war ein Streifen Abendhimmel zu sehen, der sich über den Bäumen violett färbte.

Es roch nach Papier, Holzrauch und altem Geld.

Isabella ging durch den Raum, die Hände in den Taschen des grauen Pullovers vergraben. Sie zwang sich, die Umgebung so zu betrachten, wie sie einen Krankenhaussaal oder eine Gefängnisstation untersuchen würde. Ausgänge: die Flügeltür und eine Tür zur Galerie am anderen Ende – letztere war verschlossen, wie sie feststellte, als sie daran rüttelte. Fenster: hoch und verriegelt; die Griffe waren ohne Leiter nicht zu erreichen, und dahinter ging es tief in die Tiefe. Waffen: ein Brieföffner aus Messing auf dem Schreibtisch am Kamin sowie ein Schürhaken im Kamin selbst.

Sie ließ den Brieföffner in ihren Ärmel gleiten. Es war eine Kleinigkeit, wahrscheinlich sogar nutzlos. Doch das Gewicht an ihrem Handgelenk gab ihr einen Halt, den sie sich selbst kaum eingestehen wollte.

Sie zog einen dicken Band aus dem nächstgelegenen Regal, nur um ihre Hände zu beschäftigen. Es war eine alte Ausgabe eines anatomischen Atlas; die Illustrationen bestanden aus verblassten Aquarellfarben, der Buchrücken war vom häufigen Gebrauch weich geworden. Sie blätterte eine Seite um. Das Plexus brachialis – das Nervengeflecht des Arms – breitete sich in Rot und Gelb vor ihr aus; die Nerven verzweigten sich vom Hals herab wie die Wurzeln eines Baumes.

Ihre Prüfung. Sie hatte ihre Prüfung verpasst.

Der Gedanke traf sie wie ein Stein, der in stilles Wasser fällt. All die Arbeit. All die Nächte. Drei Wochen – und ein ganzes Leben davor –, und nun war alles umsonst; nur eine Zeile in der Akte eines Verwaltungsbeamten.

„Diese Ausgabe hatte ich auch schon in meiner Studienzeit“, sagte eine Stimme hinter ihr. „Du wirst feststellen, dass die Abbildung der Hand fehlerhaft ist.“

Isabella zuckte nicht zusammen. Das war ihr wichtig – sie wollte, dass das bemerkt wurde. Sie schloss das Buch ganz langsam, drehte sich um und sah Dante Moretti, der drei Schritte hinter ihr im Feuerschein stand. Er trug ein dunkles Hemd, keine Jacke, und war so lautlos aufgetaucht, als wäre er direkt aus den Schatten zwischen den Regalen hervorgetreten.

Sie hatte die Tür nicht gehört. Sie hatte überhaupt nichts gehört.

„Schleichst du dich immer so an Leute heran?“

„Nur an solche, die eine Waffe bei sich tragen.“ Sein Blick wanderte zu ihrem rechten Ärmel und dann wieder hinauf. „Eine gute Wahl. Es ist aus Messing – und ziemlich stumpf. Mit dem Buch würdest du mehr Schaden anrichten.“

Ihr Magen zog sich zusammen. Natürlich hatte er es gesehen. Natürlich hatte er das.

„Ich wollte es gerade wieder zurückstellen“, sagte sie.

„Nein, wolltest du nicht.“

Er ging auf sie zu. Sie wich zurück, bis ihre Schultern gegen das Regal stießen. Er kam weiter näher – nicht schnell, nie schnell –, bis er direkt vor ihr stehen blieb und eine Hand flach gegen das Bücherregal neben ihrem Kopf stützte.

Die Lederrücken knarrten unter seiner Handfläche.

Sie hielt den Atem an.

Er war nah. Nicht so nah wie damals im Schlafzimmer, sie berührten sich nicht – und doch war er auf eine andere Art nah: Sein Arm schloss den Raum neben ihrem Ohr ein, und sein Körper bildete eine dunkle Wand vor ihr. Sie konnte die Struktur seines Hemdes erkennen, den schwachen Puls an seinem Hals, die winzige Unvollkommenheit an einer Stelle, an der ein Knopf durch einen Faden in einem leicht abweichenden Farbton ersetzt worden war. Der Duft von Zedernholz und Rauch umhüllte sie erneut – hier intensiver, wärmer, als hätte das Feuer selbst seine Spuren darin hinterlassen. Ihr Herz vollführte eine geradezu demütigende Regung.

„Du bist keine geduldige Gefangene“, sagte Dante sehr leise.

„Ich bin überhaupt keine Gefangene. Ich bin ein Entführungsopfer.“

„Das ist ein Unterschied ohne Bedeutung.“

„Es ist ein Unterschied, der einen Anwalt rechtfertigt.“

Ein Zucken huschte über seinen Mundwinkel. Sie hatte inzwischen gelernt, darauf zu achten. „Ist es das, was du willst? Einen Anwalt?“

„Ich will nach Hause.“

„Nein, willst du nicht“, sagte er. „Du willst wissen, was ich weiß. Du grübelst darüber nach, seit du heute Morgen deine Tasche geöffnet hast – keine einzige Minute hast du damit aufgehört.“

Sie hob trotzig das Kinn. „Ich weiß nicht, was du meinst.“

„Doch, das weißt du.“ Sein Blick wanderte langsam und gelassen über ihr Gesicht, als hätte er alle Zeit der Welt und nichts Besseres mit ihr anzufangen. „Du bist eine schreckliche Lügnerin, Mara. Wusstest du das? Du lügst mit deiner Stimme – aber mit allem anderen sagst du die Wahrheit. Deine Hände werden ganz still. Dein Atem verändert sich. Du hast zur Tür geschaut, als ich deinen Namen genannt habe. Nicht deinen echten Namen. Den falschen.“

Ihr Puls pochte heftig an ihrem Hals. Sie war sich sicher, dass er es sehen konnte.

„Was willst du?“, flüsterte sie. „Die Wahrheit. Du wirst sie mir sagen. Vielleicht nicht heute Abend. Aber du wirst es tun.“

„Warum sollte ich das tun?“

„Weil ich der Einzige in diesem Gebäude bin, der keine Angst davor hat, was du bist.“

Die Worte ergaben keinen Sinn. Dennoch drangen sie in sie ein – leise und kalt, wie ein Splitter unter der Haut.

Er hielt sie einen Moment länger fest. Ihre Augen verrieten sie für einen Augenblick – ein flüchtiger Blick auf seinen Mund, der nur eine halbe Sekunde dauerte –, und sie merkte, dass er es bemerkt hatte. Sein eigener Blick flackerte. Seine Hand spannte sich gegen das Regal an.

Dann richtete er sich auf und trat zurück. Die Luft strömte so plötzlich wieder in den Raum, dass sie beinahe in sich zusammensackte.

„Setz dich“, sagte er.

Sie wollte nicht. Doch sie setzte sich, denn ihre Knie gehorchten ihr nicht mehr richtig. Er nahm auf dem Stuhl gegenüber am langen Eichentisch Platz und legte einen Unterarm auf die Tischplatte; im Schein des Feuers zeichneten sich die Krone und die Rose als schwarze Konturen auf seiner blassen Haut ab. Er holte etwas aus seiner Innentasche und legte es zwischen sie.

Ein dunkelblauer Reisepass, an den Ecken abgenutzt. Ihr alter Pass – derjenige, der sechs Jahre lang in einer Socke ganz unten in ihrer Tasche gelegen hatte.

Ihr Blut gefror zu Eis.

Dante legte zwei Finger auf den Einband und schob ihn langsam über den Tisch, bis er an ihrer Hand zum Liegen kam.

„Sag mir noch einmal“, sagte er leise, „dass du Mara Collins heißt.“

Sie berührte ihn nicht. Das war auch nicht nötig. Sie wusste genau, was darin stand – unter dem Foto eines verängstigten achtzehnjährigen Mädchens mit den Augen ihrer Mutter.

„Isabella Rossi“, sagte Dante.