Kapitel 5

Kapitel 5

ARianas Perspektive

„Ich …“

Das Wort entfuhr mir, bevor ich es aufhalten konnte – leise, zerbrechlich, unsicher. Es schwebte unvollendet zwischen uns, als wüsste es selbst nicht, ob es bleiben oder verschwinden sollte. Meine Finger krallten sich in den Stoff meines Kleides und zogen leicht daran, während mein Herz zu rasen begann.

Die Nachtluft fühlte sich kühl auf meiner Haut an und trug den schwachen Duft von Blumen aus dem Garten unter uns herauf. Irgendwo in der Ferne drang leises Lachen von der Party herauf, doch hier auf dem Balkon schien die Zeit stillzustehen. 

Die Lichter waren gedämpft, Schatten legten sich über Romans markante Gesichtszüge und ließen ihn noch undurchschaubarer wirken. Ruhig. Beherrscht. Geduldig. Wartend.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ein Teil von mir wollte ihn rundweg zurückweisen, Abstand zwischen mich und alles bringen, was mich erneut verletzen könnte. Ein anderer Teil von mir, der gefährliche und leichtsinnige Teil, hatte Angst davor, wie leicht er mich aus der Fassung brachte, ohne es überhaupt zu versuchen. 

Er bat nicht darum. Er verlangte nichts. Er stand einfach nur da und ließ mir Raum, mich zu entscheiden. Das machte mir mehr Angst, als es Druck jemals könnte.

„Eigentlich …“, schluckte ich, meine Kehle schnürte sich plötzlich zu. „Ich bin nicht bereit für die Ehe.“

Die Worte fühlten sich schwer an, als sie meinen Mund verließen. Ehrlich. Notwendig. Endgültig. Für einen kurzen Moment fragte ich mich, ob ich es bereuen würde, sie ausgesprochen zu haben. Ob ich mir wünschen würde, ich könnte sie zurücknehmen und so tun, als wären sie nie gesagt worden. Aber die Wahrheit war, dass ich nichts Neues aufbauen konnte, solange ich noch in den Trümmern von etwas Altem stand.

Roman reagierte nicht sofort. Er runzelte nicht die Stirn, seufzte nicht und sah auch nicht beleidigt aus. Er trat weder näher noch wich er zurück. Er musterte mich einfach nur, sein Blick fest und konzentriert, als würde er nicht nur meinen Worten lauschen, sondern allem, was ich mühsam zu verbergen versuchte.

„Warum?“, fragte er leise.

Dieses eine Wort brachte mich aus der Fassung.

Ich wandte mich ab und umklammerte das kalte Metallgeländer des Balkons. Die Kälte drang in meine Handfläche, erdete mich, verankerte mich in der Gegenwart, bevor die Erinnerungen mich völlig überwältigten. 

Sieben Jahre strömten mir durch den Kopf: Lachen, Streit, nächtliche Anrufe, gemeinsame Träume, im Dunkeln geflüsterte Versprechen.

Sieben Jahre, die mit Verrat endeten.

„Es ist nicht leicht zu erklären“, sagte ich leise. Dann zwang ich mich, fortzufahren, denn er verdiente Ehrlichkeit, auch wenn es wehtat. „Ich habe mich gerade … Ich habe mich gerade von meinem Verlobten getrennt, mit dem ich sieben Jahre zusammen war. Er hat mich betrogen und hinter meinem Rücken geheiratet.“

Meine Brust zog sich zusammen, während ich sprach. Es laut auszusprechen fühlte sich immer noch unwirklich an, als würde ich die Tragödie eines anderen erzählen statt mein eigenes Leben. Die Worte schmeckten bitter auf meiner Zunge.

„Ich habe ihn geliebt“, fuhr ich fort, meine Stimme zitterte trotz meiner Bemühungen, gefasst zu bleiben. „Ich habe ihm vertraut. Ich habe meine Zukunft um ihn herum aufgebaut. Und jetzt …“ Ich hielt inne und holte zitternd Luft. „Ich glaube nicht, dass ich so schnell wieder eine neue Beziehung oder Ehe eingehen kann. Nicht, wenn alles noch so wehtut.“

Ich schloss kurz die Augen, aus Angst, dass die Tränen, die ich zurückgehalten hatte, sonst endlich fließen würden. Ich weigerte mich, wieder zu weinen, nicht heute Abend. Nicht hier. Es herrschte Stille zwischen uns.

Ich erwartete Mitleid. Oder Enttäuschung. Oder sogar Frustration. Ich erwartete, dass er mir sagen würde, Liebe könne Wunden heilen, oder dass die Zeit auf niemanden warte, oder dass dies eine Chance sei, die ich nicht verpassen dürfe.

Stattdessen richtete sich Roman leicht auf, seine Haltung gefasst, sein Gesichtsausdruck unverändert, doch in seinen Augen lag nun etwas Sanfteres. Etwas Unlesbares, und doch Beständiges.

„In Ordnung“, sagte er ruhig. „Ich respektiere deine Entscheidung.“

Das war alles. Keine Diskussion. Keine Überredung. Keine geflüsterten Versprechen, die mich zum Umdenken bewegen sollten. Kein Versuch, mich davon zu überzeugen, dass ich einen Fehler machte.

Er nickte einmal, als würde er eine unausgesprochene Vereinbarung besiegeln, dann drehte er sich um und ging davon.

Das Geräusch seiner Schritte hallte leise auf dem Marmorboden wider. Jeder Schritt war bedächtig, ohne Eile, selbstbewusst. Er ging mit derselben gebieterischen Präsenz, die er überall ausstrahlte, doch lag eine stille Endgültigkeit in seinen Bewegungen, als hätte er meine Entscheidung ohne Groll akzeptiert.

Ich sah ihm nach, während mein Herz etwas Seltsames in meiner Brust tat. Warum fühlte es sich an, als wäre ich diejenige, die zurückgelassen wurde?

Das hatte ich nicht erwartet.

Der Balkon kam mir plötzlich größer und leerer vor. Die Nachtluft fühlte sich kälter auf meiner Haut an. Ich schlang meine Arme um mich und starrte auf die Stelle, an der er noch vor wenigen Augenblicken gestanden hatte.

Ich hatte den Schmerz nicht erwartet, der folgte, dieses subtile, verwirrende Gefühl des Verlusts, das sich in meiner Brust zusammenzog. Ich hatte mir gesagt, dass ich noch nicht bereit war. Ich wusste, dass ich es nicht war. Warum fühlte sich sein Weggehen dann schwerer an als Erleichterung?

Zum ersten Mal seit Cole fragte ich mich, wie es sich wohl anfühlen würde, auserwählt zu werden, ohne darum betteln zu müssen. Der Gedanke erschreckte mich.

Ich hatte schon einmal gebettelt. Nicht mit verzweifelten Worten, sondern mit Geduld. Mit Aufopferung. Mit Treue. 

Ich wartete, während er die Ambitionen seiner Eltern mir vorzog. Ich wartete, während er Lösungen versprach, die nie kamen. Ich wartete, während er mir versicherte, dass er mich liebte – bis zu dem Tag, an dem er neben einer anderen Frau stand.

Ich wartete, bis ich nichts mehr zu geben hatte. Und Roman … er hatte mich nicht gebeten zu warten.

Er hatte mich um gar nichts gebeten.

Vielleicht war das der Grund, warum sich meine Brust so eng anfühlte. Vielleicht war das der Grund, warum die Stille, die er hinterließ, lauter war als jeder Streit es je sein könnte.

Vielleicht hätte ich die Heirat akzeptieren sollen. Der Gedanke schlich sich ungebeten in meinen Kopf, gefährlich, leichtsinnig und verwirrend. Ich schüttelte leicht den Kopf, als könnte ich ihn physisch vertreiben.

Nein. Ich war nicht bereit. Das wusste ich. Ich brauchte Zeit, um zu heilen, um durchzuatmen, um mich daran zu erinnern, wer ich war, ohne jemandes Wahl oder jemandes Opfer zu sein.

Dennoch, als ich allein auf dem Balkon stand und in die stille Nacht starrte, konnte ich die Wahrheit nicht ignorieren, die sich tief in mir festsetzte. Nein zu Roman zu sagen, fühlte sich nicht wie Freiheit an.

Es fühlte sich an, als würde ich etwas Unvermeidliches aufschieben.

Und das machte mir mehr Angst, als ich zugeben wollte.