Kapitel 2

NEBEN DEM FEIND AUFWACHEN

IRIS

Schmerz.

Das war das Erste, was ich spürte. Ein intensiver, pochender Schmerz, der von meinem Schädel ausging, als hätte ihn jemand mit einer Axt gespalten.

„Ugh…“

Mit einem Stöhnen öffnete ich die Augen. Doch in dem Moment, als das geschah, kam alles auf mich zugeströmt, mein Kopf hämmerte unter der Wucht der Erinnerungen, die in mir auftauchten. Als es aufhörte, wurde mir klar, dass ich nicht auf dem Boden lag, umgeben von einer Blutlache.

Ich lag auf einem Bett und über mir sah ich eine weiße Decke. Ich schnappte nach Luft und setzte mich auf.

Der digitale Kalender über mir zeigte den achten (8.) März an.

Was zum Teufel?

Mein Geburtstag war am 18. Ich war an diesem Tag entführt worden … mein Vater … er hatte den Abzug gedrückt … er …

Ich befand mich im Krieg mit der Realität selbst. Ich legte meine Finger auf die pochende Stelle an meinem Kopf und fand keine Narbe, kein Blut, keine Verletzung. Nur Schmerz dort, wo ich wusste, dass die Schusswunde hätte sein müssen.

„Wie bin ich hierhergekommen und was machst du in meinem Bett?“

Ich schrie auf und fiel panisch aus dem Bett, landete hart auf meinem Hintern. Mein Kopf riss zu der Gestalt auf dem Bett hin. Er hatte eine Handfläche fest gegen seine Brust gedrückt, er schien ebenso erschrocken zu sein.

„Renzo?!”

„Iris.“ Er hatte einen finsteren Gesichtsausdruck.

Das war verrückt. Das Datum auf dem Kalender stimmte nicht. Ich trug immer noch dieselben Kleider wie in der Nacht meiner Geburtstagsparty, ich war nicht tot. Ich war in den Kopf geschossen worden … aber irgendwie war ich nicht tot.

Hatte ich die Entführung halluziniert? War es ein Traum?

Selbst wenn es ein Traum war. Warum wachte ich in Renzos Zimmer auf und nicht in meinem? Und was meinte er mit „Wie ist er hierhergekommen?“

Ich folgte seinem Blick zum Kalender.

„Moment, warum ist heute der 8. März und nicht der 18.? Wie … ich bin gestorben.“ Er schob seine Hand unter sein Hemd. Seine dunkelbraunen Augen verengten sich. „Ich schwöre, ich wurde angeschossen … ich … ich bin gestorben.“

Meine Augenbrauen hoben sich.

Angeschossen? Gestorben? Er auch?

„Das ist verrückt“, murmelte ich. „Ich … ich bin auch gestorben.“

Er riss den Kopf zu mir herum.

„Was hast du gesagt? Gestorben? Wie?“

„Vater … er … er hat auf mich geschossen. Sie sagten, ich sei biologisch nicht ihr Kind … Ich bin vor Entführern geflohen, die sie angeheuert hatten, um mich zu entführen.“

„Theodore … hat auf dich geschossen?“ Seine Augen weiteten sich und er blickte auf die Seite meines Kopfes, auf die ich zeigte. „Eine Wunde, die nicht existiert, aber du spürst trotzdem den Schmerz.“ Er zeigte auf seine Brust. „Ich weiß nicht, was hier vor sich geht, aber in der Nacht deiner Party habe ich deinen Vater aufgesucht.“ Er zog sein Hemd aus und ich schluckte. Er hatte ein Tattoo auf dem Rücken, Engelsflügel, ganz in schwarzer Tinte … sie bedeckten seinen gesamten breiten Rücken. Er zeigte auf eine gerötete Stelle an seiner linken Brust und drehte sich um; auf seinem Rücken war eine weitere gerötete Stelle. „Theodore hat auch auf mich geschossen, mit einer Schrotflinte, die früher unserem Vater gehört hatte.“

Meine Lippen öffneten sich.

Das konnte nicht wahr sein.

Ja, Renzo war, solange ich mich erinnern konnte, ein Feind meines Vaters gewesen. Ich war dazu erzogen worden, Renzo zu hassen. Und das tat ich auch. Aber er war immer derjenige, der versucht hatte, meinen Vater zu töten, nicht umgekehrt.

Was ist los mit dir, Iris?

Ich hatte buchstäblich vergessen, dass mein Vater auch auf mich geschossen hatte.

Weil ich biologisch gesehen keine Beaumont war.

Hätte mir jemals jemand gesagt, dass mir so etwas passieren könnte, hätte ich vor Entsetzen geschrien.

„Du … du weinst?“ Er spottete und zog sein Hemd wieder an. „Ich bin auch gestorben, aber du siehst mich nicht deswegen weinen.“

Ich berührte meine Wangen. Sie waren tränenfeucht. Ich hatte gar nicht bemerkt, dass ich weinte. Ich schniefte und rieb mir heftig die Augen.

Was geschehen war, war geschehen. Weinen würde daran nichts ändern.

Ich sah ihn an.

„Wusstest du es?“

Er wusste, was ich meinte.

Er drehte sich zu mir um, ließ sich zurück auf das Bett fallen und verschränkte die Arme hinter dem Kopf.

„Was wissen? Dass du biologisch gesehen nicht meine Nichte warst? Ja. Habe ich etwas gesagt? Nein. Warum? Es spielte keine Rolle. Du warst trotzdem Theodores. Ich hasste dich. Du hast mich gehasst, ganz einfach.“

Meine Augen weiteten sich.

„Und du hast nichts gesagt? Du hättest mich davon abhalten können, ein Leben voller Lügen zu führen. Mein ganzes Leben lang …“

Er lachte leise.

„Prinzessin, erstens war ich mir nicht ganz sicher. Ich hatte nur einen Verdacht. Zweitens war es mir egal. Du warst nur eine weitere Beaumont, genau wie deine verdrehten Eltern.“

„Sprich nicht von meinen Eltern –“

Ich presste die Lippen zusammen und er grinste. Mein ganzes Leben lang hatte ich automatische Konter parat gehabt, hatte meine Eltern immer gegen Renzos scharfe Zunge verteidigt. Jetzt konnte ich es nicht mehr – wie sollte ich die Menschen verteidigen, die mich entführen ließen und meinen Tod herbeiführten?

„Sieh nur, wie tief ihr Einfluss auf dich reicht.“ Er kicherte. „Du verteidigst sie, ohne auch nur nachzudenken. Dabei hatte ich angenommen, du wärst wütend.“ Sein Gesichtsausdruck wurde ernst. „Weil ich es bin.“

„Ich bin es.“ Ich piepste. „Ich meine, ich glaube, ich bin es. Ich weiß nicht …“ Ich sank auf das Bett und hielt einen vorsichtigen Abstand zwischen uns. „Es ergibt einfach keinen Sinn. Meine Eltern haben mich geliebt.“

„Es würde dich verblüffen, wie bedingt die sogenannte bedingungslose Liebe ist. Sie haben dich geliebt, bis sie ihre leibliche Tochter gefunden haben und beschlossen, dass Blut so viel mehr ist als eine Bindung.“

„Oder vielleicht haben sie mich nie geliebt.“ Ich schluckte und wandte mich ihm zu. „Ich meine, wenn sie mich wirklich geliebt hätten, hätten sie nicht getan, was sie getan haben. DNA hin oder her.“

Renzo zuckte mit den Schultern.

„Ich bin dreißig, Single und kinderlos. Das sollte dir zeigen, dass ich kein Liebesexperte bin.“

Ich verschränkte die Arme und ignorierte seine bissigen Bemerkungen.

„Wenn ich so darüber nachdenke: Warum hast du mich noch nicht rausgeworfen?“

Er hielt inne.

„Ist das eine Einladung dazu? Ich werfe dich raus und du gehst wohin? Zurück zu deiner Familie? Warten, bis sich die Geschichte wiederholt? Denn das werde ich nicht tun.“

„Ich habe nie gesagt, dass ich vorhabe, zurückzugehen. Ich sage nur … Warum hast du mich noch nicht rausgeworfen? Als wir uns das letzte Mal in dem Büro meines Vaters … Theodores getroffen haben.“ Es fühlte sich falsch an, ihn meinen Vater zu nennen, nicht nach dem, was er getan hatte. „Du hast mich im Grunde genommen bedroht.“

„Oh, doch, das habe ich.“ Er drehte sich zu mir um und lächelte. „Was habe ich gesagt? Ach ja. Dass ich dich verschwinden lassen würde, für immer, wenn du dich weiterhin in meine Angelegenheiten einmischst.“

Die Dreistigkeit dieses Mannes.

„Deine Geschäftspartner sind größtenteils Kriminelle. Natürlich musste ich in meinen Interviews meine Meinung sagen. Die Leute mussten wissen, was für ein Psychopath du bist.“

„Warst?“

Er streckte seinen Arm über die Laken aus, und bevor ich es begreifen konnte, zog er mich zu sich heran. Seine Finger umklammerten meinen Knöchel, und sein Grinsen war schief. Ich konnte die schwarze Perle an seiner gepiercten Zunge sehen.

„Was machst du da?“ Ich versuchte, meinen Knöchel mit aller Kraft aus seinem Griff zu befreien, aber er hatte den Griff einer Viper.

Er beugte sich vor, und unsere Nasen waren nur einen Zentimeter voneinander entfernt.

„Warst?“ wiederholte er. „Nur weil wir beide irgendwie eine Woche in der Vergangenheit von den Toten auferstanden sind, bin ich für dich kein Psycho mehr?“

Meine Augen weiteten sich angesichts unserer unmittelbaren Nähe.

„Geh weg von mir, du, du, Mann-Hure!“

„Mann-Hure?“ Er hob eine Augenbraue. „Das ist neu.“

Er ließ meinen Knöchel los und ich taumelte rückwärts, fiel vom Bett und landete wieder auf meinem Hintern.

Das war’s. Ich sprang zurück aufs Bett, schlang beide Arme um seinen Hals und drückte zu.

„Kannst du nicht einfach mal … äh, vernünftig sein?“

Er zeigte kaum eine Reaktion. Tatsächlich blinzelte er mich an, als wäre ich ein winziges Insekt.

Deshalb hasste ich Renzo.

Schon der bloße Geruch seines Parfüms machte mich wütend.

Ob es daran lag, dass mir ein tiefsitzender Hass auf ihn eingeimpft worden war, oder daran, dass er einfach ein Arschloch war. Ich wusste es nicht.

„Wie auch immer.“ Ich ließ ihn los und zischte.

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Wir schwiegen eine Weile. Ich bereute, die Kontrolle über meine Gefühle verloren zu haben, da ich genau wusste, dass es ihm Spaß machte, eine Reaktion aus mir herauszuholen.

„Darf ich dich daran erinnern, dass wir viel dringlichere Angelegenheiten zu erledigen haben als dein Gezeter, Prinzessin?“

Ich schnappte.

„Nenn mich nicht so.“

„Wie soll ich dich denn nicht nennen, Prinzessin?“

Er tat es schon wieder. Er brachte mich zur Weißglut.

Ich verdrehte die Augen und wandte mich ihm zu.

„Na gut. Beantworte meine Frage, ich kenne dich, Renzo. Die Tatsache, dass du mich noch nicht aus deinem Penthouse geworfen und meinem Schicksal überlassen hast, bedeutet, dass du über etwas nachdenkst, dass in deinem Kopf etwas vor sich geht und ich ein Teil davon bin.“

Er zuckte nicht mit den Schultern. Er wandte seinen Blick nicht von mir ab.

Ich hatte recht. Er dachte über etwas nach, das mit mir zu tun hatte.

Und ich würde ihn dazu bringen, mir zu sagen, was es war.