2: Der Teufel am Strand

Bianca Morelli 

Der Teufel trug keinen Anzug, er hatte keine Heugabel bei sich.

Er stand vor mir im strömenden Regen, mit nacktem Oberkörper, und sah aus, als wäre er gerade aus den Tiefen des Ozeans gekrochen, um mich mit sich hinabzuziehen.

Das Pferd, ein riesiges, nervöses Tier, schnaubte und stampfte mit den Hufen in den nassen Sand, doch der Mann hielt die Zügel mit lässiger Gelassenheit. Er schwang sein Bein über den Sattel und ließ sich auf den Sand fallen. Seine Stiefel schlugen mit einem dumpfen Schlag auf den Boden, den ich bis in meine Brust spürte.

Er eilte nicht auf mich zu. Er schritt bedächtig vorwärts, wischte sich mit einer großen Hand den Regen aus dem Gesicht, während seine Augen mich mit einer Hitze musterten, die den eisigen Sturm irrelevant erscheinen ließ.

Ich kniete da, Schlamm durchtränkte meine ruinierten Strümpfe, meine Brust hob und senkte sich vor Schluchzen, das ich zurückzuhalten versuchte. Ich muss erbärmlich ausgesehen haben, wie eine zerbrochene Puppe, die von einem reichen Mann weggeworfen worden war.

Er blieb zwei Fuß entfernt stehen. Er ragte über mir auf und hielt mir den Wind ab. „Nun“, sagte er gedehnt, „ich habe schon vieles an diesem Strand angespült gesehen.“ Er neigte den Kopf, ein langsames, träges Grinsen zuckte um seine Mundwinkel. „Aber noch nie eine Frau, die aussieht, als würde sie versuchen, sich mit ihren eigenen Tränen zu ertränken.“

Ich schniefte und wischte mir mit dem Handrücken über das Gesicht, wobei ich mir die Wimperntusche über die Wange verschmierte. „Ich bin nicht … Ich habe nicht versucht, mich zu ertränken.“

„Das hättest du mir fast weisgemacht, Tesoro.“ Er hockte sich hin und balancierte mühelos auf den Fußballen, sodass sein Gesicht auf gleicher Höhe mit meinem war.

Aus der Nähe war er umwerfend. Der Blitz zuckte erneut und beleuchtete die Wassertropfen, die an seinen Wimpern hingen, die scharfe Linie seines Kinns und die Narben, eine blasse weiße Linie, die sich über seine breiten Schultern zog. Sein männlicher Duft, der meine Sinne überwältigte.

„Du zitterst“, stellte er fest, während sein Blick auf meine Brust fiel, wo die nasse Seide meiner Bluse wie eine zweite Haut an mir klebte und absolut nichts verbarg.

Sofort verschränkte ich die Arme, und Scham stieg mir heiß in die Wangen. „Geh weg.“

Er lachte leise. Es war kein freundlicher Klang, sondern düster und amüsiert. „Geh weg? Ich finde eine halbnackte Schönheit, die auf meinem Grundstück in den Himmel schreit, und du willst, dass ich gehe?“

„Dein Grundstück?“, flüsterte ich.

„Eine Formsache“, murmelte er und hob den Blick wieder zu meinen Augen. Er sah mich nicht an, als wäre ich jemand, dem man helfen müsste, er sah mich an, als wäre ich eine Mahlzeit. 

„Also, erzähl mal. Wer hat dir das Herz gebrochen? Hat Papa die Kreditkarte gesperrt? Hat dem Freund das Kleid nicht gefallen?“

„Mein Mann“, spuckte ich heraus, bevor ich mich zurückhalten konnte. 

Seine Augenbrauen schossen nach oben. „Dein Mann. Glücklicher Kerl.“ Er blickte über den leeren, vom Sturm gepeitschten Strand. „Er scheint dich verlegt zu haben. Unvorsichtig.“

„Er hat mich nicht verlegt“, sagte ich, meine Stimme zitterte vor einer neuen Welle der Wut. „Er hat mich ersetzt.“

Das Grinsen des Mannes verschwand, ersetzt von einem Ausdruck dunklen Interesses. Er rückte näher. „Ah. Ein Idiot also.“

Er streckte die Hand aus. Ich zuckte zurück und lehnte mich ab, doch er hörte nicht auf. Seine Finger streiften meine Wange. Seine Haut fühlte sich glühend heiß an auf meiner eiskalten Haut.

„Fass mich nicht an“, keuchte ich.

„Warum?“, flüsterte er, während sein Daumen die Linie meiner Unterlippe nachzeichnete und sie leicht nach unten zog. „Du siehst aus, als müsstest du berührt werden. Du siehst kalt aus, Bella. Völlig erstarrt.“

„Ich kenne dich nicht.“

„Spielt das eine Rolle?“ Er beugte sich vor, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. „Wir sind gerade die einzigen beiden Menschen auf der Welt.“

Er stand abrupt auf und streckte mir eine Hand entgegen. „Steh auf.“

„Ich kann laufen“, log ich. Ich versuchte aufzustehen, aber meine Beine waren wie Pudding. Ich stolperte und fiel nach vorne.

Er fing mich auf.

Sein Arm schlang sich um meine Taille und drückte meinen Körper fest an seinen. Der Kontakt war elektrisierend, meine durchnässten Kleider berührten seine nackte Brust, und die Wärmeübertragung erfolgte augenblicklich. Sie durchdrang mich wie ein Feuer.

Er ließ mich nicht los. Er hielt mich fest, gedrückt gegen die harte Wand seines Oberkörpers. Ich konnte die Konturen seiner Bauchmuskeln spüren, das gleichmäßige, kräftige Pochen seines Herzens. „Ganz ruhig“, flüsterte er mir ins Ohr. Sein Atem war warm. „Ich habe dich.“

Ich blickte zu ihm auf. Seine Augen waren fast schwarz, geweitet von etwas, das sehr nach Lust aussah. „Lass mich los“, flüsterte ich, doch meine Hände umklammerten seine Unterarme. Ich stieß ihn nicht weg, ich klammerte mich an ihn.

„Du willst nicht, dass ich dich loslasse“, forderte er mich heraus, seine Stimme senkte sich. „Du willst wissen, wie es sich anfühlt, von einem Mann gehalten zu werden, der kein Idiot ist.“

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. „Du bist arrogant.“

„Ich bin ehrlich.“ Er veränderte seinen Griff, eine Hand glitt nach unten, um meine Hüfte zu umfassen, seine Finger gruben sich durch die nasse Seide in mein Fleisch. „Und du bist ausgehungert.“

Das Wort traf mich wie ein Schlag. Verhungert? Ja. Genau das war ich, ich war seit zwei Jahren am Verhungern. Verhungert nach Zuneigung, nach Leidenschaft, nach jemandem, der mich ansah und mich sah, nicht nur als einen Vermögenswert.

„Ich bin verheiratet“, sagte ich schwach, wobei der Einwand selbst in meinen eigenen Ohren hohl klang.

Er grinste: „Ich sehe keinen Ring.“

Ich blickte nach unten, und meine Hand war nackt. Ich hatte den Handschuh zuvor an der Tankstelle ausgezogen, um mir die Hände zu waschen, und ihn in meine Handtasche gesteckt. „Dann bist du heute Nacht“, flüsterte er und beugte sich vor, sodass seine Lippen die empfindliche Haut meines Halses streiften und ein heftiger Schauer durch mich hindurchfuhr, „nicht verheiratet. Heute Nacht bist du nur ein nasses, wütendes Mädchen, das mit einem Fremden am Strand steht.“

Er küsste die Pulspunkte unter meinem Kinn. „Und ich glaube, du willst Rache nehmen.“

Frei, dasselbe zu tun.

Matteos Stimme hallte in meinem Kopf wider. Such dir einen Liebhaber, lass es raus.

Matteo war wahrscheinlich gerade noch in ihr. In unserem Bett, und dachte, ich würde im Auto wie ein erbärmliches Kind weinen, dachte, ich würde zurückkommen und mich dafür entschuldigen, dass ich ihn unterbrochen hatte.

Ich sah den Fremden an. Er war gefährlich, rau. Er war alles, was Matteo nicht war. „Küss mich“, forderte ich.

Er zögerte nicht.

Er küsste mich nicht sanft und bat nicht um Erlaubnis. Er knurrte und sein Mund prallte auf meinen. Es war heftig, es schmeckte nach Regen und Whiskey und Aggression. Er biss mir hart auf die Unterlippe, zwang meinen Mund auf, und seine Zunge drang in mich ein, beanspruchte mich für sich. 

Ich stöhnte, der Laut verlor sich im Wind, und schlang meine Arme um seinen Hals, zog ihn näher zu mir, sehnte mich nach mehr Reibung.

Er drängte mich rückwärts, bis mein Rücken gegen die raue Oberfläche der Felswand stieß. Er drückte mich dort mit seinem Körper fest, seine Hüften rieben sich an meinen. Ich spürte, wie er sich gegen meinen Bauch anspannte. „Verdammt“, murmelte er an meinem Mund, unterbrach den Kuss und starrte mit wilden Augen auf mich herab. „Du schmeckst nach Ärger.“

„Halt die Klappe“, keuchte ich. „Lass mich einfach … vergessen.“

„Ich werde dich deinen eigenen Namen vergessen lassen“, versprach er.

Er griff nach unten und packte den Saum meines Kleides, zog die zerknitterte Seide bis zu meiner Taille hoch. „Höschen aus“, befahl er mit rauer Stimme.

Ich fummelte daran herum, meine Hände zitterten, und trat sie in den nassen Sand. Er packte meinen Oberschenkel und hob mein Bein um seine Hüfte. Er war selbst durch seine Jeans hindurch groß, der Druck gegen meine Mitte war überwältigend.

„Gefällt dir das?“, knurrte er, während seine Hand zwischen meine Beine glitt, die feuchte Hitze dort fand und er mit dem Daumen hart über meine Klitoris rieb.

Ich schrie auf, mein Kopf fiel gegen den Felsen zurück. „Ja. Gott.“

„So feucht für eine verheiratete Frau“, spottete er, „macht er dich so feucht? Bringt er dich dazu, zu betteln?“

„Nein“, keuchte ich und grub meine Fingernägel in seine nackten Schultern. „Er … berührt mich nicht.“

„Sein Pech“, knurrte der Fremde. „Mein verdammter Gewinn.“

Er fummelte an seinem Gürtel herum, das Geräusch seines Reißverschlusses war das Lauteste auf der Welt, und dann war er frei. „Sieh mich an“, befahl er.

Ich öffnete die Augen. Er beobachtete mein Gesicht, suchte nach Zögern. Er fand keines. „Schlinge deine Beine fest um mich“, sagte er.

Er packte meine Hüften, hob mich leicht an und stieß nach oben. Er drang mit einem einzigen sanften, brutalen Stoß in mich ein.

Ich schrie. Es war kein Schmerz, es war ein Schock für meinen Körper. Er war riesig, füllte mich aus, dehnte mich auf eine Weise, wie ich es seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. 

Er stöhnte, sein Kopf sank auf meine Schulter, seine Zähne streiften meine Haut. „Verdammt. Du bist eng.“

Er wartete nicht, bis ich mich daran gewöhnt hatte, sondern begann sich zu bewegen. Harte, schnelle Stöße, die meinen Rücken gegen den Felsen schlugen. „Genau so“, grunzte er und stieß wieder und wieder in mich hinein. „Nimm es.“

Ich schlang meine Beine fester um seine Hüften und passte mich seinem Rhythmus an. „Härter“, flehte ich. „Bitte, härter.“

Er lachte, ein dunkles, atemloses Geräusch. „Du magst es hart, was? Du magst es, benutzt zu werden?“

„Ja“, schluchzte ich. „Benutz mich. Mach mich fertig.“

Er packte meine Haare, riss meinen Kopf nach hinten, um meinen Hals freizulegen, und biss in die empfindliche Haut dort. „Du gehörst jetzt mir. Hast du mich verstanden?“

„Deine“, keuchte ich. „Ich gehöre dir.“