6

 Tessa

La porte s’ouvrit d’un coup.

Pas Paul.

Lui.

Noah Decourcel. Plus grand, plus net, plus cher que dans mes souvenirs. Chemise claire impeccable, montre qui coûte un loyer, regard noir qui scanne, classeur de jugements dans les yeux. Mon ventre se crispa, mais mes épaules se redressèrent toutes seules.

— Salut, lança-t-il, comme si on avait rendez-vous.

— Tu plaisantes, soufflai-je. Où est Paul ?

— Ailleurs. Ici, c’est chez moi.

Silence. Le genre lourd. J’attrapai mon téléphone. Si j’ouvrais la bouche maintenant, ça allait sortir en insultes. Et j’ai une règle : je choisis le moment de mes guerres.

— Tu l’appelles ? fit Noah, amusé. T’as besoin d’un tuteur légal ?

— Je rappelle Emma, rectifiai-je. Je l’ai eue il y a dix minutes. Là, j’ai besoin d’une vérité complète.

Je tapai le numéro. Elle décrocha à la première sonnerie.

— Tessa ! Alors, il te plaît l’appart—

— C’est chez Noah.

Un silence traversa la ligne. Puis un soupir coupable.

— Je savais que tu rebrousserais chemin si je te disais son nom. Tu cherches un toit, pas un conte de fées.

— Tu m’as vendu Paul, répliquai-je, tranchante. “Gentil, serviable, zéro drame.” Et j’ouvre la porte sur Noah Decourcel. Dis-moi que c’est une caméra cachée.

Noah se pencha contre le chambranle, bras croisés, mi-sourire mi-provocation.

Le genre de posture qui dit “go, frappe, je ne bouge pas”.

— Tessa, écoute, reprit Emma. Le bail, l’adresse, tout était prêt. Tu commences lundi. On est vendredi soir. Tu vas dénicher quoi en quarante-huit heures, à Paris, avec ton budget ?

— Tout sauf ça, lâchai-je. Je prends ma valise, je me casse. Trois mois payés ? Tant pis.

Je tirai sur la poignée. Valise bloquée dans le tapis. Noah ne bougea pas, mais ses yeux riaient clairement.

— Tu veux que je te la porte jusqu’au trottoir ? proposa-t-il d’une voix lisse. Par souci de service client.

— Je veux surtout que tu disparaisses de mon champ de vision, rétorquai-je, glaciale.

Emma reprit, plus douce :

— Tessa… je te connais. Tu vas transformer ce lieu en QG en deux jours. Il n’est presque jamais là. La semaine, il dort à l’hôtel de son père, tu sais… gestion, clients, paillettes. Tu le croiseras peut-être le week-end, et encore. Prends l’appartement. . Bosse tes cours. Après, tu avises.

Je relevai la tête vers Noah. Il ne protesta pas. Il confirma d’un léger hochement, comme si on signait un contrat invisible.

— C’est vrai ? demandai-je, sans quitter ses yeux.

— Tu veux mon planning en pièce jointe ? répondit-il, neutre. Du lundi au vendredi, je termine tard, je dors à l’hôtel. Ici, c’est ma base. Traduction : tu auras la paix 90 % du temps, sauf si tu déclenches l’alarme incendie en cuisant des pâtes. Mais oui je suis rarement chez moi, pour ca que j’ai dit oui !

Un rictus me monta aux lèvres malgré moi. Je l’écrasai net.

— Emma, dis-je, je te rappelle plus tard. J’ai… de la logistique.

— Je t’aime. Respire. Installe-toi. Et ferme à double tour si Monsieur “planning pièce jointe” te saoule, ok ?

— On verra.

Je raccrochai.

Noah passa enfin le seuil, dépassa ma valise, posa ses clés dans un vide-poches comme chez lui—logique, c’était chez lui—et mon regard accrocha des détails qu’Emma n’aurait pas inventés : chaussures alignées comme des soldats, cuisine si propre qu’on se voit dedans, deux verres posés sur l’îlot (dîner d’affaires ou dîner tout court ? aucune idée, aucune envie de le savoir).

— Bon, fit-il calmement. Règles du jeu, Tessa. Je parle et tu m’interromps si tu veux renégocier.