بدون قميص في المطبخ

✿موان✿

لم يعطني ديلان ديكسون خياراً.

كانت يده ملفوفة حول معصمي، ثابتة لا تلين، وسحبني إلى أقرب فصل دراسي فارغ. أغلق الباب خلفنا بصوت خافت، وصدى الصوت ابتلع الفضاء الهادئ. لم يتسلل سوى شريط رفيع من ضوء بعد الظهر عبر الستائر.

سحبت يدي بقوة بمجرد أن أطلقها، وتراجعت خطوة. "بحق الجحيم، ما مشكلتك؟"

"مشكلتي؟" كان صوته منخفضاً، مسيطراً عليه، لكنه حاد بما يكفي ليقطع. "كنتِ تتجنبيني طوال عطلة نهاية الأسبوع. غادرتِ ليلة السبت دون كلمة. أقفلتِ بابك. لم تنزلي للوجبات. لذا لا يا كوينز، مشكلتي ليست هي السؤال."

اقترب خطوة. "ما مشكلتكِ أنتِ؟"

"كنت متعبة،" قلت.

"هراء."

رفعت ذقني. "لم أشعر بالرغبة في البقاء. أردت العودة إلى المنزل. هذا كل شيء."

"أنتِ تكذبين."

"وماذا ستفعل بالضبط حيال ذلك؟" عبرت ذراعيّ. "انظر، فقط لأننا أصبحنا أخوة غير أشقاء الآن لا يعني أننا بحاجة للتظاهر بأننا نحب بعضنا البعض. أنا أكرهك. أنت تكرهني. نتصرف بلباقة أمام والدينا. وما حدث ليلة السبت لن يتكرر. نهاية القصة."

"نهاية القصة،" كرر بهدوء.

"نعم." حاولت المرور بجانبه، لكنه تحرك فوراً، مسداً طريقي.

جاءت كلماته التالية أكثر نعومة وأكثر خطورة.

"هل تكرهينني حقاً يا كوينز؟"

تسارع نبضي. شعرت بحلقي ينقبض.

"نعم،" أجبرت الكلمة على الخروج.

اقترب أكثر، خطوة واحدة بطيئة ومتعمدة في كل مرة حتى ارتطم ظهري بالجدار وسطحه البارد ضغط على عمودي الفقري. وضع يداً واحدة بجانب رأسي، محاصراً إياي دون أن يلمسني.

كان قريباً جداً لدرجة أنني استطعت شم رائحته. استطعت رؤية البقع الذهبية المتلألئة في عينيه الخضراوين.

"قوليها مجدداً،" تمتم.

توقف أنفاسي. كان قلبي يدق بقوة كافية ليسمعها. أردت دفعه والهرب.

لكن جسدي بقي مكانه.

مرت دقيقة من الصمت بيننا قبل أن أجد صوتي.

"أكره كل شيء فيكِ،" قلت. كان صوتي يرتجف. "فابتعد عني."

ثم دفعته بقوة، وخرجت مسرعة.

كانت يداي ترتجفان وأنا أمشي في الرواق. كورتهم إلى قبضتين حتى غاصت أظافري في راحتيّ.

✧✧✧

كانت أوكتافيا ولا ليسا في طاولتنا المعتادة في الكافيتيريا، صوانيهما محملة. تلطخت ملامحهما بالقلق عندما اقتربت.

"هل أنتِ بخير؟" سألت أوكتافيا، جالسة باستقامة.

جلست في مقعدي وأجبرت نفسي على الابتسامة. "نعم. ماذا أحضرتما لي؟"

"بعض السلطة والبطاطس المقلية،" قالت لاليسا، مدّت صينية. "معتادك."

"شكراً."

اقتربت أوكتافيا، وخفضت صوتها. "موان، ماذا قال؟"

"لا شيء مهم." طعنت حبة بطاطس، أمضغها دون أن أتذوقها. "فقط أراد التحدث."

"عن ماذا؟"

"لا شيء. انتهى الأمر."

تبادلتا نظرة لكنهما لم تضغطا، وكنت ممتنة. لم أرغب في التحدث عنه. لم أرغب في تذكر كم كان قريباً. كيف استجاب جسدي بطرق لم أفهمها.

لم أرغب في التفكير في الأمر.

أنهينا الغداء بمحادثات أكثر أماناً: تمرين التشجيع، الواجبات المنزلية، المباراة القادمة. تظاهرت بالمشاركة، أومأت في اللحظات المناسبة، لكن رأسي كان بعيداً، ضبابياً، في مكان آخر تماماً.

بحلول نهاية اليوم الدراسي، كان الإرهاق ملتصقاً بي مثل جلد ثانٍ.

✧✧✧

طلبت سيارة إلى المنزل، جلست في المقعد الخلفي ورأسي على النافذة بينما كانت المدينة تتلاشى. حاول السائق إجراء محادثة خفيفة لكنني أعطيت إجابات قصيرة حتى استسلم. بحلول الوقت الذي دخلنا فيه الممر، كانت الشمس بدأت تغرب.

نزلت، شكرت السائق بهدوء، ومشيت إلى الباب الأمامي. كان المنزل صامتاً عندما دخلت. ألقت نظرة على الممر. ريتشارد ديكسون لديه عدة سيارات، لذا رؤية المركبات هناك لا تعني أن أحداً في المنزل.

أكد الصمت ذلك.

كنت وحدي.

جيد. لم أملك الطاقة للتظاهر.

أسقطت حقيبتي في غرفتي وانهارت على سريري، محدقة في السقف. حاولت ألا أفكر فيه. حاولت ألا أعيد تشغيل اللحظة التي حاصرني فيها بجسده. حاولت ألا أشعر بصدى وجوده في صدري.

لكن ذلك لم ينجح.

مرت ساعات. بقي المنزل صامتاً. تلاشى الضوء خارج نافذتي من الذهبي إلى الأرجواني إلى الأسود.

في النهاية، قرقرت معدتي بصوت عالٍ، تذكرني بأنني بالكاد أكلت السلطة والبطاطس في الغداء.

سآخذ شيئاً وأعود إلى الطابق العلوي. تجنبه هو الخطة الآن. لم يكن مفترضاً أن يكون الأمر هكذا، لكن العيش تحت سقف واحد غيّر كل شيء.

نظرت إلى انعكاسي في المرآة. كنت أرتدية شورتاً أسود وقميصاً ضيقاً، وشعري مربوطاً في كعكة فوضوية، وتوجهت بهدوء إلى الطابق السفلي. كان المنزل معتماً في الغالب، باستثناء وهج أضواء المطبخ المتدفقة في الرواق.

دخلت...

وتجمدت.

كان ديلان ديكسون على المنضدة بدون قميص.

تحركت عضلات ظهره وهو يرفع كأساً. كانت كتفاه عريضتين، محددة، بشرته تلتقط الضوء. شعره الأشقر يتساقط إلى الأمام قليلاً، يحجب جزءاً من وجهه عندما التفت بما يكفي لتسجيل وجودي.

فكرت في المغادرة.

أن أكون جائعة ليس بهذا السوء.

لكن قدماي حملتاني إلى الأمام على أي حال.

مشيت بجانبه دون كلمة، رافضة النظر في اتجاهه. فتحت الثلاجة وأمسكت بالمعكرونة المتبقية. تصرفت وكأنه غير مرئي.

لكنني شعرت به يراقبني. شعرت بحرارة نظره وكأنها مضغوطة على جلدي.

وضعت المعكرونة في الميكروويف وعبرت ذراعيّ وأنا أنتظر، متظاهراً بأن المؤقت هو أكثر شيء رائع رأيته على الإطلاق.

مرت دقيقة كاملة من الصمت.

ثم، أخيراً، قطع صوته الغرفة، هادئاً، منخفضاً، وخطيراً.

"انتبهي لكيفية ارتدائك في المنزل يا كوينز."

التفت رأسي نحوه بسرعة.

كان متكئاً على المنضدة، ذراعاه متقاطعتان على صدره العاري، عيناه تتجولان في جسدي ببطء، متأملة كل شبر من الجلد المكشوف.

"عفواً؟" قلت.

"سمعتني." هبط صوته أكثر. "تمشين هكذا وتنسين شيئاً."

تسارع نبضي. "أنسى ماذا؟"

تثبتت عيناه في عينيّ، داكنتان وغير قابلتين للقراءة.

"أنا رجل يضاجع، تذكرين؟" هبطت نظره إلى فخذيّ، ثم عادت لتلتقي بعينيّ. "ولا أمانع في ثنيك على منضدة المطبخ."

ثم دفع نفسه عن المنضدة وخرج، تاركاً إياي مع همهمة الميكروويف الناعمة.

أصدر المؤقت صوتاً.

وقفت متجمدة، بشرتي تحترق حيث توقفت نظره، أنفاسي غير مستقرة ومتقطعة، حرارة تتجمع في أسفل بطني.

وللمرة الأولى منذ ليلة السبت، لم أعرف إذا كان ما أشعر به هو غضب...

أم شيء أكثر خطورة بكثير.

كان يلعب لعبة.

وجسدي كان يستجيب بالفعل.