LOGINنتبادل نظرة. هناك الكثير من الأشياء التي لم نقلها، لم نجد الوقت لقولها، لم نجرؤ على قولها. وماذا لو كانت هذه الليلة الأخيرة؟ وماذا لو لم تنجُ إحدانا؟— مهما حدث، تهمس ليونورا، أريدك أن تعرفي...— لا تقولي شيئاً. ليس الآن. قوليه لي حين ينتهي كل شيء.— وإذا لم ينتهِ؟— إذن سينتهي رغم ذلك. بطريقة أو بأخرى.تجذبني نحوها وتقبّلني. قبلة طويلة، عميقة، يائسة. شفتاها ترتجفان قليلاً. أصابعها تغوص في شعري. أجسادنا تتضاغط، كأنها تريد الاندماج، الاختفاء معاً.— اذهبي، تقول وهي تتفكك. اتخذي موقعك. ومهما فعلتِ، لا تضحي بنفسك. هذا أمر.— لا أطيع الأوامر دائماً.— أعرف. لهذا أحبك.تبتسم لي، ابتسامة حزينة وفخورة. ثم تستدير وتمضي لإعطاء تعليماتها الأخيرة.يسدل الليل. يغوص القصر في العتمة. أُطفئت الأنوار لتجنب تقديم أهداف سهلة. فقط بضع شموع تحترق خلف النوافذ المحصنة. العملاء في مواقعهم، صامتون، ساكنون. ألبا في المكتبة، ميف في الصالون الرئيسي. ليونورا في البهو، مع عميلين. أنا في المطبخ، قرب باب الخدمة. مسدسي م
نورا---استقر الشتاء على القصر كمعطف صمت. أشجار التيلين في الممر هيكلية، سوداء من الصقيع، والثلج بدأ يتساقط الأسبوع الماضي، رفيعاً وعنيداً، يغطي الغابة بكفن أبيض. في الداخل، الموقدات تطن ليلاً ونهاراً، ورائحة الحطب المحروق تتخلل كل غرفة، كل ثوب، كل ذكرى.مرّ شهران منذ هجوم الدائرة. شهران منذ أن أُسرت المطرانة، موثقة، محبوسة في زنزانة تحت الأرض لم أكن أعرف بوجودها، تحت أقبية القصر. شهران من محاكمة داخلية، شهادات، أدلة متراكمة. حكم الفيلق على عدوته اللدودة، وصدر الحكم كالمقصلة: نفي نهائي، تحت طائلة الموت. رُحّلت المطرانة إلى وجهة مجهولة، بمرافقة أربعة عملاء مسلحين، مع منع صارم من العودة إلى الأراضي. رحلت وهي تبصق تهديدات، تقسم أن الدائرة ستبعث من رمادها، أن لا شيء انتهى. لكن في الوقت الحالي، عاد الهدوء.الدائرة، بلا زعيمتها، تفككت إلى فصائل متنافسة. تقارير الاستخبارات تتحدث عن صراعات داخلية، تصفيات حسابات، انشقاقات. استغل الفيلق الفرصة لضرب عدة قواعد لهم، تحرير سجناء، الاستيلاء على وثائق. تقضي ليونورا أيامها في تنسيق هذه العمليات من مكتبه
عند حلول الليل، يتجمع الفريق في البهو. ليونورا، بزي أسود أيضاً، تعطي تعليماتها الأخيرة. خمسة عملاء، بالإضافة إليها وإليّ. سبعة ضد حفنة من أعضاء الدائرة. ميزة العدد، لكن ليس بالضرورة ميزة المعلومة. لا نعرف كم سيكونون. لا نعرف إن كانوا ينتظروننا.تندفع الليموزين السوداء في الليل. القمر بدر، بارد، لامع. الحقول تتدفق، ثم الضواحي، ثم المنطقة الصناعية. يظهر المصنع المهجور في نهاية طريق مهترئ. هيكل من الخرسانة والحديد، نوافذ مكسورة، كتابات على الجدران.نتوقف على مسافة، نطفئ المصابيح. الصمت مطلق. توزع ليونورا سماعات الأذن، تتحقق من المواقع.— نورا، تبقين معي. في الدعم. لا تتدخلين إلا إذا طلبت منك.— مفهوم.نتقدم في صف واحد، منحنين، صامتين. المدخل الرئيسي يحرسه رجلان. يحيّدهما العملاء في ثوانٍ — صامتون، فعالون، محترفون. ندخل المصنع.في الداخل، ممرات مظلمة، غرف فارغة، آلات صدئة. أصوات تتردد، بعيدة. نتبعها، خطوة بعد خطوة. ليونورا أمامي، ظهرها مستقيم، حركاتها دقيقة. إنها في عنصرها. قائدة الحرب. المطرانة.نصل أمام قاعة كبير
نورا---مرت ثلاثة أسابيع منذ استيقاظ غابرييل. استبدل الخريف الشتاء. الغابة تجردت من آخر أوراقها، والصقيع يغطي كل صباح أشجار التيلين في الممر. تحول القصر — الموقدات تطن ليلاً ونهاراً، سجاد صوف سميك فُرش على الألواح الجليدية، ورائحة الحطب المحروق تمتزج برائحة خبز الزنجبيل الذي تعده ميف في المطبخ.لم أعد محمية. أنا مبتدئة. القلادة الجلدية ما زالت حول رقبتي، لكنني اخترت ارتداءها. لم يفرضها عليّ أحد. كان بإمكاني خلعها يوم أعلنتني ليونورا حرة. لم أفعل. لأنها أصبحت جزءاً مني الآن، كخاتم لزوجة، كوشم لبحار. تقول من أنا، ولمن أنتمي. تقول إنني لها. وهي لي.تدريبي تكثف. لم أعد أتعلم فقط بروتوكول الخدمة على الطاولة. أتعلم أكواد الفيلق، تقنيات المراقبة، مبادئ القتال القريب. آيريس تعلّمني رسم الخرائط، فك الرسائل المشفرة، فن تتبع شخص دون أن يُلاحظ. ألبا تريني كيف أفتح قفلاً، كيف أكذب بوجه محايد تماماً. ميف، دائماً صامتة، تشرح لي هرميات عالم الظل — من يسيطر على ماذا، من يدين بالولاء لمن، أين تكمن الثغرات التي يستطيع الفيلق التسلل منها.وليونورا
تضع ليونورا يدها على كتفي، كما فعلت قبل قليل. لكن هذه المرة، اللفتة أكثر ضغطاً، أكثر امتلاكاً.— أتركك، تقول. السيارة تنتظرك في الأسفل متى أردتِ العودة.— ألا تبقين؟— هذه اللحظة لكما. لا أريد فرض نفسي.تنحني نحوي، تضع قبلة على قمة رأسي — لفتة غير متوقعة، ناعمة لدرجة أنها تقطع أنفاسي — ثم تبتعد، تفتح الباب، وتختفي في الممر.أبقى وحدي مع غابرييل. جهاز مراقبة القلب يدق بنبضاته المنتظمة. أنفاس أخي هادئة، طبيعية، حية. أضع رأسي على حافة السرير وأغلق عينيّ.غابرييل بُعث. وأنا، في أعماق هذا الفرح الهائل، أشعر بشيء آخر. دين سُدّد. عقد وُفّي. ومع ذلك، لا أرغب في الرحيل. لا أرغب في خلع هذه القلادة. لا أرغب في ترك ليونورا.ماذا يقول ذلك عني؟أبقى في المستشفى حتى بداية بعد الظهر. يستيقظ غابرييل intermittently، يشرب قليلاً من الماء، يبتسم لي بضعف قبل أن يعاود النوم. يؤكد لي الدكتور فيرنر أن التقدم ممتاز. في غضون أسبوع، إذا سار كل شيء على ما يرام، يمكن نقل غابرييل إلى مركز إعادة تأهيل. وفي غضون شهر، سيكون قادراً على
نورا---تندفع الليموزين السوداء في الفجر الرمادي. أكتوبر يقترب من نهايته، والصقيع يحدد حواف الطريق. الأشجار عارية، السماء منخفضة، لكنني لم أجد العالم أجمل قط. غابرييل سيستيقظ.ليونورا جالسة بجانبي، صامتة. ترتدي معطفاً صوفياً أسود، قفازات جلدية. عيناها تثبتان على الطريق، لكنني أشعر أنها تراقبني من طرف العين. إنها متوترة. ربما أكثر مني. تعرف أن هذه اللحظة حاسمة — ليس فقط لغابرييل، بل لنا. ما فعلته لأخي يزن في ميزان حكمي. سمّمته، صحيح، لكنها أيضاً أنقذته. وإذا كان الشفاء كاملاً، إذا استيقظ غابرييل حقاً، كيف سأستمر في كرهها؟يتوقف السائق أمام المدخل الرئيسي للمستشفى. رائحة المطهر تخنقني بمجرد نزولي من السيارة، لكن هذه المرة، ليست مرتبطة بالقلق. إنها مرتبطة بالأمل.نعبر البهو، نأخذ المصعد، نسير في ممر الطابق الثالث. الأضواء النيونية ما زالت تومض. بعض التفاصيل لا تتغير أبداً. لكن عندما أصل أمام الغرفة 317، ألاحظ شيئاً مختلفاً. الباب مفتوح جزئياً، وضوء طبيعي يتسلل عبر الستائر. ممرضة لا أعرفها تخرج في اللحظة نفسها، ملف في يدها.