All Chapters of العنوان: علاقات نسائية 1: Chapter 1 - Chapter 10

مبنى الزجاج والفولاذ يقف أمامي كحصن.رفعت رأسي، ولم أرَ القمة. إنه يضيع في السماء الرمادية لباريس، يمتص الضوء، ويعكسه في ومضات مبهرة. شعرت بأنني صغيرة، تافهة، مسحوقة بهذه الكتلة التي تبدو تريد أن تقول لي "ليس لكِ مكان هنا".دفعت الباب الزجاجي، وقطعت الردهة أنفاسي.رخام أبيض في كل مكان، على الأرض، على الجدران، على الأعمدة الضخمة التي تدعم السقف المرتفع. أعمال فنية في كل مكان، منحوتات حديثة من معدن مصقول، لوحات تجريدية بألوان عنيفة، تركيبات ضوئية تغير لونها ببطء. كل شيء يجب أن يكلف ثروة. كل شيء يصرخ بالمال، القوة، الاستبعاد.الناس يمشون بسرعة. جميعهم يرتدون أناقة تبدو طبيعية، وكأنهم ولدوا ببدلات. يتحدثون بصوت عالٍ على الهواتف، بلغات متعددة، يتبادلون الملفات، يبتسمون للغرباء. يبدون في منزلهم هنا. أنا، أنا دخيلة.نظرت إلى حذائي البالي على الرخام الناصع، وشعرت بالخجل.— إيلينا دوبوا؟امرأة في الخمسينيات من عمرها تقترب. سمراء، صارمة، ترتدي بذلة رمادية لؤلؤية يجب أن تكلف ثلاثة أشهر من إيجاري. وجهها أملس، دون تعبير، لكن عينيها... عيناها تفحصانني، تقييمانني، تحكمان عليّ في جزء من الثانية.— إي

في المساء، فتح توماس زجاجة نبيذ كان يحتفظ بها لمناسبة خاصة. بوميرول، 2015، اشتراها لذكرى مرور ثلاث سنوات ولم نفتحها أبداً. إنه فخور بي، يقول ذلك، يكرره. يقبل جبهتي، خديّ، شفتيّ، وأرد آلياً.— حبيبتي في فولكوف إندستريز! حبيبتي التي ستعمل لأغنى مليارديرة في باريس!— الأغنى؟ اعتقدت أنك لم ترها قط.— الصور، في المجلات. إنها جميلة، ألا تجد؟فكرت. جميلة. الكلمة ضعيفة جداً. أدريانا فولكوف ليست جميلة، إنها شيء آخر. مغناطيسية. منومة. مرعبة.— نعم، إنها جميلة.ضحك توماس.— انتبهي، سأغار!ضحك مجدداً، لا يفكر في أي كلمة يقولها. لماذا يغار؟ أنا معه منذ أربع سنوات. أنا طبيعية. أنا لا أنظر إلى النساء.طلبنا سوشي، وشاهدنا فيلماً على نتفليكس، وشربنا البوميرول حتى آخر قطرة. على الأريكة، اقترب توماس، انزلقت يده على فخذي، وصعدت تحت تنورتي.— نحتفل؟ همس.قلت نعم. أقول نعم دائماً.قبلني، وفك قميصي، وداعبني. أغمضت عينيّ. ورأيت عيوناً رمادية. أصابع طويلة. فماً أحمر يقول "هل تعرفين كيف تطيعين؟"فتحت عينيّ فجأة. توماس فوقي، لا يرى شيئاً، لا يشعر بشيء. إنه في داخلي، يئن، يبلغ ذروته، وأنا في مكان آخر، في مكتب في

أسيرة المليارديرإيلينامر أسبوع منذ يومي الأول. أسبوع منذ أن عبرت ذلك الباب، ومنذ أن واجهت نظراتها، ومنذ أن انقلبت حياتي دون أن يعلم أحد.هذا الصباح، أنا أمام مرآة حمامي، ولا أعرف نفسي. ليس جسدياً – لا أزال كما أنا، بشعري الكستنائي، وعيوني البنية، ووجهي العادي. لكن في الداخل، تغير شيء ما. شيء لا أستطيع تسميته.أختار ملابسي بعناية أكثر من المعتاد. بلوزة بيضاء، بسيطة لكن بقصة جيدة. تنورة سوداء، فوق الركبة بقليل. حذاء بكعب لم أرتديه منذ شهور. أتضع مكياجاً خفيفاً، أكثر قليلاً من المعتاد.لمن أتزين؟لها. الجواب هناك، واضح، مرعب. أتزين لها.توماس قد غادر بالفعل. هو دائماً يغادر أولاً. قبلني على جبهتي هذا الصباح، بذهول، وهو يقول "حظاً سعيداً في يومك يا عزيزتي". لم يلاحظ ملابسي. لا يلاحظ أي شيء أبداً.هذا أفضل هكذا.في المترو، أفكر فيها. في عينيها الرماديتين. في طريقتها في النظر إليّ. في هذا الجاذبية الغريبة التي تنبعث منها وتجذبني كمغناطيس. أهز رأسي، وأنظر من النافذة، وأعد المحطات. واحدة، اثنتان، ثلاث. كل محطة تقربني منها.الساعة 7:28. أنا أمام الباب، كوب قهوة في كل يد، ككل صباح. أطرق.— تف

إيليناأعود إلى المنزل في حالة شبه وعي.المترو مكتظ، والناس يدفعونني، لكنني لا أشعر بأي شيء. أنا في مكان آخر، في ذلك المكتب، أمام تلك الصورة. رأسها المرفوع للخلف. يدها بين فخذيها. أنينها.لدي رغبة في البكاء. لدي رغبة في الصراخ. لدي رغبة في العودة إلى هناك و...لا. لا أستطيع. لا يجب.توماس موجود بالفعل عندما وصلت. إنه يشاهد التلفاز، وكأس نبيذ في يده.— مرحباً عزيزتي. يوم جميل؟— نعم، نعم. متعبة.أقبله بذهول. أذهب إلى الحمام، وأغلق الباب، وأجلس على حافة حوض الاستحمام. أنظر إلى انعكاسي في المرآة. عيناي لامعتان، وخداي ورديان. أبدو كشخص يعاني من الحمى.أو يشتهي.العشاء صامت. توماس يتحدث عن عمله، وزملائه، ومديره. أومئ برأسي، وأقول نعم، وأقول لا، ولا أستمع. أفكر فيها. في ما تفعله الآن. في ما تفكر فيه.هل تفكر بي؟ هل تندم على أنني رأيت؟ هل هي متحمسة لأنني رأيت؟حوالي الساعة 23:00، نذهب للنوم. ينزلق توماس إلى السرير، ويسحبني إليه. أشعر بجسده ضد جسدي، ويديه على خصري، ولا أريد ذلك. ليس هذه الليلة. ليس بعد ما رأيته.— ليس هذه الليلة، توماس. أنا متعبة.يتنهد، لكنه لا يصر. يستدير، وينام في بضع دقائ

إيليناكان عطلة نهاية الأسبوع لا نهاية لها.يومان دون رؤيتها. يومان أفكر فيها، وأعيد عيش تلك القبلة مراراً وتكراراً، وأتساءل ماذا تعني، وماذا ستغير.حاول توماس التحدث معي، وإخراجي، وممارسة الحب. رفضت، متذرعة بالتعب، والضغط. انتهى به الأمر بالخروج مع أصدقائه، تاركاً إياي وحدي مع أفكاري.وحدي معها.صباح الاثنين. الساعة 7:28. أنا أمام بابها، وكوب قهوة في كل يد، وقلبي يدق بقوة لدرجة أنني أخاف أن تسمعه عبر الخشب.أطرق.— تفضلي.صوتها. نفس الشيء. هادئ، رزين، مسيطر عليه تماماً.أفتح الباب. إنها هناك، على مكتبها، لا تشوبها شائبة. بذلتها السوداء، وبلوزتها البيضاء، وشعرها المسحوب. لا شيء يوحي بما حدث يوم الجمعة.لا شيء، إلا عيناها.عندما ترفع عينيها نحوي، أرى شيئاً مختلفاً. بريق. دفء. تنظر إليّ كما ينظر المرء إلى من قبله.— قهوتك، سيدة فولكوف.أضع الكوب على المكتب. يداي لا ترتجفان. أسيطر.— شكراً، إيلينا. ضعي الملف.أضعه. أتراجع خطوة. أنتظر.تأخذ رشفة من القهوة. شفتاها تلامسان الكوب، وأفكر في يوم الجمعة، في نفس هاتين الشفتين على شفتيّ.— اجلسي.أرتجف. اجلسي؟ لم أجلس قط في مكتبها.— أنا... سيدة