LOGINضربتني الكلمات كصفعة. كانت محقة، بالطبع. كنت عاجزة، جاهلة، هشة. لم يكن بإمكاني فعل أي شيء. لكن ذلك لم يجعل كذبها أكثر قبولًا.— وبعد ذلك؟ سألت. بعد أن انهار غابرييل، بعد أن جئت أتوسل إليك راكعة في غرفتك في المستشفى. كان بإمكانك إخباري بالحقيقة حينها. أو بعد استيقاظ غابرييل. أو بعد هجوم القصر. كانت هناك مئة فرصة، ليونورا. لماذا لم تقولي شيئًا؟ثبتت نظرتها في نظري دون أن ترمش.— لأنني جبانة، قالت بصوت مكتوم. لأنني أنانية. لأنني كنت خائفة من فقدانك.— فقداني؟— نعم. كنت قد دخلتِ حياتي للتو. كنت ترتدين قلادتي، تتعلمين قواعدي، تشاركين سريري. للمرة الأولى منذ سنوات، لم أعد وحيدة. كنت... سعيدة. وعرفت أنني لو أخبرتك بالحقيقة — الحقيقة الكاملة، ليس النسخة المخففة التي قدمتها لك — ستنظرين إليّ بالرعب. ستتركنني. فأجّلت الموعد. يومًا بعد يوم، أسبوعًا بعد أسبوع. قلت لنفسي: سأخبرها غدًا. سأخبرها عندما يتحسن غابرييل. سأخبرها بعد الموعد التالي، المهمة التالية، المعركة التالية. ومر الوقت، ولم أقل شيئًا.نهضت، دارت حول المكتب لتقترب مني. ارتف
نوراكانت الليلة طويلة، مأهولة بكوابيس لم أستطع الاحتفاظ بها عند الاستيقاظ لكن قلقها استمر، كطبقة من الضباب الجليدي. نهضت قبل الفجر، غير قادرة على البقاء في السرير أكثر. كانت ملاءاتي مبللة بالعرق، شعري ملتصق بقفاي — على الوشم، الذي أصبح حضوره فجأة يحرقني كخيانة.كان ملف أركادي ما زال على طاولة سريري، حيث تركته الليلة الماضية. نظرت إليه طويلًا، مترددة في إعادة فتحه. لماذا؟ أصبحت أعرف محتواه عن ظهر قلب. التواريخ، الأسماء، الملاحظات التي خطها سورين. البروتوكول الذي صممه أبي، الذي حوّلته المطرانة، الذي أعادت ليونورا استخدامه. أخي، حقل تجارب لمدة عامين دون أن ألاحظ. وتلك الجملة التي تدور في رأسي: "ثلاثون في المئة من الاحتمالات ألا ينجو غابرييل".ثلاثون في المئة. تقريبًا الثلث. لعبت لعبة رمي العملة مع حياة أخي، وربحت. لكنها كانت قد تخسر. كان غابرييل قد يموت على طاولة العمليات، دون أن أعرف الحقيقة أبدًا. وكنت سأستمر في حبها، شكرها، طاعتها — جاهلة تمامًا بالثمن الذي دفعه أخي.نهضت، ارتديت ملابسي ميكانيكيًا — كنزة بياقة مدورة تخفي القلادة، جينز،
كم مرة كذبت عليّ ليونورا؟ كم مرة قالت "أحميك" بينما كانت تتلاعب بي؟ كم مرة استخدمت حبي لغابرييل كرافعة، كسلسلة، كوسيلة ضغط؟أفكر في الوشم على قفاي. في ميثاق الدم. في خواتم الفضة. هل كان كل ذلك صادقًا، أم مشهدًا إضافيًا لربطي بها، لتأمين ولائي؟ هل تحبني حقًا، أم أنا بيدق آخر في حربها ضد الدائرة؟لا أعرف. لم أعد أعرف.أغلق الملف، أزلققه تحت ذراعي، وأترك المكتب. أعيد اللوحة، أغلق الباب بالمفتاح، أعيد المفتاح إلى مخبئه. لا شيء يجب أن يظهر. ليس بعد. يجب أن أفكر. يجب أن أتحدث مع ليونورا. يجب أن أسمعها تقول الحقيقة — كل الحقيقة، هذه المرة.يمر باقي النهار في ضباب. أعود إلى غرفتي، أجلس على السرير، وأعيد قراءة الملف مرة، مرتين، ثلاث مرات. كل قراءة تؤكد ما اكتشفته. كل صفحة طعنة إضافية. غابرييل، حقل تجارب للدائرة. غابرييل، مسموم ببطء لمدة عامين. غابرييل، الذي كادت ليونورا أن تنجز قتله بسمها "العكسي".ومع ذلك، غابرييل حيّ. غابرييل استيقظ. ترياق ليونورا نجح، رغم كل التوقعات. ربما لأن جسد غابرييل أكثر مقاومة مما يبدو. ربما لأن السمان تحاربا.
أغلق عينيّ، محاولة هضم المعلومة. المطرانة سمّمت غابرييل أولًا. الدائرة كانت في حياتنا قبل أن أشك في وجودها. وليونورا اختارت المزايدة على التسميم بدلًا من تحذيري.— كنت أتمنى لو عرفت، أتمتم.— أعرف. كان يجب أن أخبرك. لكنني خشيت أن أفقدك. خشيت ألا تسامحيني.— والآن؟— الآن، أخبرك. الآن، لم يعد هناك أسرار بيننا. على الأقل، آمل ذلك.تقترب، تجثو أمام كرسيي، تأخذ يديّ في يديها. عيناها السوداوان مليئتان بهشاشة لم أرها فيهما قط.— أحبك، نورا. أكثر من كل شيء في العالم. وأعرف أنني أخطأت في أشياء كثيرة. لكن كل ما فعلته — التسميم، الأكاذيب، الأسرار — كان لحمايتك. لحماية غابرييل. للوفاء بالوعد الذي قطعته لأبيك.— احمِ أطفالي. مهما حدث. احمِهم.— نعم. مهما حدث. حتى ضد أنفسهم. حتى ضدي.أبقى صامتة وقتًا طويلًا. ثم أنحني، أضع جبهتي ضد جبهتها.— لا أستطيع القول إنني أفهم كل شيء. لا أستطيع القول إنني أسامح كل شيء، ليس بعد. لكنني أستطيع القول إنني أبقى. أنني أحبك. أننا سنجد طريقًا، معًا.— معًا، تكرر
يتوقف، يستدير نحوي. عيناه رطبتان، لكنه لا يبكي — غابرييل لم يحب البكاء أمامي أبدًا، حتى طفلًا. كان يفضل الاختباء في غرفته، أو دفن وجهه في وسادة.— إذا كنتِ سعيدة، يقول ببطء، فلا شيء لأقوله. لا أفهم كل شيء. ربما لا أفهم شيئًا على الإطلاق. لكنني أعرف أنكِ أختي، وأنكِ أنقذتِ حياتي أكثر مرات مما أستطيع العد. لذا إذا قلتِ إن هذه المرأة هي التي تحبينها، أصدقك. إذا قلتِ إن هذا المكان بيتك، أصدقك. أثق بك.— شكرًا.— لكنني أريد مقابلتها. حقًا. ليس كمريضة أو محمية أو لا أعرف ماذا. أريد التحدث معها، من بالغ إلى بالغ. أريد أن تشرح لي، هي أيضًا.— ستأتي. وعدتني. تريد التحدث معك، هي أيضًا.يومئ برأسه، ثم يعيد الجلوس. الصمت يعود بيننا، لكنه أخف الآن، كأن الكلمات بددت ثقلًا خفيًا.— أرني وشمك مجددًا، يطلب.أستدير، أزيح شعري. أصابعه تلامس الفيلم الشفاف، بحنان شبه خجول.— هل يؤلم؟— قليلًا. أقل مما تخيلت.— والذي على معصمك؟أمد معصمي الأيسر. الحرفان L و N أصغر، أكثر تكتمًا، لكنهما واضحان تمامًا.
نوراتنطلق الليموزين السوداء على الطرق المكسوة بالثلج، رافعة رشقات من المسحوق خلفها. المنظر يتدفق، أبيض وصامتًا، كأن العالم غُطي بكفن. الأشجار هياكل عظمية، الحقول فارغة، السماء رمادية موحدة تعد بمزيد من الثلج للساعات القادمة. أنظر من النافذة، جبهتي مسندة إلى الزجاج البارد، وأفكر في غابرييل.إنه في الملجأ منذ ثلاثة أيام. ثلاثة أيام بلا أخبار، أو تقريبًا — أرسلت آيريس رسالة أمس، مقتضبة كالعادة: "كل شيء بخير. غابرييل ينفد صبره." هذا كل شيء. أتخيل أخي يدور في غرفة لا يعرفها، يتساءل ما يحدث، لماذا اختفت أخته في عالم من نيران وأسرار، لماذا ترتدي قلادة جلدية ووشمًا على قفاها، لماذا تحب امرأة أعدمت والدهما.كيف أشرح ما لا يُشرح؟ كيف أحكي أشهرًا من التحول في بضع ساعات؟ حاولت إعداد جمل، هذه الليلة، بينما كانت ليونورا نائمة بجانبي. حاولت إيجاد الكلمات الصحيحة، الصيغ التي تُطمئن دون أن تخون، التي تكشف دون أن تدمر. لكن الكلمات تتهرب. الحديث عن الفيلق، الدائرة، المطرانة، كل هذا العالم الجوفي الذي لم أكن أعرف بوجوده منذ أشهر — يشبه محاولة وصف لون لم يُرَ قط.