بعد التحطّم

لم أنم تلك الليلة.في كل مرة أغمض فيها عينيّ، كنت أستيقظ باكية. ومع بزوغ الفجر، جلستُ على السرير—ضممتُ ركبتيّ إلى صدري، أحدّق في الظلام حتى تحوّل لون السماء إلى الرمادي.حين عاد لوكا إلى المنزل في صباح اليوم التالي، تظاهرتُ بالنوم.خلع معطفه، وانتظر حتى يزول برد جسده، ثم جذبني إلى ذراعيه. كنتُ أشعر بنبضات قلبه—ثابتة وقوية—تخفق على ظهري.حبيبتي، انظري، قال بلطف، وهو يفتح جهازه اللوحي.توهّجت على الشاشة صورة جزيرة—رمال بيضاء، ومياه زرقاء، ذلك النوع من الفردوس الذي تُكتب عنه القصص.لقد اشتريتها للتو، قال بصوت يكاد يكون طفوليًا. إنها لطفلنا. وليس هذا فحسب—لقد بدأتُ ببناء مدن ملاهٍ في أنحاء البلاد.كل واحدة منها ستحمل اسم طفلنا. وعندما نرزق به أخيرًا، سأقيم احتفال المئة يوم. ستأتي المدينة بأكملها للاحتفال.كان يبدو فخورًا بنفسه، ممتلئًا بخطط لمستقبل كنت أعرف أنه لن يأتي أبدًا.ظل يتحدث ويتحدث، واستغرقه الأمر دقيقة كاملة ليدرك أنني لم أنطق بكلمة واحدة.ثم سمع نشيجي الخافت.استدار نحوي—وتجمّد. كان وجهي مبتلًا بالدموع.مرحبًا، ما الذي حدث؟أصابه الذعر على الفور. لوكا موريتّي—الرجل الذي واجه مس

وجهة نظر لوكاشعرتُ بالعالم يميل تحت قدميّ قبل أن يرتطم جسدي بالأرض.تداخلت الأصوات. صرخ أحدهم باسمي. كان رأسي يدور، ورؤيتي ممتلئة بضجيج أبيض.لا يمكن أن تكون فاليريا قد رحلت.لا يمكن.أجبرتُ نفسي على النهوض، تعثّرت خارج القصر، وركضت نصف ركضٍ نحو المرآب.لم أبالِ بالحراس، ولا بالأسئلة، ولا بالعيون التي لاحقتني.كنتُ بحاجةٍ واحدة فقط: أن أجدها.ما إن جلستُ في السيارة حتى رأيتُ الظرف الذي تركته على مقعد الراكب.الذي طلبت مني ألا أفتحه إلا بعد يومين.انقبض صدري. بالكاد استطعتُ التنفّس.كل نبضة كانت سكينًا تلتفّ في أضلعي.ضربتُ المقود بقبضتي حتى تشقّقت مفاصلي.لماذا وافقتُ أصلًا أن تطير وحدها؟لماذا لم أرسل طيّارًا معها؟لأنني كنتُ مشتّتًا.منشغلًا بإقامة حفلة عيد ميلاد لتوأمي بيانكا—التوأم الذي ما كان ينبغي أن يولد أصلًا.استمرّ البحث يومين كاملين.أرسلت عائلة موريتّي فرق إنقاذ، ومروحيات، وسفنًا.جرت مسح مئات الأميال من الأطلسي في كل اتجاه.لا ناجين.حين جاء كبير المحققين ليتحدث معي، انتقى كلماته بعناية:السيد موريتّي، عندما تتحطّم طائرة خاصة فوق المحيط المفتوح… فإن فرص النجاة تكون شبه مس

اتصل رايان بلوكا في تلك الليلة.وبحلول الصباح، كان رجال عائلة موريتّي قد بدأوا بالفعل بمراقبة كلارا.وحين رآني لوكا أخيرًا—واقفةً في حديقة المنزل الصغير الذي استأجرته—تجمّد في مكانه.للحظة، لم يتحرّك أيٌّ منا.احمرّت عيناه على الفور، كأنه كان يحبس أنفاسه منذ شهور.سبعة أشهر.مئتان وأربعة عشر يومًا.كان قد بحث في كل قارة، وقلب كل محيط رأسًا على عقب—ومع ذلك، حين وقفنا وجهًا لوجه أخيرًا، بدا خائفًا.خائفًا من أن أكون حقيقية.وخائفًا من ألا أكون.وحين انخفض نظره إلى بطني، انقطع نَفَسه.كان يعرف.كان يفهم.لم أفقد الطفل.فاليريا…تكسّر صوته حول اسمي.نظرتُ إليه مرة واحدة، ثم أشحتُ بوجهي.لوكا.كان صوتي جليدًا.زيّفتُ موتي لأنني أردتُ الحرية. والآن بما أنك وجدتني، فلنوضّح أمرًا واحدًا—انتهى كل شيء بيننا. إلى الأبد. لا تظن أنك تستطيع أن تُشعرني بالذنب، أو تطاردني، أو تُنهكني حتى أسامحك. لن يحدث.ظلّ واقفًا، صامتًا.أخذتُ نفسًا عميقًا، ثابتًا في الظاهر، مرتجفًا في الداخل.إن حاولتَ يومًا أن تُجبرني على العودة، أقسم لك أنك ستفقدني نهائيًا. هذه المرة حقًا.شحبت ملامحه. تقدّم خطوة واحدة، ويداه ت