٤ - العاهرة أضاءت كاليراعة

كريستينا سانتياغو

الطلاق. هذه الكلمة الصغيرة المكوّنة من ثمانية أحرف كانت كل ما أحتاج إليه لأصبح حرة من جديد. للأسف، لم تكن هناك طريقة للعودة بالزمن واستعادة السنوات الثلاث التي أهدرتها إلى جانب ذلك الحقير.

ومع ذلك، ها أنا ذا، بكعبي العالي ووجه متسلح بالشجاعة، أدخل مكتب السجل المدني إلى جانب هيتور.

في الطريق، أقنعت نفسي بأنني سأتصرف برقي. سأوقع الأوراق، وأجمع ما تبقى من كرامتي، ثم أرحل. من دون فضائح، ومن دون صراخ، ومن دون حتى أن أكشّر عن أنيابي.

آه، كم أنا متفائلة.

كان هيتور يسير ببدلته الأنيقة وهيئة رجل أعمال يظن أنه آخر زجاجة كوكاكولا باردة في صحراء قاحلة. حرص على السير أمامي بنصف خطوة، وكأنه يجرني خلفه بطوق غير مرئي، بينما يواصل تفوهه بترهاته.

— لننتهِ من هذا بسرعة يا كريستينا — قال وهو يسير أمامي من دون أن ينظر إليّ. — لقد لطختِ اسمي بما يكفي.

كدت أضحك. «لطخت اسمه»، يا للعجب! القديس المظلوم، الحمل الطاهر الذي لم يرتكب خطيئة في حياته.

— بالطبع يا عزيزي — أجبته بحلاوة مصطنعة. — فلننتهِ من الأمر. ففي النهاية، لا أريد أن أؤخر شهر عسلك مع أختي العزيزة.

نظر إليّ من فوق كتفه باحتقار، ثم حافظ على وقاره المصطنع كرجل أعمال مهم.

داخل مكتب السجل المدني، جلست إلى الطاولة، ورتب الموظف المستندات، فاستغل هيتور الفرصة ليهينني أمام كل الموجودين هناك.

— المشكلة أنك لم تعرفي يومًا كيف تكونين زوجة حقيقية، ولهذا نحن هنا — قال رافعًا صوته، وكأنه متحدث تحفيزي أمام جمهور. — كنتِ دائمًا عادية، دائمًا مملة، دائمًا... فارغة.

التفتت الأنظار من حولنا نحوي. كان من المفترض أن أشعر بأنني صغيرة ومحطمة، لكنني عندها تذكرت تفصيلًا صغيرًا. ذلك التفصيل الصغير واللذيذ: العلامات على عنقي التي تركها الرجل الذي منحني أكثر ليالي رأس السنة التي لا تُنسى في حياتي.

بهدوء، أبعدت شعري إلى الخلف وتركت الجميع يرون الكدمات الحمراء الواضحة المرسومة فوق بشرتي الشاحبة.

— عادية ومملة وفارغة، أهذا ما قلته؟ — رفعت حاجبي. — غريب، لأن شخصًا ما لم يجد أي صعوبة في أن يراني... فاتنة.

شحُب وجه هيتور، ثم احمرّ كحبة طماطم متعفنة.

— أيتها... أيتها العاهرة! — بصق الكلمة وقد فقد كل رباطة جأشه.

— عا... ماذا؟ — رددت متظاهرة بالبراءة. — آه، كنت تقصد «يراعة»؟ معك حق يا عزيزي، لقد أضأت الليلة الماضية كما لم أضئ من قبل.

ضحك الناس. ضحكوا فعلًا! في وسط مكتب السجل المدني! حتى إنني خُيّل إليّ أن الموظف الجالس أمامي كان يكتم ضحكته. وبصراحة، لم أكن لأطلب جمهورًا أفضل لهذا العرض الصغير الذي بدأه هيتور بنفسه.

وقعت أوراق الطلاق بيد ثابتة ومن دون أدنى تردد، وكأنني أنهي عقد إيجار غرفة متعفنة مليئة بالعفن.

«وداعًا يا عزيزي هيتور، اذهب في حفظ الله، ولعل الله لا يفكر في إعادتك إليّ أبدًا.»

لكن، لأن المصائب لا تأتي فرادى، فمن ظهرت عند الباب؟

هي بنفسها.

الأفعى صاحبة أحمر الشفاه الأحمر: بياتريس.

ولإكمال المشهد، لم تدخل بهدوء أو خفية. لا، على الإطلاق. عبرت مكتب السجل المدني كما لو أنها تمشي على منصة عرض أزياء، ومن دون أي إنذار، أمسكت هيتور من ربطة عنقه وطبعَت على فمه قبلة طويلة، بلسان وبأصوات مبتذلة، من النوع الذي كان سيتسبب في فرض رقابة تلفزيونية لو عُرض في وقت الذروة.

تجمدت في مكاني. وتجمد المكتب بأكمله. حتى الموظف الذي بدا وكأنه أمضى ثلاثين عامًا يختم الأوراق من دون أن يشعر بأي شيء، لا بد أنه فتح عينيه بدهشة في ذلك اليوم أكثر مما فعل طوال حياته.

ابتعدت بياتريس عنه وهي تبتسم، وكأنها فازت للتو بالميدالية الذهبية في مسابقة «تدمير حياة أختي».

— الآن فقط أصبحنا أحرارًا يا هيتور — قالت بصوت يفيض بالنصر. — نستطيع أن نعيش حبنا أخيرًا.

— حب؟ — انفجرت ضاحكة، وربما كانت أكثر ضحكة ساخرة أطلقتها في حياتي. — بياتريس، أرجوك. الشيء الوحيد الذي تحبينه هو الوقوف في طريقي وأخذ كل ما أملكه، بسبب عقدة النقص القديمة التي لم تتخلصي منها يومًا.

حاول هيتور إسكاتي بتلك النظرة المتسلطة التي يستخدمها الرجل الذي يظن أنه قادر على التحكم بكل شيء، لكنني لم أهتم على الإطلاق.

فُتح باب مكتب السجل المدني مرة أخرى، ولدهشتي، كان بطلي واقفًا هناك.

مثاليًا، وسيمًا، وبنظرة الغموض والقوة نفسها. اشتعل جسدي كله بالحرارة من جديد في اللحظة التي التقت فيها عيناي بعينيه.

ما الذي يفعله إيثان هنا؟

على أي حال، لا يهم.

لم يكن بإمكانه الظهور في توقيت أفضل من هذا.

تقدمت نحوه، وأمسكت مؤخرة عنقه، ثم قبّلته. قبلة ساخنة وطويلة. ملت بخفة نحو أذنه وهمست:

— فقط سايرني.

— حبيبي... — قلت بصوت أعلى، وأنا أمرر أصابعي في شعره وكأننا حميمان منذ زمن. — لماذا تأخرت كل هذا الوقت؟

كان الصمت الذي أعقب ذلك مُرضيًا إلى حد لا يوصف. بدا هيتور وكأنه تلقى لكمة في معدته. فتحت بياتريس فمها، لكن لم يخرج منه أي صوت. أما جمهورنا فكان مسحورًا بالمشهد، يعيش معي كل ثانية من ذلك العرض.

ومن دون انتظار، أمسكت بيد إيثان وسحبته مباشرة نحو المنضدة.

— مرحبًا، أود تسجيل زواجي — قلت، من دون حتى أن أسأل المرشح لدور العريس إن كان موافقًا على هذه التمثيلية.

نظر إليّ الموظف وكأنه لا يفهم شيئًا مما يجري، لكنه وضع الأوراق أمامي. أمسكت القلم ووقعت.

بكل بساطة.

من دون تردد.

ثم استدرت بابتسامة منتصرة نحو الحبيبين السعيدين.

بدت بياتريس وكأنها ابتلعت نحلة. أما هيتور فكان ينفخ من الغضب كثور داخل حلبة مصارعة.

— هل جننتِ يا كريستينا؟! — صرخ. — هذا سخيف! أنتِ لا أحد، ولن تصبحي شيئًا أبدًا من دوني!

ابتسمت بسخرية، وفي تلك اللحظة دخل بطلي إلى المشهد.

— لا تكن مهووسًا بنفسك إلى هذا الحد يا صديقي. كل تلك السنوات، ولم تستطع حتى إرضاءها... — قال بابتسامة جانبية. — ربما يجدر بك زيارة طبيب مسالك بولية.

انفجر مكتب السجل المدني بالضحك.

تعالت الضحكات من كل ناحية. بعضهم كان يقهقه، والبعض الآخر يلوّح بيده أمام وجهه من شدة الضحك، بل إن بعضهم بدأ بالتصفيق. وحتى أنا لم أستطع منع نفسي من الضحك هذه المرة.

تحول وجه هيتور إلى الأحمر، ثم الأرجواني، ثم بدا كأنه على وشك أن يصبح أزرق. كان أشبه بقوس قزح ينهار أمام أعيننا.

لم يحتمل الإذلال أكثر، فاندفع راكضًا نحو الباب، وهو يجر بياتريس خلفه، بينما كانت تصرخ باسمه بيأس.

لم يكن هناك شيء يمكن أن يكون أجمل من مشاهدة هيتور يهرب كجبان. وأخيرًا، كنت أنا من يضحك في النهاية.

عندما استدرت نحو المنضدة، وجدت إيثان واقفًا هناك، ينظر بجدية إلى وثيقة الزواج التي كنت قد وقعتها للتو. كانت الابتسامة لا تزال على شفتي عندما شكرته:

— شكرًا لك... على كل شيء. لكن، في النهاية، ماذا تفعل هنا؟