الفصل 5

نظرتُ إلى رسالة البريد الإلكتروني المرسلة، تلك التي أعلنت فيها عن حملي للمعهد السويسري. الآن، لم يعد هناك ما يمكنني فعله سوى الانتظار. وضعت يدي على بطني دون وعي تقريبًا، وكأني أهدئ من روعنا كلينا.

ردّ مدير المعهد في غضون ساعات: "تهانينا على هذه الصفحة الجديدة! لقد هيّأنا لكِ سكنًا عائليًا على بعد خطوات من المختبر، وزوجة الدكتور لوران، رئيسة أطباء التوليد، قد حجزت مواعيد متابعة الحمل لكِ شخصيًا. الأهم من ذلك، سنرسل أحد أفراد الفريق لمرافقتكِ من باب المطار إلى منزلك الجديد. لا عناء مع الأمتعة، لا طوابير انتظار، لا توتر على الإطلاق!"

حدقت في الشاشة. لا تردد. لا إدانة. فقط دعم. اخترق صدري شعورٌ مفاجئ، ربما كان أول أمل حقيقي شعرت به منذ أن رأيت هذين الخطين الورديين.

"شكرًا لك،" كتبت ردًا، "لأنك لم تدين ظروفي، بل رأيت قيمتي الحقيقية."

في يوم مغادرتي، وقفت متوترة عند بوابة الوصول، أمسح الحشود بحثًا عن مندوب المعهد. إذا بصوتٍ ينادي: "صوفيا؟"

التفت لأرى رجلًا طويل القامة بعينين لطيفتين يشق طريقه عبر الحشود. إيريك – كما هو مكتوب على بطاقته – رحّب بي بحفاوة دفئت فؤادي في الحال. حمل حقيبتي الوحيدة بحرص، وكأنه يحمل قطعًا أثرية نادرة. "الصعود لأصحاب الأولوية جاهز." ابتسم. "أصر المدير على معاملة استثنائية لباحثتنا المتميزة."

بينما كان إيريك يتقدّم نحوي، حَجَب كتفُه – للحظة – مَشهَدَ الضجة القريبة من صالة كبار الشخصيات... حيث كان جيمس واقفًا وفيكي متعلقة بذراعه، ظهراهما لي بينما يستقبلان مجموعةً من رجال الأعمال من الشرق الأوسط.

في تلك اللحظة بالضبط، تشدد جيمس.

"هل نادى أحد ما صوفيا للتو؟"

انطلق صوت ضحك فيكي الرنان. "لا تكن سخيفًا يا جيمس. صوفيا على الأرجح منغمسة في المختبر الآن." قالت فيكي بينما سحبت جيمس نحو حفل استقبال تقدم فيه الشمبانيا.

اندمجنا في طابور المسافرين المتدافع قبل أن يتمكن نظره من الوصول إلينا.

بينما كنا نسير نحو البوابة، وصف إيريك بحماس مجهر المختبر ثنائي الفوتون الجديد. "الدكتور لوران قام بتركيبه خصيصًا لأبحاثكِ البروتينية،" قال، وعيناه تلمعان بذلك الحماس الأكاديمي الذي كدت أنساه.

عدّل قبضته على حقيبتي. "وبالمناسبة، الفريق صوت بالإجماع على اعتماد جدولكِ المفضل، لا اجتماعات صباحية قبل التاسعة، ولا عمل مسائي على الإطلاق."

أَسندتُ يدي إلى قلبي. هؤلاء الأشخاص، الذين لم يقابلوني أبدًا، بذلوا جهدًا لتوقع احتياجاتي أفضل مما فعل جيمس خلال أربع سنوات من الزواج.

عند نقطة التفتيش، مدّ لي إيريك بحزمة من بطاقات بريدية، تظهر فيها جبال الألب تتلألأ تحت طلاء لامع رخيص. قال وهو يبتسم بإيماءة تشجيعية: "للكتابة إلى الوطن".

فألقيتُ البطاقات في سلة المهملات.

رمش إيريك متسائلًا: "ألا تملكين أحدًا لتكتبي إليه؟"

نظرتُ إلى الخلف عبر نوافذ صالة المطار، حيثُ كان أُفُقُ المدينة واضحًا وحادَّا في ضوء الفجر. في مكانٍ ما هناك، كان جيمس يُطالع على الأرجح صور السونارِ الأخيرةَ لفيكي فوق مائدة الإفطار، ويدها المرصعة بالماس تستقر على ذراعه.

"ليس بعد الآن،" قلت، متجهة نحو البوابة.

اهتزت الطائرة وهي تبدأ بالتحرك تحت أقدامنا. ظل إيريك يثرثر عن أسواق المزارعين في زيورخ، "الخوخ في أغسطس! ستشعرين وكأنكِ تذوقين أشعة الشمس!"، بينما ضغطت بيدي على النافذة.

وداعًا للصور حيث كان واحد منا فقط يبتسم.

وداعًا للقصر الذي حَرمَني دفءَ البيت.

وداعًا يا جيمس.