83

كان الصمت سلاحاً.

ليس ذلك الصمت الرقيق الذي يعقب النوم، ولا الصمت الحزين الذي يملأ بيوت المآتم، بل شيء آخر تماماً — صمت حيّ، ثقيل، يضغط على الصدر كأن الكون بأسره يحبس أنفاسه في آنٍ واحد.

قبل لحظات فقط — أو ربما كانت قروناً، فالزمن في الدوات لا يجري كما يجري فوق الأرض — كانت أرجاء العالم السفلي تنفجر تحت أقدام الآلهة. كانت أنهار النار تشق عظام الكون من الداخل، وكانت الأسلحة الإلهية تصدر صوتاً كأنها تقطع النسيج الذي يفصل الوجود عن العدم. كانت السماوات السبع تئن، والنجوم المخفية خلف جدران الدوات ترتجف في أماكنها كأنها أرادت أن تنطفئ هرباً مما رأت.

وكان أبوفيس — ذلك الثعبان الذي لا يصفه لسان ولا تستوعبه عقول البشر — يملأ الأفق بجسده، ويملأ الهواء بعوائه، ويملأ القلوب بشيء أشد فتكاً من الخوف: بالشعور المطلق بأن الوجود كله لم يكن سوى خطأ كبير على وشك التصحيح.

ثم...

اختفى.

انسحب إلى الأعماق كما ينسحب الموج حين يرتد عن الصخر.

وخلّف وراءه ذلك الصمت المرعب.

---

كان سى اوزير واقفاً عند مقدمة المركب كتمثال منسي في معبد مهجور.

جسده كان يشهد على ما مرّ به — جروح لا تزال تنزف بخطوط حمراء داكنة على جلده، وملابس ممزقة كأن الظلام نفسه حاول أن ينتزعه من فوق المركب، وعينان محمرتان لم تنعما بالنوم منذ أن وطأت قدماه عتبة الدوات الأولى.

لكن الألم لم يكن يشغله.

كيف يشغله الألم وقد رأى ما رأى؟

رأى رع.

لم يقرأ عنه في ألواح الكهنة.

لم يسمع قصصه من شفاه المعلمين.

رآه بعينيه — رآه يحارب، رآه يضرب، رآه يُلقي بنفسه أمام الفناء ليحول دونه ودون العالم.

ورأى ست — الإله الذي كانت أمه تخبره عنه بصوت خافت كأنه خطر ينبغي الابتعاد عنه — يقف وسط الأشلاء السوداء لأبوفيس ويضحك كأنه يلعب لعبة أطفال.

ورأى أبوفيس.

ولن يخبر أحداً بما رآه في عيني أبوفيس.

لأن ليس ثمة كلمات.

---

تحرك شيء ما.

رفع سى اوزير رأسه.

وجد نفسه ينظر إلى رع.

وللوهلة الأولى، لم يستطع التحرك.

كان رع جالساً على عرشه الذهبي في وسط المركب، لكن كلمة "جالس" لا تعطي الصورة حقها. الجبال تجلس. الصخور تجلس. أما رع فكان يوجد، بطريقة تجعل كل ما حوله يبدو مجرد ظلال وانعكاسات لشيء واحد حقيقي.

كانت الهالة الذهبية المنبثقة منه لا تشبه نور الشمس الذي يعرفه الناس — ذلك النور الأصفر الدافئ الذي يسكب نفسه فوق النيل كل صباح. كانت هذه طاقة أولى، نور سابق للنور، كأنه المادة الخام التي صُنعت منها الشمس قبل أن تُشكّل وترتفع في السماء.

وفوق رأسه — قرص الشمس المقدس. لم يكن يشع فحسب. كان يُغنّي. بتردد لا تسمعه الآذان بل تحسه الأرواح.

ثم أدرك سى اوزير شيئاً جعل قدميه تتجذران في أرضية المركب.

الجروح على جسده كانت تنغلق.

ببطء. بصمت. كأن يداً غير مرئية تخيط لحمه بخيوط من ضوء.

دفء بدأ يسري في عروقه من مكان لا يعرف تحديده — ليس من الخارج، بل من الداخل، من مكان أعمق من العظام، من المكان الذي تسكنه الروح.

دفء يشبه... يشبه...

يشبه حين كانت أمه تضع يدها على جبهته وهو طفل مريض.

يشبه نور الفجر حين يكسر ظلام ليل طويل.

يشبه الإحساس بأن كل شيء، رغم كل شيء، سيكون بخير.

ثم تكلم رع.

---

لم يكن صوتاً بالمعنى الذي يفهمه البشر.

كان الصوت شعاعاً — شيئاً يدخل من الأذنين ويصل مباشرة إلى مركز الوعي، يتجاوز اللغة والكلمات ليصل إلى المعنى الخالص.

واهتز المركب.

واهتزت المياه الازليه السوداء للدوات تلك المياه التى خلق رع منها الكون حوله.

وفي مكان ما، بعيداً بعيداً، اهتزت نجمة لم يرها أحد من قبل ولن يراها أحد بعد.

قال رع، وكانت كلماته تملأ الكون من حافة إلى حافة:

*"يا سى اوزير... ابن الأرض المباركة... وحفيد الملوك الذين حملوا تاج مصر تحت عيني."*

انحنى سى اوزير بشكل انعكاسي تلقائي، كأن جسده قرر بمعزل عن عقله أن هذا هو الشيء الوحيد المناسب أن يفعله.

لكن شيئاً لطيفاً — قوة لا تشبه أي قوة عرفها، ناعمة كالحرير ومتينة كجبل — رفعته من جديد.

وقال رع:

*"لا تنحنِ خوفاً. فقد وصلت إلى موضع لا يبلغه البشر إلا مرة واحدة في ألف عصر."*

رفع الفتى رأسه.

وكانت عيناه تحملان كل ما لا يستطيع لسانه التعبير عنه.

سأل، وصوته خافت كصوت رجل يتحدث داخل معبد يعلم أن الآلهة تسمع:

*"أيها العظيم... هل ما رأيته اليوم... يحدث حقاً كل ليلة؟"*

---