90

كانت شفتاه تلتهمان شفتيها بعمق يائس — ليس كمن يُقبّل من يحب بل كمن يغرق ويمسك بما يجده. يداه تجولان على جسدها كأنهما تبحثان عن شيء لا يجدانه. جسده كله كان في حالة نسيان متعمد — نسيان اسمه، وأبيه، ومصر، والنور الذي كان يوماً يعيش في روحه.

وهي كانت تعلم ذلك.

وكانت تستمتع بمعرفته.

"أنت لي..." همست في أذنه وأظافرها تغرس في ظهره كأنها تكتب ادعاء ملكية على جلده. "فقط لي... إلى الأبد."

وكان هو يئن — صوت مبحوح لا يشبه أصوات الرجال الأحرار، بل يشبه صوت شيء محاصر.

لكن في أعماقه...

في المكان الذي لا تصله حتى تابوبو...

كان هناك وميض.

صغير جداً. خافت جداً. كوميض نجمة على وشك الانطفاء.

لكنه لم ينطفئ بعد.

مرت الساعات كما يمر الدخان — بلا شكل محدد وبلا نهاية واضحة.

وحين استقر الجسدان أخيراً، وصار الهواء في الغرفة ثقيلاً بعطر الظلام والمسك الكثيف، مرت تابوبو أصابعها الرشيقة على صدر خع إم واست بحركة تبدو ناعمة لكنها في الحقيقة أشبه بأصابع من يعزف على آلة يملكها.

وقالت، بصوت كالعسل الممزوج بالسم:

"الآن... ساعدني يا حبيبي. أرسل ظلالك إلى القرى في الشمال. افتح الأبواب. أغرق العالم في الفوضى."

وكانت واثقة من الإجابة.

لأنها كانت دائماً واثقة.

لكنها لم تكن تعلم — لم تكن تشعر، لأن الرابط الذي كان يربطها بأبوفيس قد انقطع دون أن تدرك — أن القوة التي تشعر بها الآن ليست القوة الكاملة التي كانت تعرفها. كانت تظن أنها في أوج سلطانها. وكانت في الحقيقة تعمل بنصف ما كانت تملكه، كسيف مكسور يظن حامله أنه كامل لأنه لم يُجرّبه بعد.

فتح خع إم واست عينيه.

وكانتا سوداوتين تماماً.

لا بياض. لا حدقة. سواد كامل كأنه فتحتان في العدم.

وأشار يده.

وتحرك الظلام.

انبثقت من زوايا الغرفة كيانات — لا تُرى بالعين لكن تُحسّ بالروح — كبقع برد تتحرك نحو الباب ثم تتسرب خلاله نحو الخارج، نحو مصر، نحو القرى النائمة المطمئنة.

كان يفتح أبواباً في الهواء بأصابعه. أبواباً لمكان لا ينبغي أن يكون له أبواب. وكانت الأرواح السوداء تتدفق كالدم من جرح لا يتوقف.

وكانت تابوبو تنظر إليه وتبتسم.

في الخارج، فوق النيل، كانت السفينة الملكية قد أقتربت.

كانت تفنوت واقفة على مقدمتها الآن — لا تجلس، لا تنظر إلى الماء، بل تحدق مباشرة نحو المدينة التي تلوح في الأفق كأنها جمرة في ظلام.

في يدها كان يلمع شيء ما — تميمة صغيرة لم تتركها منذ أن أعطاها إياها كاهن في المعبد القديم بعد أن روت له كل شيء. كانت تميمة على شكل عين حورس، لكنها صُنعت من حجر لا يُعرف اسمه، حجر أشد سواداً من الليل وأشد بريقاً من النجوم في آن واحد.

قال لها الكاهن: "إن كان فيه نور واحد باقٍ، ستُشعل هذه التميمة طريقه. وإن لم يكن باقياً، فلن تضيء."

كانت تفنوت تنظر إليها كل ساعة.

وكانت التميمة تبرق.

خافتة. ضعيفة. كأنها على وشك الانطفاء.

لكنها لم تنطفئ.

"أنت لا تزال هناك..." همست تفنوت، وعيناها تحترقان بشيء أشد من البكاء. "أعلم أنك لا تزال هناك يا أخي."

وقف سى اوزير إلى جانبها.

لم يقل شيئاً.

لأن بعض اللحظات لا تحتاج كلاماً — تحتاج فقط حضوراً.

وكانت بو باستيس تنتظر.

المدينة التي كانت ذات يوم مليئة بعطر البخور وضحكات الأطفال والأسواق الصاخبة — كانت الآن صامتة بطريقة خاطئة. ليس الصمت الطبيعي لليل المتأخر، بل صمت المكان الذي يخاف من أن يُصدر صوتاً.

كانت أبوابها مغلقة.

وكانت مصابيحها مطفأة.

وكانت نوافذها سواداً كاملاً.

إلا من ذلك الضوء الأحمر الخافت في قلب المعبد.

الذي كان يضرب كقلب حيوان جريح لا يزال يرفض الموت.

والمعركة النهائية كانت على وشك الاشتعال.

ليس معركة الأسلحة والدماء فحسب — بل المعركة الأصعب: معركة روح ضد روح، نور يحاول أن يجد طريقه من داخل الظلام.

كانت السفينة تقترب.

وكانت التميمة تبرق.

وكان خع إم واست، في أعماق سواده، لا يزال يحمل وميضاً واحداً لم تستطع حتى تابوبو — بكل جمالها وظلامها وقوتها الكونية — أن تطفئه.

وميض يشبه اسم أبيه.

وميض يشبه وجه زوجته وابنه المعجزة.

وميض يشبه مصر.

وكان ذلك كافياً.