الفصل الاول

*الفصل 1: جنازة الراوي*

لم تمطر في القاهرة ذلك الصباح، لكن السماء كانت رمادية بما يكفي لتجعل الجميع يظن أنها ستمطر في أي لحظة. كانت المقبرة على طريق الواحات مزدحمة على غير العادة في يوم ثلاثاء. سيارات سوداء مصطفة، رجال ببدلات ثقيلة رغم الحر، ونساء يخفين عيونهن بنظارات كبيرة.

لم يأتِ أحد ليبكي محمود الراوي. جاءوا ليروا من سيبكيه، ومن سيرثه.

كانت ليلى واقفة عند حافة القبر مباشرة، حذاؤها الأسود يلامس التراب الرطب. فستان أسود بسيط، شعر مربوط برباط أسود، وجه شاحب بلا مكياج. منذ ثلاثة أيام وهي لم تنم. وجدوا والدها في مكتبه، جالساً على كرسيه، ويده فوق قلبه.

قالوا جلطة. قالت والدتها إرادة الله. لم تصدق.

كان العمال يهيلون التراب. صوت التراب وهو يسقط على الخشب كان ثقيلاً ونهائياً.

اقترب منها كريم، أخوها. بدلة سوداء مفصلة، شعر مصفف حتى في المقبرة. وضع يده على كتفها.

: "ليلى، ادخلي الظل. الشمس ستؤذيكِ."

لم تنظر إليه. قالت:

: "أنا بخير هنا."

: "الناس ينظرون."

التفتت إليه أخيراً. نظرت إلى يده الباردة على كتفها.

: "دعهم ينظروا. ألم يكن هذا ما يقوله أبي دائماً؟ الناس ينظرون، فعدلي فستانك. الناس ينظرون، فلا تضحكي."

سحب يده ببطء.

: "أنتِ متعبة. لم تنامي."

: "ولا أنت نمت. كنت في الشركة حتى الثالثة فجراً، أليس كذلك؟ ترتب الأوراق."

ارتبك للحظة، ثم ابتسم تلك الابتسامة الأنيقة المحسوبة.

: "أحدنا يجب أن يهتم بما تركه أبي. الشركة عليها ديون، ليلى. ديون كثيرة لم نكن نعرفها."

: "ديون؟ أبي لم يكن مديوناً."

: "سنعرف غداً في اجتماع مجلس الإدارة. العم صالح سيشرح كل شيء."

في تلك اللحظة، سكتت الهمهمات كلها مرة واحدة. ليس تدريجياً، بل فجأة.

شعرت ليلى بتغير في الهواء قبل أن ترى السبب. استدارت.

كان يقف عند مدخل المقبرة.

آسر السيوفي.

لم تره منذ عشر سنوات. كان في الثانية والعشرين حين طرده والدها صارخاً: اخرج ولا تعد. سرقتنا. الآن أصبح في الثانية والثلاثين. أطول، أعرض، يرتدي قميصاً أسود بسيطاً بلا ربطة عنق. شعره قصير، ولحيته خفيفة، ووجهه حاد كأنه منحوت من حجر. في يده وردة بيضاء واحدة.

مشى بخطوات ثابتة. الرجال فسحوا له الطريق دون أن يطلب.

توقف أمامها. على بعد متر واحد.

نظر إليها طويلاً. إلى فستانها، إلى وجهها المتعب، إلى يديها المشدودتين.

قال بصوت منخفض لا يسمعه إلا هي:

: "البقاء لله."

لم تجب. حلقها كان جافاً.

كرر، كأنه يختبر صوتها:

: "البقاء لله، يا ليلى."

قالت بصوت خرج أضعف مما أرادت:

: "لم أكن أعرف أنك ستأتي."

: "كان يجب أن آتي. ليس من أجله هو. من أجل أبي أنا."

تدخل كريم بسرعة، وقف بينهما كحاجز. قال بصوت عالٍ ليسمعه الجميع:

: "آسر! لم نتوقع حضورك بعد كل ما حدث. هذه عائلة الراوي فقط."

ابتسم آسر ابتسامة لم تصل إلى عينيه. قال:

: "بعد كل ما حدث، كان يجب أن أكون أول الحاضرين يا كريم. أليس والدي هو من اتهمتموه بالسرقة؟ أليس من حقي أن أرى الرجل الذي اتهمه وهو يدخل قبره؟"

احمر وجه كريم. قال:

: "اخفض صوتك. نحن في مقبرة."

: "أعرف أين نحن. المقابر لا تكذب. الناس تكذب."

انحنى آسر ووضع الوردة البيضاء على كومة التراب. ثم وقف ونظر حوله إلى الرجال. قال بصوت واضح:

: "الله يرحمه. كان رجلاً ذكياً جداً. أذكى من أن يموت بجلطة فجأة وهو في الخامسة والخمسين. الجلطات تأتي عادة بعد ضغط شديد. ضغط من ديون، أو من أسرار."

ساد صمت ثقيل.

تقدمت فريدة أخيراً. كانت تضع نظارة شمسية كبيرة. قالت بنبرة باردة:

: "يكفي يا آسر. احترم الموت."

نظر إليها آسر طويلاً. قال:

: "أهلاً يا طنط فريدة. ما زلتِ جميلة كما أنتِ. نفس النظارة التي كنتِ ترتدينها يوم خرجت من بيتكم قبل عشر سنوات."

تجمدت فريدة. لم تجب.

أخرج آسر من جيبه ظرفاً أبيض قديماً، حوافه صفراء. مده إلى ليلى.

: "والدك ترك هذا عند محاميّ في دبي قبل شهر. قال إذا حدث له شيء، يجب أن يصل إليكِ. لم أفتحه."

ترددت ليلى. مدت يدها وأخذته. أصابعها لامست أصابعه للحظة. باردة.

: "ماذا يوجد فيه؟"

: "لا أعرف. لكن العم صالح يعرف. أليس كذلك يا عم صالح؟"

التفت الجميع إلى العم صالح، المحامي العجوز الذي كان يحمل حقيبته الجلدية بقوة حتى ابيضت مفاصله.

قال العم صالح بصوت حاول أن يكون ثابتاً:

: "آسر، ليس هذا وقته ولا مكانه. نحن في جنازة."

: "صحيح. الوصايا لا تُقرأ في المقابر. تُقرأ في المكاتب. لذلك سأنتظركم غداً في مكتب الراوي، الساعة العاشرة صباحاً. لقراءة الوصية الحقيقية. ليس تلك التي كتبها كريم على الكمبيوتر الأسبوع الماضي."

شهق كريم. قال:

: "أنت تكذب! لا توجد وصية أخرى!"

: "سأثبت كذبي غداً. العاشرة. لا تتأخري يا ليلى."

نظر إليها مرة أخيرة. قال بصوت منخفض جداً:

: "لا تفتحي الظرف وحدك."

ثم استدار ومشى وخرج. ركب سيارة سوداء قديمة وانطلقت.

عاد الصخب للمقبرة، لكنه صخب متوتر.

اقتربت فريدة بسرعة وانتزعت الظرف من يد ليلى.

: "أعطني هذا."

: "ماما، إنه لي!"

: "قلت أعطني هذا. أوراق قديمة. والدك كان يهلوس."

خبأته في حقيبتها السوداء الكبيرة قبل أن تتمكن ليلى من فتحه.

قال كريم وهو يعدل بدلته:

: "لا تسمعي كلامه، ليلى. آسر كذاب مثل أبيه. سارق."

قالت ليلى وهي تنظر إلى مكان السيارة التي اختفت:

: "إذا كان كذاباً، لماذا أنت خائف هكذا يا كريم؟"

لم يجب كريم. استدار وذهب ليتحدث مع الرجال.

انتهت الجنازة. عادت السيارات. عاد البيت فارغاً.

في المساء، كانت الفيلا صامتة. فريدة أغلقت باب غرفتها. كريم خرج لاجتماعه. بقيت ليلى وحدها.

دخلت مكتب والدها. نفس الرائحة. نفس الكرسي الفارغ. فتحت حقيبته الجلدية تحت المكتب. لم تجد شيئاً سوى مفتاح صغير فضي عليه رقم 47.

: "خزنة البنك."

وضعت المفتاح في جيبها.

رن هاتفها. رسالة واتساب من رقم غريب. صورة.

فتحتها. كانت صورة لعقد.

عقد زواج.

اسمها: ليلى محمود الراوي. اسم الزوج: آسر سليم السيوفي. التاريخ: غداً. المهر: حصة كاملة في شركة الراوي والسيوفي.

وتحتها جملة بخط يد تعرفت عليه، نفس خط الظرف:

: "الساعة العاشرة، مكتب الراوي. إما توقعين، أو تخسرين كل شيء، حتى هذا البيت. آسر."

تجمدت يدها.

قبل أن تستوعب، سمعت صوت باب الفيلا الرئيسي يُفتح في الأسفل. ثم خطوات ثقيلة، واثقة، تدخل. ليس كريم. كريم يمشي بخفة.

هذه خطوات رجل يعرف أنه يملك المكان.

نظرت إلى الساعة على حائط مكتب والدها. كانت تشير إلى 11:47 مساءً.

نفس الرقم الموشوم على معصم آسر.

والخطوات تقترب من المكتب.