وداع على إيقاع المطر

كانت "صقلية" في ذلك المساء تتنفس برائحة الليمون الممتزجة بملوحة البحر، والغيوم الرمادية الثقيلة تداعب قمم البيوت العتيقة في قرية "تشيفالو" المنسية. لم يعد هناك "بدر السيوف" المجرم الذي ترتجف له عواصم أوروبا، بل كان هناك "أنطونيو"، الصياد ذو الملامح الحادة والندوب الغامضة الذي يسكن كوخاً وحيداً معلقاً على حافة الجرف الصخري كأنه عش صقرٍ يرفض السقوط.

داخل الكوخ، كان الضوء خافتاً ينبعث من شمعة وحيدة تصارع تيارات الهواء. وقفت ناي أمام النافذة الكبيرة التي تطل على البحر الفيروزي الذي استحال في العتمة إلى سوادٍ مهيب ومخيف. وضعت كمانها الخشبي القديم —الناجي الوحيد معها من حريق باريس وجليد سويسرا— على كتفها، وبدأت تعزف.

لم تكن تعزف لحناً كلاسيكياً، بل كانت تعزف "خلاصة حياتها"؛ مزيجاً من صرخة الرصاص، وحرارة أنفاس بدر، وبرودة الخيانة، وعذوبة الاستسلام. كان صوت الكمان يرتفع مع تلاطم الأمواج بالأسفل، وكأن الطبيعة تشاركها عزف سيمفونية النهاية.

دخل بدر من الباب الخشبي الثقيل، ثيابه مبللة بماء المطر والبحر، ورائحة التبغ والرجولة الطاغية تفوح منه. لم يتحدث، بل اكتفى بالوقوف عند عتبة الباب، يراقب قوامها الرقيق وهي تتمايل مع الآلة. كانت ناي تبدو في تلك اللحظة كخيط من النور وسط ظلام حياته، فستانها الأبيض البسيط يتطاير مع النسمات الباردة، وشعرها الغجري يداعب وجهها المتعب والجميل في آن واحد.

توقفت ناي عن العزف فجأة، ساد صمتٌ قاتل لم يقطعه إلا صوت قطرات المطر التي بدأت تنقر الزجاج بانتظام كدقات ساعة موقوتة. التفتت إليه، كانت عيناها تحملان بريقاً غامضاً، بريقاً يجمع بين الحب الأعمى والخوف من المجهول.

"هل تظن أننا نجونا حقاً يا بدر؟" سألت، وصوتها كان همساً يكاد يضيع في زئير الريح. "أم أننا مجرد طيور جريحّة تظن أن الغيمة مخبأ، بينما هي في الحقيقة مجرد محطة للسقوط؟"

خطا بدر خطواته الثقيلة نحوها، وقع حذائه على الخشب القديم كان يدق في قلبها. لم يلمسها فوراً، بل وقف خلفها تماماً، ليفصل بينهما إنشات قليلة مشحونة بكهرباء التوتر الحسي.

"النجاة ليست مكاناً نصل إليه ونغلق خلفنا الأبواب يا ناي،" قال بصوت أجشّ، كان صوته يحمل بحّة التعب والسيادة معاً. "النجاة هي هذه الثواني التي أستطيع فيها شمّ عطركِ دون أن أتحسس مسدسي، هي هذه اللحظة التي لا أرى فيها وجوه القتلى في أحلامي، بل أراكِ أنتِ."

مدّ يده ووضع على الطاولة الرخامية مظروفاً أسوداً صغيراً، مختوماً بختم شمعي أحمر يحمل شعار "الغراب القاتل"؛ الشعار الذي ظنت ناي أنها دفنته تحت ثلوج الألب.

تجمدت أنفاس ناي، وشعرت ببرودة تجتاح أطرافها. "ما هذا؟ لا تقل لي أن 'البارون' لا يزال حياً.."

"البارون مات،" أجاب بدر وهو يفك ربطة عنقه ببرود مرعب، "لكن 'النوتة السوداء' التي سرقناها لا تموت. لقد فُتحت أبواب الجحيم في موسكو، وهناك من يعتقد أن رأس 'بدر السيوف' هو الثمن الوحيد لإغلاقها. والأسوأ.. أنهم يعرفون أن قلبي لم يعد في صدري، بل صار يمشي على قدمين، ويعزف الكمان."

نظرت ناي إلى المظروف، ثم إلى وجه الرجل الذي أحرق العالم لأجلها. "إذن، اللعبة لم تنتهِ."

ابتسم بدر ابتسامة مظلمة وسجال، وسحب ولاعته الذهبية. أشعل المظروف وراقبه وهو يستحيل إلى نيران زرقاء تتآكل الأسماء المكتوبة بداخله. رمى الرماد المتطاير نحو النافذة المفتوحة لتذروه الرياح فوق البحر.

"الليلة.. سنكون هنا،" همس وهو يسحبها من خصرها لتلتصق به تماماً، يشعر بنبضات قلبها المتسارعة تحت كفه. "وغداً.. غداً قد نكون في قارة أخرى، بهوية أخرى، وحياة لم يكتبها أحد بعد. أو ربما نختار أن نكون الجزء الأجمل من هذه الأسطورة.. الجزء الذي يختفي في ذروة اللحن."

حملها بين ذراعيه نحو الشرفة المطلة على الهاوية، حيث كان الرعد يزمجر في السماء كأنه يبارك جنونهما. اقترب من أذنها وهمس بكلماته الأخيرة التي بقيت لغزاً للقراء:

"لا تخافي من الصمت يا ناي.. فالموسيقى الحقيقية لا تبدأ إلا حين يتوقف العازف عن العزف، ويبدأ العالم بالتساؤل: أين ذهب؟"

في الصباح التالي، أشرقت الشمس فوق قرية "تشيفالو" لتجد الكوخ صامتاً. دخل الصيادون ليجدوا النافذة محطمة بفعل الريح، والكمان ملقى بوقار فوق الطاولة، وإلى جانبه وردة حمراء واحدة قُطفت من حديقة القصر القديم، وساعة بدر الذهبية التي توقفت عند اللحظة التي التقى فيها بناي لأول مرة.

لم يكن هناك جثث، ولا آثار عراك، ولا دماء. فقط رائحة بخور فاخرة، ونوتة موسيقية بيضاء تركتها ناي، مكتوب عليها بخطٍ يدويٍ رقيق:

"البحر لا يحتفظ بالأسرار.. هو فقط يمنحنا عمراً إضافياً لنعزف خلف الأفق."