LOGINفي مجتمعٍ يزن الإنسان بمقياس الأجساد قبل أن يسمع صوته، تعيش مريم، الفتاة الخامسة والعشرون، أسيرة نظراتٍ لا ترحم وتعليقاتٍ تتخفّى خلف ثوب النصيحة. تحمل عينين جميلتين وعقلًا لامعًا وقلمًا لا يفارقها، لكنها تتعلّم عامًا بعد عام أن تتوارى في آخر الصفوف وأن تحذف وجهها من الصور، ظنًّا منها أن الحب حقٌّ لغيرها من الفتيات. وفي ليلة زفافٍ عادية، تتلقّى كلمةً جارحة تقلب ميزان حياتها. ثم يظهر يوسف، المهندس الهادئ الذي يصغي إلى فكرتها قبل أن ينظر إلى هيئتها، فيزرع في صدرها سؤالًا مربكًا: هل يمكن أن يُحترم المرء كما هو؟ غير أن يوسف لا يأتي فارسًا يحلّ العقد كلها؛ إنه يفتح الباب فحسب، وعلى مريم وحدها أن تعبره. تمضي مريم في رحلةٍ صعبة وواقعية لاستعادة صحتها وحقها في الحياة، بخطواتٍ متعثّرة وانتكاساتٍ صغيرة وأيامٍ لا يبدو فيها الميزان رحيمًا. وحين يتغيّر شكلها، ينقلب العالم من حولها: يقترب من أهملها، ويتودّد من سخر منها، ويبتسم من أدار لها ظهره. فتقف أمام السؤال الأشدّ قسوة: هل يحبّني هؤلاء، أم يحبّون ما صرتُ أشبهه؟ بين زميلٍ يتبدّل وجهه بتبدّل المظهر، وأمٍّ جرحت بدافع الخوف، وصديقةٍ لا تتخلّى، وحبٍّ ينضج على مهلٍ وبلا استعجال، تكتشف مريم أن أصعب انتصارٍ ليس أن تُرى جميلة، بل أن ترى نفسها جديرة. وتتّسع الصفحات لعالمٍ من التفاصيل الحيّة: مكتبٍ تتزاحم فيه الطموحات والأقنعة، ومشروعٍ لترميم حيٍّ قديم تشبه جدرانُه أصحابها، وبيتٍ تتجاور فيه الأمومة والخوف، وصداقةٍ تقول الحقيقة حين يعزّ قولها، ولحظاتٍ صغيرة يتشكّل فيها القرار الكبير: أن تقف مريم على قدميها ولو ارتجفتا. إنها حكاية عن المرايا التي تكذب حين تُعلَّق في عيون الآخرين، وعن الشجاعة اللازمة لتحطيمها بهدوء. رواية اجتماعية إنسانية تمزج الرومانسية بالصراع الداخلي والجرأة في مواجهة الأحكام الجاهزة، وتقول بلا صخبٍ إن الإنسان أوسع بكثير من شكله، وإن الحب الذي يشترط المظهر ليس حبًّا كاملًا، وإن الاحترام الحقيقي يبدأ حين نكفّ عن مقارنة أنفسنا بمرايا الآخرين.
View Moreتلألأت الثريات البلورية في سقف القاعة، ونثرت على الوجوه المتوردة بقعًا من الضوء الذهبي. وقفت مريم أمام المرآة الطويلة عند المدخل، وشدّت طرف فستانها الأزرق الداكن إلى أسفل. اشترته قبل أسبوعين بعد جولةٍ مرهقة بين المحال، وحين جرّبته أول مرة رأت فيه امرأة لا تعرفها، امرأة تشبه الصور التي كانت ترسمها لنفسها في الخيال. تمنّت ألا يتبدّد هذا الإحساس قبل منتصف الليل.
«هيا يا مريم، العروس لن تنتظرنا طويلًا.» جذبتها أمها نادية من مرفقها، وكانت تبتسم لمعارفها يمينًا ويسارًا بينما تهمس في أذن ابنتها: «اعتدلي في وقفتك، وشدّي كتفيكِ إلى الوراء.» عبرتا القاعة وسط موجٍ من القبلات والتهاني. ضمّتها الخالة سعاد إلى صدرها العريض، وقرصت خدّها قائلة: «ما شاء الله، وجهكِ حلو يا بنتي، لولا الكيلوات الزائدة لكنتِ قمرًا.» ضحكت مريم ضحكةً قصيرة جافة، وأحسّت بحرارةٍ تصعد إلى أذنيها، فانسلّت من بين ذراعي خالتها بحجة البحث عن العروس. كانت رشا، ابنة خالتها، تجلس على الكوشة كأنها دمية من الحرير، وتحيط بها الورود البيضاء. ما إن رأت مريم حتى هبّت واقفة واحتضنتها بحرارة، فتطايرت حبّات اللؤلؤ المنثورة على طرحتها. «كنتِ أول من تمنّيت رؤيته الليلة!» قالتها بصدقٍ جعل عيني مريم تلمعان، فبدا لها للحظةٍ أن المساء قد يمرّ بسلام. ثم صاح المصوّر بصوته الجهوري: «العائلة كلها إلى المنصة، صورة جماعية!» تزاحمت الأجساد على الدرجات الرخامية. صعدت مريم مع الصاعدين، ووقفت إلى جوار رشا مباشرة في الصف الأمامي. رفع المصوّر كاميرته، وراح يعدّل مواضع الواقفين بحركات يديه، حتى توقف فجأة ورمق الصفّ بنظرةٍ فاحصة. «يا أستاذ،» قالت الخالة سعاد وهي تلوّح بيدها، «ضع مريم في الخلف قليلًا، فالصورة ستبدو أرحب وأجمل هكذا. الجميع يعرفون أن الفستان الأبيض يحتاج إلى مساحة.» ساد صمتٌ خاطف، ثم ضحكت امرأتان بخفوت. لم يلتفت أحد إلى وجه مريم الذي شحب فجأة، ولا إلى أصابعها التي انقبضت على حافة فستانها حتى ابيضّت مفاصلها. تراجعت خطوةً، ثم خطوتين، ثم ثلاثًا، حتى صارت في الصف الأخير، خلف رأسين طويلين حجبا ملامحها تمامًا. كانت رشا قد التفتت نحو أمها وقد تغضّن جبينها: «لكنني أريد مريم بجانبي يا خالتي.» غير أن الخالة أشاحت بكفّها كمن يطرد ذبابة، وقالت: «لا تفسدي الصورة في ليلة عمركِ يا حبيبتي، هذه مسألة تصوير لا أكثر.» ثم نظرت نادية إلى ابنتها وأومأت لها برأسها أن تذهب، دون أن ترفع صوتها باعتراضٍ واحد. «ابتسموا جميعًا!» ابتسمت مريم. شدّت شفتيها إلى الأعلى كما يُشدّ حبلٌ مهترئ، وانتظرت أن يومض الفلاش. حين انفضّ الجمع، تسلّلت إلى طاولةٍ منزوية قرب الستارة، وفتحت هاتفها. كانت رسالة من سلمى تنتظرها: «كيف الحفل؟ أرسلي لي صورة لفستانك الجميل!» حدّقت في الشاشة طويلًا، ثم كتبت: «رائع جدًّا، سأرسل لكِ صورًا غدًا.» وأطفأت الهاتف قبل أن تضطر إلى الكذب مرةً أخرى. أمضت بقية السهرة تعدّ المصابيح المعلّقة في السقف: واحدٌ وسبعون مصباحًا، ثم اثنان وسبعون حين اكتشفت مصباحًا مخبوءًا خلف الثريا. كانت الأغاني تتعالى، وأمها ترقص بين الجميلات، ولم تنظر نحوها مرةً واحدة. اقتربت منها طفلة في السابعة، ابنة أحد الأقارب، وشدّت طرف فستانها بأصابعها الصغيرة اللزجة من الحلوى. «لماذا تجلسين وحدك يا آنسة؟ تعالي نرقص!» انحنت مريم نحوها وابتسمت هذه المرة بصدق، ثم هزّت رأسها: «ساقاي متعبتان يا صغيرتي، اذهبي أنتِ والعبي.» ركضت الطفلة بعيدًا بضفيرتيها المتطايرتين، وبقيت مريم تتأمل ظهرها بغبطةٍ مريرة، فهي لم تكن تعرف كيف تدخل حلبة الرقص دون أن تحسّ بالعيون تحصي خطواتها. في السيارة، أطفأت نادية مكيّف الهواء وفتحت النافذة قليلًا، ثم قالت بنبرةٍ تحاول أن تبدو عادية: «غدًا سنبدأ حمية يا مريم. جارتنا أم هبة نزل وزنها عشرين كيلوغرامًا في شهرين، وسأطلب منها الطبيب الذي أرشدها.» «أمي، أنا متعبة الليلة.» «وأنا أحدّثكِ لأنني أخاف عليكِ. الوقت يمضي، والبنات في عمركِ تخطبن ويتزوجن، وأنتِ لا ترين ما أرى.» زفرت قليلًا ثم أضافت: «من سيلتفت إليكِ وأنتِ على هذه الحال؟» لم تجب مريم. ظلّت تتابع أعمدة الإنارة وهي تمرّ على زجاج النافذة واحدًا إثر آخر، وكانت قبضتها تعتصر حقيبة اليد الصغيرة كأنها تعتصر شيئًا يوشك أن يفلت. في غرفتها، خلعت الفستان الأزرق عن كتفيها وعلّقته في الخزانة دون أن تنظر إليه. جلست على حافة السرير وفتحت معرض الصور. مرّرت إبهامها على صورٍ قديمة: حفل تخرّجها، رحلة الإسكندرية، عيد ميلاد سلمى. في كل صورة كانت تقف في الزاوية أو خلف شخصٍ آخر، أو ترفع كفّها لتخفي نصف وجهها. ضغطت على أيقونة الحذف. صورة، ثم أخرى، ثم عشرون دفعةً واحدة. كانت الشاشة تسألها في كل مرة: «هل أنتِ متأكدة؟» توقف إبهامها عند صورةٍ واحدة: مريم في الثامنة عشرة، تحمل شهادة الثانوية، ووالدها الراحل يضمّها بذراعٍ واحدة ويضحك بملء فمه. لم تكن تظهر فيها بوضوح، لكنها كانت تظهر في عينيه. تركت تلك الصورة وحدها، وأطفأت الضوء.مرّ أسبوعان من الصمت الثقيل بين مريم وأمها. كانتا تتقاسمان المائدة والممرّات دون أن تتبادلا إلا عبارات لازمة: «مرّري الملح»، «الباب مفتوح»، «سأتأخر». وكانت نادية تُعدّ لها الطعام كما اعتادت، لكنها لم تعلّق ورقةً جديدة على الثلاجة، ولم تذكر اسم الدكتور ماجد، وكأن اتفاقًا خفيًّا قد عُقد بينهما دون توقيع. على مائدة الفطور كانت تضع أمام مريم صحن الجبن بالزعتر الذي تحبه، وتبتعد دون كلمة، فتتناول مريم لقمتها وتشكرها بإيماءة. كان في هذا الحوار الصامت شيءٌ يشبه الهدنة، وفيه أيضًا ما يشبه الحذر من الاقتراب.في صباح الأحد، دخل هشام قاعة الاجتماعات وبيده مظروفٌ أبيض، وجلس قبل أن يتكلّم. كان وجهه المتجهّم يخفي ابتسامةً ضئيلة. «وافق مجلس الإدارة على المشروع،» قال، «مشروع ساحة الجميزة.» وراح يقلّب الأوراق بين أصابعه قبل أن يرفع عينيه نحو الطرف الأخير: «والفكرة الأصلية كما هو مدوّن في المحضر، من إعداد مريم.»ساد صمتٌ قصير، ثم دوّى تصفيقٌ متردد. أحسّت مريم بحرارةٍ تغمر صدرها، وبرغبةٍ مفاجئة في البكاء أخفتها بالتحديق في ملفّها المغلق. رأت داليا تصفّق ببطءٍ وعيناها على الشاشة، ورأت كريم يضمّ ذراعيه إلى
بعد الاجتماع بيومين، وجدت مريم نفسها جالسة في مقهىً صغير يطلّ على النيل، بصحبة يوسف وكومة من الخرائط. كان قد اقترح أن يراجعا الأرقام خارج المكتب، فالمكاتب، كما قال، تجعل الأفكار تجلس منتصبة أكثر مما ينبغي.طلب لنفسه قهوةً سوداء، وطلبت هي شايًا بالنعناع. كانت تحاول ألا تبدو متوتّرة، وتسوّي ساقيها تحت الطاولة بعد كل حركة، وتحجب بيديها بطنها كلما انحنت. لاحظ ذلك وسكت، ثم وضع الخريطة بينهما كأنه يمنحها ما تستند إليه.عملا ساعتين دون أن يشعرا. ناقشا مواضع النوافذ، وارتفاع الطوابق، والممرّ الذي سيصل الفناء بالسوق القديم. وكانت مريم، حين تنسى نفسها، تتحدث بيديها وتنقر على الورق بإصبعٍ متحمّس، فينصت إليها يوسف ويدوّن في هامش دفتره دون أن يقاطعها.وفي لحظة انحناءٍ لالتقاط قلمٍ سقط، انزلق من حقيبتها دفترٌ قديم بغلافٍ جلديّ باهت، وفُتح على صفحةٍ مليئة بالكتابة الدقيقة. هبّت مريم لتخطفه، لكن عيني يوسف كانتا أسرع. قرأ بضعة أسطر قبل أن تغلقه بيدٍ ترتجف.«معذرة،» قال بهدوء، «لم أقصد التلصص.»«إنه... لا شيء. مجرد خربشات.»«الخربشات لا تحتوي عادةً على جملةٍ مثل: «الجدران تحفظ أسرار من سكنوها أكثر مما
كان حيّ الورّاقين في صباح السبت يستيقظ ببطء، بأبوابه الخشبية المتهالكة وأصوات الباعة وهم يرفعون ستائر محالّهم الحديدية. وقفت مريم أمام فريق العمل عند مدخل الزقاق: يوسف بحقيبة أدواته، وكريم بقميصٍ أبيض مكويّ وكاميرا معلّقة في عنقه، وداليا بحذاءٍ ذي كعبٍ عالٍ ظلّت تتفقّد التراب تحته بقلق.«سأبدأ من الجميزة،» قال يوسف دون مقدمات، وانطلق عبر الزقاق.كانت الشجرة العتيقة في قلب الساحة، جذعها عريض كجذع ناقة، وفروعها تمتدّ فوق السطوح كذراعين عجوزين تحتضنان البيوت. جلست تحتها امرأة مسنّة بعباءةٍ سوداء تقشّر الفاصوليا في طست، وحولها ثلاثة أطفال يتقافزون بين الجذور.«هذه الحاجة زينب،» همست مريم ليوسف، «زرتها مرتين قبل أن أكتب التقرير.» ثم تقدّمت وحيّتها بحرارة، وجلست على الأرض بجوارها دون أن تبالي بالغبار. «كيف الركبة اليوم يا حاجّة؟»«أحسن بدعائكِ يا بنتي.» رفعت العجوز عينيها نحو الفريق وقالت: «هل هؤلاء هم الذين يريدون أن يأخذوا بيوتنا؟»تردّد كريم، وتقدّم بابتسامته اللامعة: «لا يا حاجّة، نحن هنا لنبني لكم مستقبلًا أجمل!»«ومن سأل عن المستقبل؟» ردّت الحاجّة بحدّة وعادت تقشّر. «أنا أسأل عن بيتي.
سلّمت مريم التقرير يوم الخميس في الثالثة عصرًا، بعد أن طبعته مرتين وأعادت ترتيب صفحاته ثلاث مرات. كان مكتب «الأفق» يقع في الطابق السابع من بنايةٍ زجاجية، وبدت قاعته مختلفة عن كل ما ألفته: لوحاتٌ هندسية معلّقة على الجدران، ومجسّماتٌ خشبية صغيرة فوق الرفوف، ورائحة نشارة وورق جديد. رحّبت بها موظفة الاستقبال بابتسامةٍ عادية ولم تُطل النظر في هيئتها، فاستغربت مريم هذا الأمر البسيط، كأنها أمام لغةٍ نسيتها منذ زمن.استقبلها يوسف بقميصٍ مطويّ الكمّين وفنجان شاي لم يشرب منه شيئًا. تناول التقرير وقرأه واقفًا، يقلّب الصفحات بإصبعٍ واحد، وحاجباه يتقاربان قليلًا ثم يتباعدان. وقفت مريم عند الباب تضغط حزام حقيبتها بكلتا يديها، وتعدّ في رأسها كم ثانيةً ستمرّ قبل أن يقول: «لا بأس بجهدكِ.» وهي العبارة المهذّبة التي تسبق الإهمال.«هنا خطأ،» قال أخيرًا.انقبض قلبها. «أين؟»أشار بقلمه إلى جدولٍ في الصفحة السادسة. «حسبتِ مساحة الفناء قبل خصم الممرّات الجانبية، فصارت الأرقام أكبر بنحو خُمس. إذا بقيت هكذا، فسيكتشف أي مراجع مالي الثغرة خلال دقيقتين.»احترّ وجهها. للحظةٍ لمع في رأسها صوتٌ قديم يقول: «ألم أقل ل