الفصل الرابع

لوكاس

اتكأتُ على غطاء محرك سيارتي، ذراعاي متقاطعتان، بينما كان المحرك يُصدر هديرًا خفيفًا تحتي. كل ثانية تمر بدت وكأنها لا تنتهي، تختبر صبري بشدة.

لم يكن هذا ما أتمناه لوقتي.

قائد ألفا المستقبل... قائد القطيع... وها أنا ذا، أنتظر في الخارج كسائق.

أخيرًا فُتح الباب، وخرجت صوفيا، رأسها منحني قليلًا، وحقيبة ظهر ثقيلة مُعلقة على كتفها.

توقفت عند أعلى الدرج، وكأنها تُهيئ نفسها للتحرك، قبل أن تتجه نحو السيارة.

بدت أصغر مما أتذكر... أصغر من اللازم.

استيقظ ذئبي عند رؤيتها، ومضت شرارة فضول في ذهني، لكنني كبحتها على الفور، ودفعتها خلف الجدار الذي بنيته منذ بداية هذه القصة.

لم تكن تعني شيئًا... مجرد تعقيد.

وصلت إلى جانب الراكب وترددت، ويدها تحوم قرب المقبض.

سألتها بحدة: "هل ستدخلين؟ أم ستظلين واقفة هنا طوال الصباح؟"

انتفضت، وكان رد فعلها فوريًا، وفتحت الباب بسرعة قبل أن تنزلق إلى المقعد بحذر، وكأنها لا تلمس شيئًا.

انتشر عطرها في الأرجاء، نقيًا، رقيقًا، آسرًا... هززت رأسي لأتخلص من الرائحة.

شددت قبضتي على عجلة القيادة وأنا أشغل المحرك.

***

مرّت الرحلة إلى الجامعة في صمت ثقيل خانق. توترٌ واضحٌ يثقل كاهلي، وشعرت بعدم ارتياحها دون أن أنظر إليها؛ شعرت بتيبس جسدها بجانبي.

كان رد فعل ذئبي الداخلي مختلفًا.

لم يُعجبه البُعد... لم يُعجبه الخوف. كان يندفع للأمام، مضطربًا، يتوسل إليّ أن أُقلّص المسافة، أن أُفرّغ ما يغلي في داخلها.

تجاهلته وانتهى بي الأمر بركن السيارة على الرصيف، بشكل مفاجئ أكثر من اللازم.

قلتُ: "انزلي".

لم تُبدِ أي اعتراض، وتحركت يدها بسرعة، بل بسرعةٍ مُفرطة... نحو باب السيارة.

قالت بصوتٍ خافت: "شكرًا لك على التوصيلة".

أجبتُها، دون أن أنظر إليها: "لم يكن ذلك معروفًا. لا تفهميني خطأً. إنه واجبٌ عليّ، لا أكثر".

ساد الصمت للحظات... ثم همست بصوتٍ خافت...

تمتمت: "أتفهم"، وأُغلق باب السيارة بنقرةٍ خفيفة.

شعرتُ بضيقٍ حادٍّ في صدري، لكنني تجاهلته فورًا.

ابتعدت دون أن تلتفت، واختفت بين حشد الطلاب.

يا للشفقة!

سقط ظلٌّ على جانب الراكب.

قال تايلر، وهو يميل من النافذة المفتوحة: "حسنًا، كان ذلك مثيرًا للاهتمام".

زفرتُ ببطء.

تابع قائلًا: "رأيتك تُنزلها". "لم أظن أنك تواعد فتياتٍ لا يلفتن الأنظار. إنها جميلة، لكنها مختلفة."

حدّقتُ به بغضب.

"لا تبدأ."

اتسعت ابتسامته.

"إذن، ما مكانتها في قلبك الآن؟"

"ابنة خطيبة أبي،" قلتُ ببساطة. "هذا كل شيء."

رمش تايلر في دهشة.

"لحظة. والدك مخطوب؟ لبشرية؟"

"نعم."

"ولديها ابنة تدرس في مدرستنا."

نزلتُ من السيارة، وأغلقتُ الباب بقوةٍ زائدة.

"انسَ الأمر."

رفع يديه في إشارة استسلامٍ ساخرة، لكنه لم يتوقف عن الابتسام.

"يا لها من دنيا صغيرة، أليس كذلك؟" تمتم.

لم أُجب.

***

كانت الكافتيريا صاخبة ومزدحمة، وكالعادة، تسير على وتيرة متوقعة.

كنا نجلس على طاولتنا المعتادة، في المنتصف تمامًا. لم يكن مقعدًا مُخصصًا، لكنه كان قريبًا بما يكفي. كان الجميع يعرفون جيدًا أن الجلوس في تلك الأماكن ليس خيارًا مناسبًا.

كان تايلر يتحدث... وكان بعض الشباب يضحكون، وتتداخل أحاديثهم وتختلط ببعضها.

بالكاد كنت أسمع شيئًا.

كان جيك تومسون يجلس قبالتنا، بصوت أعلى من الجميع، يحاول جاهدًا أن يندمج. لقد انضم للفريق مؤخرًا، وكان يتصرف وكأن ذلك أكسبه مكانه.

لكنه لم يفعل.

راقبه ذئبي الداخلي بعداء مكتوم، كنوع من رد الفعل الغريزي.

غير جدير.

طردت تلك الفكرة، وأنا أشعر بالضيق.

لم يكن للأمر علاقة به... أو بها.

تجولت نظراتي في أرجاء الغرفة قبل أن أتمكن من السيطرة على نفسي.

كانت صوفيا تجلس وحيدة في الزاوية، تمامًا كما هو متوقع، كتاب مفتوح بجانب صينيتها، وعيناها مثبتتان عليه، بينما تُحرك طعامها بشرود... تبدو منفصلة عن كل شيء.

انتابتني موجة جديدة من الإحباط... أهذا كل شيء؟ هل هي من اختارها القدر لي؟ فتاة يبدو أنها تُفضل الاختفاء على أن تُلاحظ!

تبع تايلر نظراتي.

"أجل، إنها هي."

لم أُجب.

"سمعتُ بعض الأشياء"، تابع بصوتٍ خافت. "لا شيء مثير. مجرد... تفاصيل."

"لا يهمني"، قلت.

تصرف وكأن شيئًا لم يكن.

"مرت والدتها بظروف صعبة، مع الكثير من عدم الاستقرار." لقد تنقلت كثيرًا... وليس لديها الكثير من المال. أتخيل أنها تعتمد على المنح الدراسية لمواصلة دراستها.

انتابني شعورٌ مفاجئٌ بالضيق لا إراديًا في صدري.

للحظة، رأيتها بشكلٍ مختلف... ليست جالسةً وحدها في الكافتيريا، بل واقفةً في تلك الغرفة الليلة الماضية... مترددة... ضعيفةً وعاريةً أمامي...

طردتُ الفكرة فورًا... ماضيها لا يهم.

قلتُ: "لن يُغيّر هذا شيئًا".

راقبني تايلر للحظة، دون أن يُطيل التفكير.

نهضتُ، مُستعدًا للمغادرة. بدأ الضجيج والحشد وسيل الأفكار المُزعجة يُثير أعصابي.

تبعني الآخرون، لكن جيك استمر في الحديث، شارد الذهن.

كنا في منتصف الطريق إلى المخرج عندما حدث ذلك... ضحكةٌ حادةٌ اخترقت الصخب... ثم تحطم كوبٌ بلاستيكيٌ على الأرض.

بعد ثانية، اندفع سائلٌ، فاستدرتُ غريزيًا.

كانت جيسيكا مونرو واقفةً قرب طاولات الزاوية، محاطةً بمجموعتها المعتادة. كان تعبيرها خفيفًا، مرحًا، ووجهها عند قدميها...

صوفيا.

سال مشروب أحمر من شعرها، مُلطخًا قميصها ومُنتشرًا على صفحات كتابها المفتوحة. كان من الواضح أنها كانت بطيئة الحركة، وكرسيها مُدفوعًا خلفها بشكلٍ مُحرج.

بقيت للحظةٍ بلا حراك... ثم رفعت رأسها.

كان الإحراج واضحًا على وجهها، رغم محاولاتها إخفاءه.

قالت جيسيكا بنبرةٍ مُصطنعةٍ لطيفة: "انتبهي أين تذهبين".

ضحكت صديقاتها بخفوت، ضحكةٌ أغضبتني بشدةٍ وجعلت شيئًا ما بداخلي ينفجر.

اجتاحتني موجةٌ من الحرارة، وضاقت رؤيتي، وتلاشى كل ما في الغرفة وسط ضجيج المكان.

استيقظ ذئبي الداخلي فجأةً، في حالة تأهبٍ قصوى.

ذئبي...

توترت كل عضلةٍ في جسدي وأنا أتقدم للأمام. بدا الهواء وكأنه يتحرك تحت عيني، وانجذبت الأنظار إلى المسرح لأسبابٍ لم يستطع أحدٌ فهمها تمامًا.

اختفت ابتسامة جيسيكا عندما رأتني... لكنني بالكاد لاحظتها... لم أرَ سوى صوفيا... ملقاةً على الأرض... غارقةً في الماء، تحاول جاهدةً ألا تنهار أمام جمهورٍ لا يستحق رباطة جأشها...