مرتبطة مع الزعيم ألفا المتعجرف

صوفيا

اهتزت الأرضية بفعل صوت مكبرات الصوت، وتسلل الصوت إلى ساقيّ، واستقرّ بشكل مزعج على طول عمودي الفقري. لم يكن موسيقى بقدر ما كان هزة أرضية خفيفة.

ارتديت حذائي الجديد، الذي ندمت عليه أشد الندم، وحاولت تشتيت انتباهي.

للحظة، حاولت حساب تردد الرنين للنافذة المجاورة، لمجرد تمضية الوقت. لكن المتغيرات كانت معقدة للغاية.

تمامًا مثل حياتي الاجتماعية.

كنت صوفيا إليس... فتاة خجولة، أتردد باستمرار على غرفة الدراسة الهادئة في مكتبة جامعة إيفربروك، و... على ما يبدو... شخص يعتقد أن حضور حفلة كهذه فكرة جيدة.

لكنني لم أكن هناك صدفةً. كنت أنتظر حبيبي.

جيك تومسون.

مجرد التفكير في اسمه عادةً ما يُشعرني بقشعريرة خفيفة... شيء متلألئ، كالكهرباء الساكنة قبل العاصفة.

ستكون هذه الليلة مهمة. جيك... طالب إدارة الأعمال، بهدوئه الطبيعي وابتسامته الساحرة التي تُذيب قلوب جميع الحاضرين في قاعة المحاضرات... دعاني أخيرًا للخروج... كموعد غرامي... كحبيبة.

لطالما تجنّب هذا. كان يقول إن الحفلات ليست من هواياتي... وأنني أكره الضجيج والفوضى والازدحام. أومأت برأسي، متظاهرةً بعدم فهم تلميحه.

لم يكن يريد أن يراني أحد هنا.

كنتُ النقيض تمامًا لما يُمثله هذا المكان... مجتهدة، هادئة، وأكثر ارتياحًا للمعادلات من المحادثات. أما جيك، فكان يعشق الشهرة، ولم أكن من النوع الذي يُساعده.

لكن هذه الليلة كانت مختلفة. كانت رسالته واضحة:

"حفلة في منزل براندون. والداي ليسا هنا. هل ستأتين؟"

شعرتُ بشيءٍ ما... كأن شيئًا ما قد استقر أخيرًا، ولم يكن الأمر كذلك فحسب.

كانت تعتقد أن حبيبها الذي تربطها به علاقة طويلة سيتقدم لخطبتها قريباً، وبعد كل ما مرت به، شعرت أخيراً بعودة الأمل.

لقد أحضرتُ تلك السعادة معي إلى هذا المنزل.

لكن الآن، وبعد ساعتين، بدأت تتلاشى.

لم تكن ثلاث مشروبات غازية وعدة محاولات محرجة للحديث كافية لطمأنتي. لم يصل جيك بعد.

تحققت من هاتفي مرة أخرى.

الساعة 10:47 مساءً. لكن لا توجد رسالة.

الدفء اللطيف الذي غمرني من قبل قد حل محله شعور عميق بالقلق، كتجربة فاشلة ضاعت إلى الأبد.

ألقيت نظرة حولي. كان الناس يتحركون في مجموعات، يضحكون بصوتٍ عالٍ ويقتربون من بعضهم البعض بشكلٍ مبالغ فيه. لم ينظر إليّ أحدٌ مباشرةً، لكنني شعرت بالسؤال معلقاً في الهواء.

ماذا تفعل هنا؟

زفرتُ ببطء.

كانت البيانات واضحة. البقاء وحيداً في زاوية لمدة ساعتين لم يكن مؤشراً جيداً.

تردد صدى صوت أمي خافتاً في رأسي، مذكراً إياي بأنه عندما يرسل لنا الكون إشارات، فمن الأفضل أن ننتبه.

احتجتُ لحظةً للتفكير... مكاناً هادئاً لأستعيد تركيزي وأخطط لخروجي، وبدا لي الحمام الخيار الأمثل.

ربتتُ على مرفق رجلٍ يقف بالقرب مني، بدا عليه الإرهاق الشديد.

قلتُ رافعاً صوتي قليلاً لأُسمع فوق صوت الموسيقى: "مرحباً، الحمام؟"

استدار، وارتسمت على شفتيه ابتسامة ساخرة لم تصل إلى عينيه.

قال وهو يومئ برأسه نحو ممرٍ خافت الإضاءة: "أجل، في نهاية هذا الممر. آخر باب على اليسار. يصعب إيجاده قليلاً."

ترددتُ قليلاً بسبب نبرة صوته، لكنني أومأتُ برأسي على أي حال.

"شكراً."

كان الممر أكثر هدوءاً بشكل ملحوظ، وانخفض صوت الموسيقى إلى همهمة خافتة. كررتُ توجيهاته بصوتٍ خافتٍ وأنا أسير.

آخر باب على اليسار.

كان الباب مواربًا... ولم يكن حمامًا.

كنتُ على وشك الانصراف حين سمعتُها... ضحكة... مألوفةٌ وحميميةٌ للغاية.

جيك...

تلتها أخرى، أخفّ وأكثر عذوبةً، وعرفتُها على الفور.

جيسيكا مونرو.

تحرّكت يدي قبل أن أتمكّن من إيقافها، فدفعتُ الباب قليلًا لألقي نظرةً خاطفةً إلى الداخل. صدمتني اللقطة كالصاعقة.

ملابس مبعثرة على الأرض... صورة ظلية لا تخطئها العين لسترة جيك، وقميص جيسيكا اللامع، وجسديهما متشابكين على السرير.

للحظة، خيّم صمتٌ ثقيلٌ عليّ.

لاحظني جيك أولًا، لكن تعابيره لم تُظهر لا ذنبًا ولا ذعرًا. بل على العكس، بدا منزعجًا.

تابعت جيسيكا نظراته، وجهها هادئ، يكاد يكون مستمتعًا.

"صوفيا؟" سأل جيك بنبرة محايدة. "ماذا تفعلين هنا؟"

لم يكن للسؤال معنى، ومع ذلك، كان هو ما دفعني للكلام مجددًا.

"كنت أبحث عن الحمام،" همستُ. "أنت من طلبت مني المجيء الليلة. أتذكر؟"

تنهد، كما لو كنتُ أقاطعه.

نهض، وعبر الغرفة، وأعادني إلى الردهة، وأغلق الباب خلفه.

"اسمعي،" قال بصوت خافت. "لا يجب أن تكوني هنا."

حدقتُ به، محاولةً التوفيق بين الرجل الذي أمامي والرجل الذي ظننتُ أنني أعرفه.

"جيك، ما الأمر؟ نحن نتواعد." "اخفضي صوتكِ،" قال بحدة، وهو ينظر إلى أسفل الردهة. "الأمر... معقد. يجب ألا تعرف جيسيكا. لا يجب أن يعرف أحد هنا."

رنّت كلماته في أذني بشدة.

"ماذا تقصدين؟"

فرك مؤخرة عنقه، وازدادت نبرته برودةً وبرودًا.

"لم نكن جادّين أبدًا يا صوفيا. كان الأمر ممتعًا، لكن هذا..." وأشار إلى الباب المغلق. "الأمر مختلف. هي مهمة. وأنتِ، أنتِ لطيفة، لكنكِ لا تنتمين إلى هنا حقًا."

ترددت كل جملة بدقة صامتة، وشعرتُ بشيء ينكسر بداخلي.

سحبتُ ذراعي بعيدًا.

"أكرهك"، قلتُ، رغم أن الكلمات بدت غير كافية.

ابتسم ابتسامة صغيرة ساخرة.

"فقط احذري ألا تُفسدي الأمر."

لم أُجب. استدرتُ ومشيتُ بعيدًا، أعبر المنزل المزدحم دون أن أُلقي نظرة عليه.

عندما وصلتُ أخيرًا إلى الباب الأمامي، كنتُ بالفعل في الخارج، ولامسني هواء الليل البارد، فأجبرني على التقاط أنفاسي.

لم أستطع العودة إلى الداخل... ليس هكذا. لم أستطع الجلوس أمام أمي والتظاهر بأن كل شيء على ما يرام بينما تشعّ سعادةً... لذا فعلتُ شيئًا لم أفعله من قبل.

ذهبتُ إلى حانة.

***

كانت لافتة النيون تومض فوق رأسي، مُلقيةً ضوءًا غير متساوٍ على الرصيف وداخل الحانة. لم يكن الجو مختلفًا كثيرًا عن الحفلة، فقط كان أكثر قتامة، بطريقة مختلفة.

انزلقتُ إلى مقصورة في الخلف وطلبتُ أول مشروب وجدته.

كان له طعم غريب لاذع!

حدّقتُ به، أحاول أن أفهم، أن أشعر بأي شيء عدا الخدر.

قال صوت ناعم مرح: "حسنًا، كأن أحدهم أعاد كتابة معادلتك بالكامل."

رفعتُ رأسي... وتجمدتُ في مكاني.

لوكاس كين...

الطالب المتفوق في إيفربروك... قائد فريق كرة السلة، ذلك النوع من الأشخاص الذين يعيشون في عالم اجتماعي مختلف تمامًا عن عالمي.

جلس قبالتي، مسترخياً وواثقاً من نفسه، وكأنه صاحب المكان.

انحنى قليلاً إلى الأمام، مركزاً انتباهه عليّ تماماً، بطريقةٍ... مُقلقة.

"ليلة صعبة؟"

ترددتُ.

"هذا أقل ما يُقال."

نظرت عيناه للحظة خاطفة إلى الكتاب الذي كنتُ ما زلتُ أمسكه.

"ديناميكا حرارية متقدمة،" قال. "ليس كتاباً سهلاً."

"إنه مألوف،" أجبتُ. "متوقع."

قال: "على عكس معظم الناس".

لفت انتباهي شيءٌ في نبرة صوته، فرفعتُ رأسي.

لم يكن يسخر مني، بل على العكس، بدا... مهتمًا.

تابع قائلًا: "يبدو أنكِ لا تنتمين إلى مكان كهذا".

أقرتُ: "هذا صحيح".

أومأ برأسه، وكأنه يؤكد شيئًا ما.

"أنتِ أكثر إثارة للاهتمام من معظم الموجودين هنا".

بدت هذه العبارة مبتذلة، وربما كانت كذلك. لكن في تلك اللحظة، لم أكن أملك الطاقة لتحليلها.

انحنى نحوي فجأة، وانخفض صوته قليلًا.

قال: "تعالي إلى الطابق العلوي، إنه أكثر هدوءًا. يمكننا التحدث دون كل هذه الضوضاء..."