เข้าสู่ระบบإنه هو. أبي ينام بجانبي، تنفسه بطيء ومنتظم، شبه هادئ. لا يتحرك، لا يتكلم، إنه في مكان آخر، في هذا العالم الذي لجأ إليه منذ أن رحلت أمي. عمتي آيسلينغ في زاويتها، متكورة تحت أغطيتها، وأسمعها تتمتم في نومها كلمات بلا معنى، شذرات من صلوات، ذكريات من زمن كانت فيه لا تزال نفسها. في الخارج، الريح تصفر وتجعل أغصان البلوطة القديمة تفرقع، تلك البلوطة التي كانت أمي تحب الجلوس تحتها، التي دُفنت تحتها الآن. أنا وحدي. وحدي مع عاري، وحدي مع رغبتي، وحدي مع هذا العطش الذي يفترسني من الداخل، الذي يستهلكني كنار لا تنطفئ أبداً. وحدي مع هذا الهوس الذي ينمو فيّ، الذي يأخذ كل المساحة، الذي يطرد كل ما تبقى. أغلق عينيّ وأتنفس بعمق، محاولة تهدئة خفقان قلبي، تهدئة النار التي تتدفق في عروقي. لكن رائحة كيليان ما زالت هناك، مشربة في المعطف المطوي على الكرسي، في ملابسي، في جلدي. تغلفني، تهدهدني، تذكرني بما حلمت. إنها كحضور بجانبي، صامت، مطمئن، مزعج. أتمنى لو أستطيع كرهه. أتمنى لو أكره ما يجعله يشعرني به، هذا الضعف الذي
وهذا الشيء يخيفني. يخيفني لأنه أقوى من غضبي، أقوى من كراهيتي، أقوى من كل ما بنيته للنجاة. يخيفني لأنه يجعلني هشة، ضعيفة، معتمدة على رجل يمكنه تدميري بكلمة واحدة، بحركة واحدة، بنظرة واحدة. يخيفني لأنه يهدد كل ما أنا عليه، كل ما أقسمت أن أكونه. لكنه هناك. ولا أستطيع إطفاءه. لا أستطيع تجاهله. لا أستطيع التظاهر بأنه غير موجود. لذا أعيش معه. أعيش مع هذه الرعشة التي تجتاحني في كل مرة أراه، في كل مرة تلامس نظراته نظري، في كل مرة تصلني رائحته. أعيش مع هذه الحرارة في تجويف بطني، هذا الوعي الحاد بجسدي، هذه الرغبة التي لا أريد تسميتها لكنها هناك، كامنة في الظل، تنتظر ساعتها. وأكره نفسي. أكره نفسي لأنني أشعر بهذا. أكره نفسي لأنني لا أستطيع التحكم به. أكره نفسي لأنني ضعيفة، لأنني بشرية، لأنني أوميغا تتفاعل مع حضور ألفا كزهرة تستدير نحو الشمس. لكنني لا أستطيع منع نفسي. وهذه العجز هو أسوأ العذاب. إيفا
لكنني أعرف. أعرف أنه رآني، أو شعر بي، أو خمّن. لا أعرف كيف، لكنني أعرفه. شيء فيّ، يقين عميق، حشوي، يخبرني أنه يعرف أنني كنت هناك، مختبئة في الظل، أنظر إليه. وأنه لم يقل شيئاً. أنه اختار ألا يقول شيئاً. أنه ترك لي هذه اللحظة، هذه المراقبة الصامتة، كهدية، كإذن. أبقى هناك، ساكنة، حتى يرحل. حتى يختفي silhouetteه في الليل، مبتلعاً بالعتمة، يتبعه القباطنة الذين يبتعدون في الاتجاه المعاكس. ثم أخرج من مخبئي، ساقاي ترتجفان، قلبي يخفق، وأعود إلى بيتي. أقضي ليلة بيضاء، ممددة على حشيتي، عيناي مفتوحتان في العتمة. رائحة كيليان ما زالت في أنفي، مشربة في ملابسي، في جلدي، في شعري. أتنفسها، مراراً وتكراراً، وأتساءل إن كان رآني حقاً، أم أنني حلمت به. إن كان كل هذا ليس سوى نتاج خيالي، هوسي، هذه الرغبة التي لا أريد تسميتها. لكن في أعماقي، أعرف. أعرف أنه رآني. أعرف أنه يعرف. وهذه الفكرة ترعبني بقدر ما تثيرني. إيفا في كل مرة، نفس الرعشة. تبدأ في تجويف بطني، حرارة مكتومة
كيليان يرتدي ببساطة، لكن كل ثوب يحمل علامة الجودة، الثراء، القوة. قميص داكن، مفتوح عند الياقة، يكشف قوة صدره، العضلات التي تلعب تحت الجلد، الشعر الداكن الذي يغطي صدره. معطف من صوف سميك يرفرف خلفه في الريح، كراية، كعلم. شعره الأسود، المرشوش بالرمادي عند الصدغين، منتفخ من الركض، وعيناه الرماديتان تمسحان الحشد دون أن تتوقفا عند أحد. الحشد ينفرج في طريقه. الباعة يقطعون صرخاتهم، عروضهم، نداءاتهم للزبائن. ربات البيوت يضغطن سلالهن ضدهن، يتراجعن نحو البسطات، يخفضن رؤوسهن. الأطفال يختبئون خلف تنانير أمهاتهم، عيونهم متسعة، منقسمة بين الخوف والافتتان. حتى الفرسان الآخرون، ألفا معظمهم، يخفضون رؤوسهم عند اقترابه ويسحبون مطاياهم ليتركوا له المرور. ينحنون، يستسلمون، يعترفون بتفوقه دون أن يحتاج للمطالبة به. يتقدم، مستقيماً، غير مبالٍ، كأن كل ما يحيط به ليس سوى ديكور بلا أهمية، خلفية لقوته. عيناه الرماديتان تمران على البسطات، على الوجوه، على البضائع، دون أن تتوقفا. لا يرى شيئاً. لا ينظر إلى شيء. إنه في مكان آخر، في أفكاره، في اهتماماته كزعيم أعلى
أشعر بها، هذه الحماية. إنها هناك، حولي، كفقاعة غير مرئية تفصلني عن بقية العالم. كدرع شفاف يحرف النظرات العدائية، الأيدي الجريئة أكثر من اللازم، الكلمات القاسية أكثر من اللازم. كجلد ثانٍ، دافئ ومطمئن، يذكرني أنني لم أعد وحدي، حتى عندما لا أراه، حتى عندما لا يكون هناك. الرجال يشعرون بها أيضاً. يشعرون برائحة كيليان عليّ، تلك الرائحة من غابة عميقة وتراب مبلل، من فرو دافئ وقوة خام. ما زالت تتشرب ملابسي، جلدي، شعري، حتى بعد أيام، حتى بعد غسلات متكررة في الماء المغلي للمغسلة. إنها عنيدة، هذه الرائحة. ترفض الرحيل. تتشبث بي كوعد، كقسم، كرابط غير مرئي يربطني به. يشمّونها، ويبتعدون. يخفضون أعينهم. يتذكرون ما حدث للسكير تلك الليلة، الرعب في عينيه، البقعة الداكنة على بنطاله، هروبه المذعور في الليل. يتذكرون الأمر الصامت، حركة الذقن، القوة التي انبعثت من كيليان أوكونور كموجة على وشك أن تبتلع كل شيء. ولا يريدون أن يكونوا التاليين. أحياناً، أفاجئ نفسي بالبحث عن حضوره. في زحام السوق، عندما أذهب لشراء الخبز
إيفا الأيام التالية غريبة. مختلفة. كأن العالم تغير بشكل غير محسوس أثناء نومي، وكأنني أستيقظ في نسخة منزاحة قليلاً من الواقع، حيث القواعد التي حكمت وجودي منذ أشهر ذابت فجأة. أواصل الذهاب إلى المغسلة نهاراً، وإلى الحانة ليلاً. نفس الحركات، نفس التعب، نفس الجوعة التي تعصر بطني والتي لا تكفي قطع موني النحاسية القليلة أبداً لإخمادها تماماً. أغمس يداي في الماء المغلي حتى يتشقق الجلد وينزف الدم من أطراف الأصابع. أفرك ملابس الآخرين، ملاءات البيوت النظيفة، قمصان الرجال الذين لا يعرفون حتى اسمي. أتنفس بخار الغسيل النفاذ، تلك الرائحة من الصابون الأسود والرماد التي تتشرب ملابسي، شعري، جلدي، والتي لا تزول حقاً أبداً، حتى بعد ساعات بعيداً عن الأحواض. لكن شيئاً تغير. شيء في الطريقة التي يعاملني بها الآخرون. في الطريقة التي ينظرون بها إليّ. في الطريقة التي يخاطبونني بها، كأنني أصبحت شخصاً آخر، شخصاً يجب مراعاته، احترامه، الخوف منه ربما. في الحانة، لم يعد الرجال يلمسونني. لا مزيد من الأيدي التي تتلامس مع وركيّ







