الفصل التاني

لم أتحرّك. لم أرمش. بقيتُ أحدّق في عينيه السوداوين وأنا أحاول أن أقنع جسدي الغريب بألّا يرتجف.

اعتدل هشام في جلسته، وعاد صوته إلى نبرته المسموعة، نبرة الزوج المفجوع أمام الكاميرا:

— سميرة، اتركينا قليلًا. أريد أن أبقى مع زوجتي وحدنا.

لم أكن أدري أن سميرة واقفةٌ عند الباب. سمعتُ خطواتها تبتعد، ثم أُغلق الباب. وما إن انقطع الصوت حتى تغيّرت ملامحه تمامًا، كما يُطفأ مصباح. زالت عنه الدموع المصطنعة، وبقي رجلٌ بارد يحسب كل كلمة قبل أن ينطق بها.

— لدينا دقائق قبل أن يعود الطبيب، - قال بصوتٍ منخفض. - اسمعيني جيدًا، ولا تصرخي مرة أخرى. الحارس خلف الباب، والكاميرا تسجّل الصورة والصوت.

— مَن أنت؟ - همستُ. خرج صوتي الغريب مبحوحًا. - وكيف عرفتَ اسمي؟

— ريم عبد الرحيم، ثلاثٌ وثلاثون سنة، مسعفةٌ في مستشفى السلام العام، تسكنين في الطابق الثالث من بناية قديمة في حيّ النخيل، وتقودين سيارةً صفراء متهالكة. - قالها كمن يقرأ بطاقة تعريف. - وفي ليلة الثلاثاء الماضي صدمتْ سيارتكِ سيارةَ زوجتي على الطريق الساحلي.

شعرتُ بالغثيان.

— أين جسدي؟

— على سرير في مستشفى السلام، يتنفّس بمساعدة جهاز، ولا يستيقظ. - ابتسم ابتسامةً مائلة. - أنتِ بخير يا ريم، وجسدكِ بخير، لكن بشرطٍ واحد: ألّا يعرف أحدٌ بما حدث. لا الشرطة، ولا الأطباء، ولا الخدم. أنتِ سيرين المنصوري. أنتِ زوجتي. أنتِ فقدتِ ذاكرتكِ بعد الحادث. هذا كل ما ستقولينه.

— ولماذا أطيعك؟

— لأنّ الذي يُبقي جسدكِ حيًّا ليس الأطباء، - قال ببطء. - بل أنا.

لم أفهم، لكن نبرته جعلتني أخاف. مدّ يده فجأةً نحو عنقي، فشهقتُ وتراجعتُ، غير أنه لم يخنقني. سحب من تحت ثوب النوم سلسلةً ذهبيةً رفيعة، وفي نهايتها مفتاحٌ نحاسيّ صغير. لم أكن قد انتبهتُ إليه من قبل.

كان المفتاح غريبًا. أسنانه ليست كأسنان المفاتيح العادية، بل مصفوفةٌ كأنها فقراتُ عمودٍ فقريّ دقيق، ورأسه محفورٌ على شكل عينٍ مغلقة.

— لا تخلعيه أبدًا، - قال. - ولا تُريه لأحد. ولا تسأليني الليلة عمّا يفتح. غدًا، أو بعد غدٍ، حين أقرّر أنكِ جاهزة.

وقبل أن أسأله شيئًا آخر، دقّ أحدهم الباب ثلاثًا.

* * *

أتى الصباح بوجهٍ أقسى مما توقّعت.

كان المفتّش طارق السيوفي في الخامسة والثلاثين، طويلًا نحيلًا، بعينين متعبتين وسترةٍ باليةٍ لا تليق بمن يدخل قصرًا كهذا. جلس على الكرسي المقابل لسريري دون أن يستأذن، وفتح دفترًا صغيرًا، وبدأ يقلّب صفحاته بصمت. أما سميرة والطبيب مازن فوقفا عند الحائط كشاهدين على إعدام.

— كيف حالكِ يا مدام سيرين؟

— لا أذكر شيئًا، - قلتُ كما أُمرت. - الدكتور يقول إنها صدمةٌ مؤقتة.

— فقدان الذاكرة، - ردّد المفتّش ببطء. - مريحٌ جدًّا حين يأتي في التوقيت المناسب.

لم يكن في صوته اتهامٌ صريح، لكنه وضع على الغطاء صورةً فوتوغرافية. رجلٌ ممدّد على أرضية مكتبٍ فاخر، وعيناه مفتوحتان نحو السقف، وبقعةٌ داكنة تتّسع تحت رأسه.

— فادي العلوان. شريك زوجكِ منذ خمسة عشر عامًا. وُجد مقتولًا في مكتبه قبل ثمانية أيام، وآخر مكالمة تلقّاها كانت منكِ. وبعد ساعاتٍ اختفيتِ، ثم وجدناكِ على الطريق الساحلي داخل سيارةٍ محطّمة.

كان صدري يعلو ويهبط بسرعة، وعليّ أن أُحسن التمثيل. أن أبدو مرتبكةً بما يكفي لتكون بريئة، وجاهلةً بما يكفي لتكون مفجوعة.

شعرتُ بالمفتاح النحاسيّ ينبض على صدري كأنّ له قلبًا صغيرًا، وبرودته تخترق القماش الحريريّ حتى تلامس جلدي. حاولتُ ألّا أنظر نحوه، لكن عينَي الطبيب مازن علقتا عند عنقي لحظةً طويلة أكثر مما ينبغي، ثم انصرفتا بسرعة إلى الأرض. لاحظتُ ذلك لأن عملي علّمني أن أقرأ وجوه الناس حين يكذبون، وهذا الطبيب كان يكذب بكل عضلةٍ في وجهه، وإن لم أعرف بعدُ بماذا.

— أنا لم أقتل أحدًا، - قلتُ، وكان ذلك صحيحًا بمعنًى لم يفهمه أحدٌ غيري.

— ربما. - أغلق الدفتر. - لكن ثمة تفصيلٌ يؤرقني. في الحادث نفسه سيارةٌ ثانية، صفراء قديمة، كانت تقودها امرأةٌ تعمل مسعفة. ما تزال في غيبوبة في مستشفى السلام. اسمها ريم عبد الرحيم.

تعمّدتُ أن أحدّق في الفراغ.

— هل يعني لكِ الاسم شيئًا؟

— لا.

— غريب. - نهض ببطء، ثم توقّف عند الباب وأضاف دون أن يلتفت: - لأن زوجكِ طلب أمس نقلها إلى مستشفى خاصّ على نفقته، وسألتُ نفسي: لماذا يهتمّ رجلٌ بحياة غريبةٍ كادت تقتل زوجته؟

خرج، وبقي سؤاله معلّقًا في الغرفة مثل دخانٍ كثيف.

نظرتُ إلى هشام الذي كان يقف في آخر الغرفة. لم يكن في وجهه أيُّ اضطراب، لكن يده اليمنى كانت تضغط على حافّة الطاولة حتى ابيضّت مفاصلها.

وفهمتُ أمرين في لحظةٍ واحدة: أنّ هذا الرجل يخاف من المفتّش طارق، وأنّ جسدي الراقد في مستشفى السلام ليس مجرّد جسدٍ مصاب. إنه شيءٌ يريد هشام السيطرة عليه بأيّ ثمن.

وحين خرج الجميع، لم أستطع أن أطرد من رأسي سؤالًا واحدًا: لماذا اختارني أنا؟ بين ملايين البشر الذين ينامون كل ليلة في أسرّتهم، لماذا سقطتُ أنا في هذا الفخّ بالذات؟ كانت إجابةُ السؤال مخبّأةً في مكانٍ ما بين هذا القصر وذلك المفتاح، وقد قرّرتُ أن أجدها، حتى لو كلّفني ذلك الوجه الذي أرتديه.