مفتاح الجسد الآخر

استيقظتُ على رائحة الياسمين، ولم يكن في حياتي كلِّها ياسمينٌ يُباع بهذا الثمن.

فتحتُ عينيَّ ببطء، فرأيتُ سقفًا مزخرفًا بالذهب، وثرياتٍ من البلّور تتدلّى فوقي كأنها دموعٌ متجمّدة. لم يكن هذا سقفَ غرفتي الضيّقة في الحيّ القديم، ولا سقفَ سيارة الإسعاف التي أعمل فيها مسعفةً منذ ست سنوات. حاولتُ أن أتذكّر ما جرى، فجاءتني الصورة مقطّعة: مطرٌ غزير، وطريقٌ ساحليّ، وأضواءٌ بيضاء تندفع نحوي بسرعةٍ لا تُصدَّق، ثم صوتُ الحديد وهو يصرخ.

الحادث. تذكّرتُ الحادث.

— حمدًا لله على سلامتكِ يا سيّدتي.

التفتُّ نحو الصوت. كانت امرأةٌ في الخمسين، ترتدي زيًّا رماديًّا أنيقًا، تقف عند طرف السرير وتشبك يديها بقلق. لم أعرفها قطّ، ومع ذلك نظرت إليّ كما تنظر إلى شخصٍ تعرفه منذ سنين.

— مَن أنتِ؟ وأين أنا؟

اتّسعت عيناها، وتراجعت خطوةً إلى الوراء.

— أنا سميرة يا سيّدتي. سميرة التي تخدمكِ منذ عشر سنوات. أنتِ في غرفتكِ، في قصر المنصوري.

قصر المنصوري؟ حاولتُ أن أجلس، فانتبهتُ إلى شيءٍ غريبٍ جدًّا: يداي. رفعتُهما أمام وجهي ببطء. أصابع طويلة ناعمة، وأظافر مطليّة بلون النبيذ، وفي البنصر خاتمٌ ماسيٌّ بحجم حبّة العنب. هاتان يدا امرأةٍ لم تغسل صحنًا في حياتها. أمّا يداي أنا فقصيرتان خشنتان، وعلى إبهامي الأيمن ندبةُ حرقٍ قديمة من يوم انقلب إبريق الإسعاف الساخن في سيارتي الأولى.

لم تكن هناك ندبة. لا أثر لها إطلاقًا.

— مرآة، - قلتُ بصوتٍ لم يكن صوتي. كان أعمق وأنعم، فيه بحّةٌ مخمليّة تشبه أصوات المذيعات. - أعطيني مرآة، الآن.

ترددت سميرة، ثم ناولتني مرآةً صغيرة من فوق الطاولة. أمسكتُها بيدين ترتجفان، ورفعتُها.

كانت هناك امرأةٌ تنظر إليّ من الزجاج.

في السادسة والثلاثين، بشعرٍ أسود يلمع كالحبر، وعينين رماديتين واسعتين، وشفتين مرسومتين بدقّة نحّات. جمالٌ مؤلمٌ لا يمكن تجاهله. وكنتُ أعرف هذا الوجه جيدًا؛ فقد رأيته مئة مرة على صفحات الجرائد، وعلى شاشة التلفاز في غرفة الاستراحة بالمستشفى قبل أسبوعٍ فقط، حين قال المذيع بنبرةٍ حادّة: «سيرين المنصوري، زوجة رجل الأعمال هشام المنصوري، مطلوبةٌ على ذمّة التحقيق في مقتل شريكه فادي العلوان».

أفلتت المرآةُ من يدي وتحطّمت على الأرض.

صرختُ. لا أدري كم دامت صرختي، لكنني أذكر أنّ الباب انفتح بعنف، وأنّ رجالًا دخلوا، وأنّ إبرةً غُرست في ذراعي، وأنّ آخر ما سمعتُه كان صوتَ رجلٍ يقول بهدوءٍ بارد:

— أبلغوا المفتّش طارق أنها استيقظت. ولا يغادر أحدٌ هذا القصر.

* * *

حين عدتُ إلى وعيي كان الليل قد هبط. الغرفة معتمة، تضيئها مصباحٌ صغير بجوار السرير، والنافذة الطويلة تكشف حديقةً غارقةً في الضباب. لم أتحرّك. تعلّمتُ في عملي أن أول ما يفعله المصاب الذكيّ هو أن يتظاهر بالنوم ويُحصي ما حوله.

كان ثمّة رجلٌ شرطيّ يقف خلف الباب، أسمع حذاءه الثقيل يتحرّك ذهابًا وإيابًا. وكانت هناك كاميرا صغيرة في زاوية السقف، تلمع نقطتها الحمراء. أنا إذن سجينةٌ في قصر. سجينةٌ في جسد امرأةٍ متّهمة بالقتل، وجسدي الحقيقي... أين هو؟ هل مات؟ هل دفنوه؟

حاولتُ أن أجمع أنفاسي وأرتّب أفكاري كما أفعل عند وصول مصابٍ حرج: النبض أولًا، ثم التنفس، ثم الوعي. نبضي سريع، وتنفّسي مضطرب، ووعيي، لسوء الحظ، سليمٌ تمامًا. تمنّيتُ لو أنني فقدتُ عقلي، فذلك أهون بكثير من هذه الحقيقة التي لا تقبل التأويل. وعلى بُعد أمتارٍ مني، كان قلبي يخبط في صدرٍ غريب.

سمعتُ مقبض الباب يدور.

أغمضتُ عينيّ وأرخيتُ ملامحي. دخل أحدهم بخطواتٍ خفيفة واثقة، وأغلق الباب خلفه بهدوء. توقّف عند السرير طويلًا، وكأنه يتأمّلني. ثم جلس على الحافّة، فغاص الفراش قليلًا تحت ثقله، وفاحت منه رائحة عطرٍ خشبيّ ثقيل.

التقط يدي. أصابعه دافئة وقويّة، وتحمل شيئًا من الحنان المصطنع الذي لا يخطئه من عمل مع المرضى سنين.

— سيرين، حبيبتي، - قال بصوتٍ مرتفعٍ مسموع، موجّهٍ للكاميرا والحارس على السواء. - الحمد لله أنك بخير. لن أتركك لحظة بعد اليوم.

رفعتُ جفنيّ قليلًا. كان رجلًا في الأربعين، وسيمًا بقسوة، بفكٍّ حادّ وشعرٍ فضّيٍّ عند الصدغين، وعينين سوداوين لا تبتسمان وإن ابتسم فمه. هشام المنصوري. زوج المرأة التي أسكنُ جسدها. وقد كنتُ أعرفه أيضًا من الصحف.

انحنى فوقي وقبّل جبيني قبلةً طويلة، ثم أدار وجهه نحو الكاميرا كأنه يطمئنها، وتحرّك فمه إلى أذني حتى لامست شفتاه شحمتها.

وفي تلك اللحظة همس بصوتٍ لا يسمعه سواي، بصوتٍ خافتٍ كالنَّفَس:

— ريم... لا تخافي. أنا أعرف أنكِ هنا.

تجمّد الدم في عروقي.

لم يكن أحدٌ في الدنيا يعرف أنني هنا. لا الشرطة، ولا الأطباء، ولا حتى أنا نفسي كنتُ أعرف كيف صرتُ هنا. وهذا الرجل الذي يدّعي أنه زوجي، وهو في الحقيقة غريبٌ تمامًا، ناداني باسمي الحقيقي، الاسم الذي لم أسمعه منذ أن دُفن أبي.

ابتعد عني قليلًا وحدّق في عينيّ، فرأيتُ فيهما شيئًا لا أنساه. لم يكن حنانًا ولا خوفًا. كان جوعَ تاجرٍ وجد أخيرًا السلعة التي كان يبحث عنها.

وأدركتُ، وأنا أرتجف تحت اللحاف الحريريّ، أنّ كابوسي لم يبدأ بعد.