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Rome, place Saint-Pierre... Le pape s’apprêtait à réciter la prière pour l’Angélus de midi depuis la terrasse surélevée placée devant la basilique. La foule, plus dense que d’habitude, se pressait derrière les barrières, impatiente et frémissante à l’idée que le Saint-Père allait peut-être commenter les derniers évènements et donner des réponses aux multiples interrogations que le monde se posait.L’Ange Révélateur était-il un messager de Dieu ? Telle était la question qui tournait en boucle dans les esprits surchauffés. Pour beaucoup, cela ne faisait plus aucun doute. Cependant, chacun savait que le Vatican était très prudent avec les miracles. Nul doute qu’il n’y aurait pas de confirmation papale, néanmoins, chaque mot concernant Ö serait bu comme parole divine par les pèlerins, quelle qu’en soit la signification. De l’autre côté de la place Saint-Pierre, là où les colonnes du Bernin s’ouvraient sur la ville en une large entrée

New York, plateau de Fox News… Le révérend Robert Taggert fit son entrée sous les applaudissements d’un public soigneusement sélectionné pour la circonstance. Vêtu d’un costume sombre qui affinait sa haute silhouette tout en faisant resplendir ses cheveux blancs coupés courts, il portait ses soixante quinze ans avec une rare élégance. Un sourire éclatant de star hollywoodienne placardé sur son visage lifté, il serra chaleureusement la main de Will Connoly, le journaliste vedette qui l’avait invité dans son émission. Ce dernier le convia à s’asseoir dans l’un des deux larges fauteuils placés au centre du plateau. L’émission se déroulant en direct, toute la technique – éclairage, son, régie - était réglée au millimètre et Connoly attaqua sans préambule.– Révérent Taggert, merci d’être venu aussi vite ! Je sais que vous êtes très pris par vos ouailles dans votre fief de Virginie.– L’actualité ne peut pas attendre Will, vous le savez mieux que moi,

 New York… Se cacher parmi huit millions de personnes était le meilleur moyen de passer inaperçu, se répétait Zed tel un mantra afin de combattre son aversion pour les villes. Après le départ d’Angela, il avait pris la décision d’aller se noyer dans la plus grande masse populaire des États-Unis : New York City. Densité : sept mille habitants au kilomètre carré. Néanmoins, même dans ces conditions, la NSA le repèrerait aussi facilement qu’un mouton noir dans un troupeau s’il faisait le moindre faux-pas. Il changeait donc d’hôtel tous les jours, donnait des faux noms, payait systématiquement en liquide, et surtout, se connectait sous des IP différents en ayant pris soin de pirater des réseaux wi-fi aussi loin que possible de sa position.Présentement, il était dans le Queens, quartier populaire multi-ethnique qui offrait un terrain de jeu parfait pour rester incognito. Malgré tout, la situation n’était pas enviable. Être un fugitif ne permettait pas d

 Londres… Bien qu’il fût l’heure du déjeuner, la salle de rédaction du Guardian bruissait de l’habituelle effervescence des grands quotidiens. Comme aimait à le répéter Harold Ramis, le rédacteur en chef, l’information ne mangeait pas, ne dormait pas, ne prenait jamais la moindre pause-café. Il se passait toujours quelque chose sur la planète Terre, et ce qui valait la peine d’être rapporté devait l’être sans délai. Être un bon journaliste ne consistait pas à pondre un bon papier ; il fallait l’écrire avant les autres. Ce métier était un sacerdoce qui devait s’affranchir des habituelles contraintes temporelles humaines.Ce qui pouvait devenir usant à la longue, en convenait Ramis. Mais après plus de vingt ans passés dans le métier, il ne l’aurait lâché pour rien au monde. Ce boulot était une drogue, une putain de drogue ! À vrai dire, il ne vivait que pour ça.Prévenu de l’arrivée du dernier message de Ö quelques minutes à peine après sa

Washington DC, deux jours plus tard… Les bureaux des sénateurs ne se trouvent pas au Capitole même, mais dans trois bâtiments à proximité, sur Constitution Avenue, de sorte qu’ils doivent se déplacer lorsqu’une séance est prévue au sein de l’hémicycle. Quand il pleut, la plupart le font en limousine, mais aujourd’hui, malgré le temps, Frank Urban avait choisi d’y aller à pied ; il avait besoin de s’oxygéner, les dernières vingt-quatre heures ayant été plus qu’éprouvantes. Marchant à grands pas sans prendre la peine d’éviter les flaques qui noyaient la chaussée, bien abrité sous son parapluie malgré le déluge, il traversa Constitution Avenue pour s’engager sur la voie piétonne longeant Northeast Drive, son garde du corps le suivant à courte distance.Urban était d’humeur aussi sombre que les lourds nuages noirs qui roulaient au ras des toits et grondaient en déversant leurs trombes d’eau sur la ville. Le dernier message de Ö était un sérieux problème. La