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Ciudad Juarez, État de Chihuahua, Mexique... La voix du contremaître annonçant le changement d’équipe retentit dans les haut-parleurs disséminés dans toute l’usine. Julia Ortiz posa sur son plan de travail la visseuse électrique qu’elle utilisait pour refermer le panneau arrière des téléviseurs et s’essuya les mains sur sa blouse. La jeune fille se recoiffa rapidement puis se hâta de rejoindre le flot des ouvrières se dirigeant vers la sortie. La lueur blafarde des néons fit place à celle plus crue des projecteurs au sodium éclairant l’entrée de l’usine. Il faisait nuit dehors.Julia travaillait dans la deuxième équipe ; elle commençait son travail à seize heures pour finir à minuit. Dans quelques instants, la troisième équipe arriverait, plusieurs centaines de jeunes femmes comme elle, sous-payées, exploitées, soumises à leur triste sort. L’usine ne s’arrêtait jamais de produire, faisant les trois huit, comme les mille autres de la région.Le regard

 Darfour, camp de réfugiés de Zalingei… Les tentes de fortune s’étalaient à perte de vue dans la plaine immense et désertique, telle une mer de toile rapiécée puant la misère et la mort. Noa Stevenson avait garé son 4x4 à la lisière du camp avant de se jucher sur le toit. Il désirait prendre quelques vues en plan large afin que les lecteurs se rendent bien compte de l’étendue du camp. Il n’était que huit heures du matin, mais déjà le soleil diffusait une chaleur écrasante. Noa sentait des gouttes de sueur rouler le long de son dos.Pendant qu’il réglait son appareil, une chose le frappa. Tout était très silencieux. Aucun enfant ne jouait, personne ne criait, ni ne s’interpellait. Noa se rendit compte que ces gens étaient trop épuisés pour avoir ne serait-ce qu’un semblant d’activité. Le camp était un mouroir. Là, sous ses yeux, cent mille personnes mouraient à petit feu, certaines plus rapidement que d’autres. De malnutrition principalement, mal

 QG de la N.S.A, à Fort Meade, État américain du Maryland… Au sein de l’un des deux immenses cubes d’acier et de verre teinté abritant les vingt mille employés de la plus grande agence de collecte de renseignements au monde, se trouve une petite salle très spéciale. Située à l’extrémité ouest de la grande salle d’analyse numéro trois, dédiée à la surveillance du continent sud-américain, elle abrite le RAW, ou Réseau Advent Watcher.Si le Christ revenait parmi les hommes, quel moyen utiliserait-il pour faire connaître son message ?Le web, assurément.Le RAW est né de cette imparable constatation.Placé directement sous mandat présidentiel, son but était de permettre aux instances dirigeantes du pays, d’anticiper le Second Avènement, cause supposée de bouleversements peu favorables à la gouvernance et aux affaires.Vingt-quatre heures sur vingt-quatre, une équipe d’une dizaine de théologiens guettait et analysait tout

 Salle du RAW, QG de la NSA… – Monsieur, j’ai quelque chose par ici, venez voir !David Deckard se précipita tandis que Mattew Foster se remettait à pianoter sur son clavier.Le chef du RAW tira une chaise pour s’asseoir auprès de son subordonné. Autour d’eux, les dix postes d’analyse étaient occupés, tous les membres du Réseau ayant été rappelés d’urgence.– Regardez ce que je viens de trouver…Foster désignait un message sur son écran :« Les Saigneurs du Monde… Leur pouvoir terrestre est sans limite. Vos lois ne les concernent pas car ils sont au-dessus des hommes. C’est aussi leur faiblesse. Car ils ne peuvent changer les lois de la nature ; hommes ils sont, hommes ils resteront. Leur faillibilité est à la hauteur de leur arrogance. Celui que tu cherches est un des gouvernants. C’est un serviteur de Celui qui nie le Père et le Fils. Il a marqué la suppliciée de son sceau, et son sceau est celui du Calomniateur. Pr

  Cuzco, Pérou… Le Boeing de British Airways se posa à seize heures locales. Dès sa descente d’avion, Noa s’aperçut de l’atmosphère inhabituelle qui régnait dans le terminal. L’aérogare était bondée et une sorte de fébrilité générale semblait avoir saisi la plupart des voyageurs. Noa s’inséra dans la file pour les services d’immigration. L’attente fut longue en raison de l’afflux de gens et du manque de personnel. Il récupéra enfin ses bagages, passa la douane et se dirigea vers la sortie. Il monta dans le premier taxi venu et indiqua l’hôtel Ambassador. Le chauffeur était un homme plutôt jeune, d’un abord convivial. En même temps qu’il insérait son véhicule dans le flot de la circulation avec un art consommé de la conduite en zone urbaine dense, il entama la conversation.– Vous êtes ici pour l’apparition, Señor ?– C’est à cause de ça, tous ces gens ?– Si, beaucoup de pèlerins viennent ici depuis deux jours. J’ai un