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CHAPITRE 37

 

Londres…

 

Bien qu’il fût l’heure du déjeuner, la salle de rédaction du Guardian bruissait de l’habituelle effervescence des grands quotidiens. Comme aimait à le répéter Harold Ramis, le rédacteur en chef, l’information ne mangeait pas, ne dormait pas, ne prenait jamais la moindre pause-café. Il se passait toujours quelque chose sur la planète Terre, et ce qui valait la peine d’être rapporté devait l’être sans délai. Être un bon journaliste ne consistait pas à pondre un bon papier ; il fallait l’écrire avant les autres. Ce métier était un sacerdoce qui devait s’affranchir des habituelles contraintes temporelles humaines.

Ce qui pouvait devenir usant à la longue, en convenait Ramis. Mais après plus de vingt ans passés dans le métier, il ne l’aurait lâché pour rien au monde. Ce boulot était une drogue, une putain de drogue ! À vrai dire, il ne vivait que pour ça.

Prévenu de l’arrivée du dernier message de Ö quelques minutes à peine après sa
Chapitre verrouillé
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