Juarez… Les locaux modernes du palais de justice, d’un blanc presque immaculé, respiraient autant la pureté que l’efficacité. Plusieurs dizaines de bureaux clos de portes vitrées donnaient directement sur un long couloir central, de telle sorte que chaque visiteur de passage ou bien en attente d’un rendez-vous, pouvait voir la mécanique bien huilée d’agents zélés de l’État en plein travail. Mais ce n’était qu’une apparence trompeuse.Angela patientait depuis bientôt une heure dans une salle d’attente attenante au couloir lorsque l’assistant du procureur vint enfin à sa rencontre. À sa mine, elle sut tout de suite que quelque chose n’allait pas. Elle se leva de son siège et s’avança vers lui. Le jeune homme eut une moue contrariée.– Señora de la Vega, je suis désolé, mais… monsieur le procureur général ne pourra pas vous recevoir.– Est-ce qu’il a trop de travail, ou bien est-ce une fin de non-recevoir, répondit-elle

 Le Boeing 767 d’American Airlines où avait pris place Angela, se posa le lendemain à quinze heures sur l’aéroport de Burbank, à Los Angeles.Dès son arrivée dans l’aérogare, la journaliste se rendit au comptoir d’Easy Car. Les formalités remplies, elle alla récupérer son véhicule sur un vaste parking. Le préposé lui remit les clés. Quelques instants plus tard, elle engagea sa Ford Focus sur la nationale 5, en direction du sud. La circulation était fluide, il ne lui fallut que quelques minutes pour traverser Burbank et rejoindre l’intersection avec la 101 qu’elle suivit sur une douzaine de kilomètres avant d’arriver dans Studio City et de prendre sur Laurel Canyon. Elle roula vers le sud, en direction de West Hollywood. Le boulevard serpentait entre des collines à la végétation clairsemée, aux habitations espacées. Elle s’arrêta enfin devant l’adresse indiquée par Zed. Il s’agissait d’une maison de style moderne, basse, pour autant qu’elle puisse en voir, car elle é

 New York, salle de rédaction du Times… Angela et William pénétrèrent dans les locaux du célèbre journal en milieu de matinée. La spacieuse salle de rédaction respirait l’atmosphère des grands jours. Il y avait de l’énergie dans l’air, de l’excitation sur les visages. Une bonne cinquantaine de journalistes étaient pendus à leurs écrans, observant d’un œil à la fois critique et caustique le porte-parole de la Maison-Blanche se démener sous les assauts de leurs confrères de Washington. La conférence de presse avait été organisée à l’initiative du gouvernement dans le courant de la matinée. Le but était de couper court à une rumeur se propageant sur la Toile comme une traînée de poudre, rumeur qui ne tarderait pas à déborder le cadre d’Internet pour essaimer dans la presse, tout le monde en était conscient.Malheureusement pour la Maison-Blanche, les médias commençaient à prendre l’affaire très au sérieux, surtout depuis que la Communauté - éle

 New York, quartier de Greenwich Village… Angela quitta l’appartement de William en milieu de matinée. En débouchant dans la rue, la fraîcheur la fit frissonner. Elle resserra les pans de son manteau et se mit à marcher rapidement, en faisant bien attention de ne pas déraper sur le trottoir rendu glissant par l’humidité. Elle se faufila entre un livreur et ses aides qui approvisionnaient un magasin d’alimentation - déchargeant des cartons d’une camionnette garée en double file - pour héler un taxi en maraude qu’elle avait aperçu un peu plus loin. Une fois assise au chaud, elle indiqua au chauffeur sa destination et se laissa aller contre la banquette. Elle glissa la main dans la poche de son manteau et en sortit son téléphone mobile, vérifiant qu’il était bien éteint avant de le remettre à sa place.Obtenir un rendez-vous avec le prince des hackers n’avait pas été simple. Mais suivre ses indications pour le rencontrer semblait s’avérer encore pl

 La mort de William Hartigan fut annoncée aux informations de la mi-journée sur toutes les chaînes de télévision du pays. Si sa notoriété dans le grand public n’était pas immense, en revanche, elle l’était dans le milieu journalistique. Sa disparition fit l’effet d’une bombe chez ses collègues, qui s’empressèrent de relayer l’information.Angela et Zed déjeunaient dans le grand salon du rez-de-chaussée tout en regardant la télévision lorsque la nouvelle tomba. Le sandwich au concombre que dégustait la jeune femme lui resta dans la gorge. Une intense sensation d’oppression la submergea en même temps qu’un gémissement sourd montait du tréfonds de son être.À ses côtés, Zed resta pétrifié quelques secondes. Il écouta sans rien dire les explications sur les causes de l’accident avant d’exprimer son émotion par une poussée de colère.– Un pneu qui explose sur une Aston ?! Et qui l’envoie dans le décor en plus ! Ces connards veulent nous faire gober ça ?