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AlessiaJe reste blottie contre lui longtemps.Pas par faiblesse.Pas par amour.Par instinct.Il est chaud, solide, vivant.Son odeur m’enveloppe, mélange de tabac froid, de cuir et d’une note plus sombre, plus âcre, comme un secret que lui seul possède.Et même si une part de moi hurle de ne pas céder, l'autre, celle qu'il a réveillée, murmure que c'est déjà trop tard.Quand je me recule enfin, ses mains hésitent.Elles me retiennent sans m’enfermer, glissent le long de ma taille comme pour s’assurer que je suis bien réelle, que je ne vais pas m’évaporer sous ses yeux.Comme si sa peau tentait de m’inscrire dans la sienne.— Tu devrais me haïr, souffle-t-il.Sa voix est rauque, chargée d’un poids qu’il ne cache pas.Je le regarde.Longtemps.Je veux qu’il sente le poids de mon regard autant que je ressens le poids du sien.— Peut-être que je le ferai demain, dis-je enfin.Son sourire est une fracture.Un éclat de douleur, un aveu qu’il ne peut pas formuler autrement.Il sait.Comme

AlessiaL’air semble plus lourd dès l’instant où nous franchissons les portes du manoir.Je sens son monde me happer, lentement, méthodiquement. Comme une mer noire qui attendait mon pas pour se refermer sur moi.Lorenzo ne dit rien. Il ne m’explique pas. Il ne s’excuse pas.Il marche, droit devant, son ombre immense avalant le sol.Et moi, je le suis.Pas par soumission.Pas par peur.Mais parce qu’il a tendu la main.Et que je l’ai prise.Mais à peine avons-nous passé le hall que les flammes de l’épreuve s’élèvent déjà.Bianca est la première à apparaître.Elle descend lentement l’escalier central, vêtue d’un tailleur blanc impeccable qui tranche avec la froideur de son regard.Ses yeux me balayent comme une lame. Aucun sourire ne déforme son visage parfaitement figé.Elle ne s’adresse pas à moi. Elle parle à Lorenzo, comme si je n’existais pas.— Tu ne m’avais pas dit que tu ramenais un fardeau, Lorenzo.Il ne répond pas. Mais moi, je la fixe. Droit dans les yeux.— Il paraît que l

LorenzoLe silence d’Alessia s’imprime dans l’air comme une empreinte de feu.Ce n’est pas un silence de peur. Ni même de recul.C’est un silence qui me défie. Qui m’oblige à rester là, face à moi-même. Face à elle.Je referme la porte du sanctuaire derrière nous. Ce lieu que personne ne voit. Ce lieu où dorment les restes de ce que j’ai été. Les chaînes visibles, oui. Mais surtout celles que j’ai moi-même forgées, une à une, pour me protéger de ce qu’elle est en train de détruire : mon armure.Elle fait le tour lentement. Ses doigts glissent sur les cadres. Les lettres. Les traces.Elle ne dit rien.Et pourtant, je l’entends hurler à l’intérieur.Je m’assois. Parce que je sens que si je reste debout, je vais vouloir fuir. Et si je fuis, je la perds.— Tu n’as pas besoin de tout comprendre maintenant, dis-je.Elle me tourne le dos. Sa voix est calme, mais coupante.— Tu ne me diras plus ce dont j’ai besoin.Touché.Je la regarde, les mains jointes, le dos tendu.Alessia n’est pas comm

LorenzoElle est accrochée à moi comme une morsure. Une morsure de possession. De revanche. Sa robe remonte sous mes paumes, ses hanches frémissent sous la colère. Ce n’est pas un baiser qu’elle m’offre : c’est une déclaration de guerre. Et moi, j’y réponds comme je sais le faire. Froidement. Brutalement. Sans une once de tendresse.Je la plaque contre la porte. Le bois gémit dans son dos. Elle respire fort, halète presque. Ses ongles se plantent dans ma nuque, puis glissent jusqu’à mes épaules. Elle veut griffer, marquer, mordre. Je la laisse faire. Je veux qu’elle croit qu’elle peut renverser la partie. Juste assez longtemps pour qu’elle oublie la règle essentielle : c’est moi qui distribue les cartes.— Dis mon nom, ordonne-t-elle, la voix tremblante d’un désir imbibé de rage. Rappelle-toi à qui tu appartiens.Je souris contre sa peau. Lentement. Cruellement. Mon souffle brûle son oreille. Une main sur sa gorge, juste pour qu’elle sente que sa vie m’appartient si je le décide. Just

EmilyJe me suis maquillée. Très lentement. Comme une armure. Chaque trait de khôl, chaque rougeur camouflée, chaque touche de fond de teint est une gifle à mon humiliation. Je me recompose. Je me repeins.Je redeviens la femme qu’il a choisie de regarder hier soir.Pas celle qu’il regrette ce matin.Quand j’entre dans la cuisine, il est déjà là.Assis.Immobile.Le regard dans le vide.Il tient une cigarette entre ses doigts, mais elle est éteinte.Je n’ose pas parler. Mes talons claquent. Il ne lève même pas les yeux.Mais je sens qu’il sait que je suis là.Il sait toujours.— Elle est partie, je murmure.Toujours ce silence.Mon cœur se comprime. J’ai froid. Ou chaud. Je ne sais plus.Je cherche ses yeux. Il me fuit.Je déteste ça.— C’est ce que tu voulais, non ? Qu’elle parte ?Rien.Et puis, un souffle. Presque un ricanement.— Ce que je veux, Emily… tu serais incapable de le comprendre.Il relève enfin les yeux vers moi.Et dans son regard… ce n’est pas de la haine.C’est pire.