Lahat ng Kabanata ng Le poison des racines : Kabanata 91 - Kabanata 100

Chapitre 90 — Lignes briséesAwaJe pensais que le silence suffirait.Qu’en ne nommant pas ce qui vibre entre nous, en gardant nos gestes sages, je pourrais contrôler ce qui se trame. Qu’il suffirait de fermer la porte. De détourner le regard. De travailler un peu plus. De peindre un peu plus tard. De dormir un peu moins.Mais tout ce que j’ai repoussé revient. Dans les interstices. Dans les regards prolongés. Dans les mots trop choisis. Dans le battement hésitant de mon cœur chaque fois que je sens Lorenzo entrer dans une pièce.Je ne veux pas retomber dans une dépendance. Pas après Malik. Pas après m’être reconstruite à la main, morceau par morceau. Et pourtant...Ce soir-là, je suis à l’atelier que la galerie m’a prêté pour quelques semaines. Un ancien entrepôt lumineux aux poutres métalliques. Mes toiles encore vierges sont accrochées aux murs, comme des promesses. L’odeur de la térébenthine flotte dans l’air. J’écoute du jazz en sourdine. Mon pinceau glisse, nerveux, hésitant.Et

Chapitre 93 — Là où la peau se souvientAwaLe soir tombe sans bruit.Paris se fond dans une brume douce, et l’atelier devient un îlot de silence.Je n’ai rien dit quand il est resté. Rien proposé. Rien suggéré. Mais je n’ai pas non plus détourné les yeux quand il a approché une chaise pour s’asseoir près de moi, ni quand il m’a tendu un verre d’eau, ni quand ses doigts ont frôlé les miens comme s’ils demandaient l’autorisation de rester un peu plus longtemps dans mon monde.Je suis là, les mains encore tachées de peinture, le cœur pas tout à fait rangé, les pensées bousculées.Mais je ne fuis pas.Pas cette fois.Lorenzo pose son regard sur moi, longuement. Il ne me déshabille pas des yeux. Il m’enveloppe. Il attend.Et c’est peut-être ça qui me bouleverse le plus.— Tu veux que je parte ? demande-t-il à voix basse.Je secoue la tête. Lentement. Je ne veux pas qu’il parte. Mais je ne sais pas non plus ce que je suis prête à lui offrir.Je me lève, contourne l’espace de travail. Il me

Chapitre 95 — Dans le silence des âmesLorenzoLe crépuscule dépose sur Paris un voile d’or et de pourpre, illuminant l’atelier d’une lumière douce et fragile. Les grandes fenêtres laissent filtrer ce mélange d’ombres et de lumière, dessinant des arabesques délicates sur les murs tapissés de toiles. L’odeur persistante de la peinture fraîche s’entrelace avec celle du bois ancien, offrant un écrin parfait à cette bulle hors du temps.Je reste immobile, fasciné par la silhouette d’Awa. Ses traits, éclairés par cette lumière douce, révèlent une beauté vulnérable, une force à fleur de peau, une âme qui se dévoile peu à peu, fragile comme une toile qu’on vient juste d’esquisser.Chaque respiration, chaque battement de cil me retient, me captive.Je m’approche, lentement, presque en silence, porté par la délicatesse du moment. Mes pas résonnent à peine sur le parquet. Mon cœur tambourine à peine plus fort que ce souffle partagé.— Tu es là, murmurai-je avec une douceur presque sacrée, comme

CHAPITRE 97 — L’écho du manqueAwaMinuit est passé depuis longtemps.L’atelier est plongé dans une obscurité douce, percée seulement par la lumière clignotante du micro-ondes et quelques reflets de la ville qui filtrent à travers les stores. Le tic-tac d’une horloge lointaine rythme une attente insupportable. Le silence, au lieu d’apaiser, pèse. Il n’a plus rien de protecteur. Il est devenu un gouffre.Je suis toujours là, sur le canapé, jambes repliées contre ma poitrine, emmitouflée dans une couverture qui ne parvient pas à me réchauffer. Mon regard fixe la porte, comme si je pouvais la faire s’ouvrir par la seule force de mon désir. Comme si Lorenzo allait revenir, pousser le battant d’un seul geste, me sourire, et me dire que tout va bien. Que ce n’était rien.Mais il ne revient pas.Je voudrais me convaincre que c’est normal. Que son travail est imprévisible. Que ce genre d’urgences est fréquent.Mais je n’y arrive pas.Mon cœur bat plus vite que la logique ne le voudrait. Chaqu

CHAPITRE 99 — Les fantômes du passé AwaLe jour peine à s’imposer.La lumière s’échoue contre les rideaux comme un murmure craintif, comme si elle savait qu’il ne fallait pas troubler l’équilibre fragile de cette pièce. Tout est figé. Même le temps.Je suis toujours là, tassée sur le canapé, dans cette même position depuis des heures. Le thé dans mes mains est froid, amer, oublié. Mais je n’ai pas la force de bouger. Pas encore.Lorenzo est face à moi, droit comme une statue. L’arme posée à portée de main, sans honte, sans explication. Il n’a pas dormi. Ses yeux sont rougis, sa mâchoire crispée. Il est comme un volcan contenu dans un corps trop étroit. Je sens qu’il est au bord de quelque chose. Une déchirure. Une vérité.Et pourtant… je veux l’entendre. Je dois savoir.— Tu veux la vérité ? demande-t-il enfin, la voix basse, rugueuse, comme s’il s’arrachait les mots de la gorge.Je hoche lentement la tête.— Alors je vais te la donner. Toute. Même celle qui fait mal.Il ferme les ye