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Deborah s’était échappée dans le jardin, fuyant la chaleur suffocante du salon de Léa et Romuald, où la foule, bien plus nombreuse qu’elle ne l’avait anticipée, semblait l’aspirer dans un tourbillon de jugements et d’attentes. Adossée au mur de pierre, elle cherchait dans la fraîcheur de la nuit une délivrance, un souffle pour apaiser la tempête qui grondait en elle. Ses doigts, tremblants, s’agrippaient à la surface rugueuse, comme pour s’ancrer dans un monde qui ne vacillait pas. Au-dessus, les étoiles scintillaient faiblement, indifférentes à son tumulte intérieur, des points de lumière trop lointains pour offrir du réconfort. Le brouhaha de la soirée, étouffé par la porte vitrée, n’était plus qu’un murmure diffus, un écho d’un univers auquel elle se sentait étrangère. Elle ferma les yeux, son souffle irrégulier formant de petits nuages dans l’air frais, et invoqua l’image de Flocon – sa fourrure douce, ses yeux humides, son museau tiède pressé contre elle. Ce souvenir, fragile mai

Le silence glacial qui avait suivi leur confrontation s’était installé comme un invité indésirable, emplissant la maison d’une tension si lourde qu’elle semblait faire ployer les murs. Deborah restait figée sur le canapé, ses doigts crispés sur la fourrure de Flocon, dont le corps chaud contre sa hanche offrait un maigre réconfort. La lumière crue de la lampe jetait des ombres dures sur son visage, creusant les cernes sous ses yeux, soulignant la fatigue qui pesait sur ses traits comme un masque qu’elle ne pouvait ôter. Chaque craquement du parquet, chaque souffle d’air frais glissant sous la porte amplifiait ce silence, le rendant plus accusateur, plus insupportable. Dans la cuisine, le cliquetis d’un verre contre le comptoir, suivi du glouglou d’une bouteille, trahissait la présence de Jonathan, mais il ne revenait pas. Pas encore.Elle ferma les yeux, espérant, peut-être, que l’obscurité chasserait la question qui tournait en boucle dans sa tête : “Tu comptes faire un effort un jou

La veille du mariage, Deborah et Jonathan se rendirent chez ses parents, Deborah, encore à fleur de peau après leur échange tendu de l’après-midi, serra Flocon contre elle avant de partir, murmurant un “souhaite-moi bonne chance” dans sa fourrure douce. Le chien, fidèle, lécha sa main, et elle sentit une boule se former dans sa gorge, comme si elle laissait derrière elle son seul véritable allié. Jonathan, silencieux dans la voiture, conduisait avec une raideur qui trahissait son propre inconfort, mais aucun d’eux n’osa rouvrir la plaie de leur dispute, ni évoquer le mariage qui pesait comme une ombre imminente.À leur arrivée, l’odeur familière du rôti de bœuf et des pommes de terre sautées les enveloppa, mêlée à celle du café qu’Hélène, sa mère, préparait toujours trop tôt. La table était dressée avec une attention méticuleuse – nappe blanche, verres à vin parfaitement alignés, serviettes pliées en éventail –, un effort évident pour marquer l’importance de cette veille de mariage.

La mairie était bondée, bien plus que ce à quoi Deborah s’attendait pour un mariage soi-disant « discret ». Les invités, emmitouflés dans des manteaux épais, discutaient bruyamment, leurs voix résonnant dans le hall. Elle avançait lentement, le voile lui donnant l’impression d’être une marionnette dans une pièce de théâtre absurde. Jonathan était déjà dans la salle, en grande conversation avec ses collègues, un sourire éclatant aux lèvres. En la voyant, il s’exclama : — Enfin ! Il s’approcha d’un pas assuré. — Timing parfait, t’as de la chance, dit-il, son ton oscillant entre amusement et reproche. Mais qu’est-ce que tu fichais chez l’autre ? — Rien, marmonna-t-elle, les yeux baissés. — Je veux plus te voir là-bas. On va se marier, tu oublies ton copain. — C’est juste un ami, rien d’autre, protesta-t-elle, la gorge serrée. — Bien sûr, c’est pour ça que tu lui faisais du charme l’autre matin ! Les larmes lui montèrent aux yeux. Cette vie la dégoûtait. Elle pensa à Frisson, seul

Jonathan la tenait par la main, saluant les invités avec aisance. Laurène ne le lâchait pas, riant trop fort à ses blagues. Deborah les observait, un goût amer en bouche. Sa sœur Nathalie n’était pas là, et Léa arriverait plus tard. Elle se sentait seule dans cette farce.— Un verre ? proposa Jonathan.— Non, j’ai la gerbe, répondit-elle, plus sèche qu’elle ne voulait.— Détends-toi, c’est notre jour.— Notre jour, répéta-t-elle, ironique. Elle s’assit à une table, épuisée. Une cousine s’approcha.— Félicitations, vous êtes trop mignons ! Deborah hocha la tête, muette, pensant à Diego et son offre de fuite. Trop tard.Laurène s’installa près d’elle, un champagne à la main.— Tu pourrais faire un effort. Tout le monde te regarde.— C’est pas mon mariage, c’est celui de Jonathan et du contrat.Laurène leva les yeux au ciel.— Arrête ton cinéma. T’as signé, assume.Deborah serra les poings.— T’es toujours parfaite, toi, hein ? Avocate, brillante, adorée. Moi, je suis juste la gamine qui