All Chapters of PAS DE DEUX AVEC LE DIABLE : Chapter 31 - Chapter 40

ÉliasLes secondes s'étirent dans l’air épais et lourd, comme suspendues entre deux mondes. Le silence qui régnait entre nous avant est maintenant brisé, non par des mots, mais par un souffle, une respiration qui se fait plus rapide, plus profonde. C'est le moment où tout se joue. Où les derniers vestiges de résistance s’effondrent sous le poids de ce qui nous unit, de ce qui nous détruit.Je la tiens encore, mes bras fermement enroulés autour d'elle, comme une promesse, comme une prison douce. Il n’y a plus de fuite pour elle. Elle sait, au fond d’elle, qu’il n’y a plus de retour en arrière. Elle a franchi la frontière. Ses bras, qui étaient tendus contre mon torse, se relâchent lentement, et je la sens se laisser aller. Ce n’est plus de la lutte, c’est de la capitulation.Je la regarde, cherchant cette lueur de défi dans ses yeux, mais je ne la trouve pas. Il ne reste plus que la fatigue, la résignation, un peu d'orgueil peut-être, mais plus d’opposition. Ses lèvres frémissent sous

ÉliasElle est sous moi, haletante, défaite, son corps marqué par mes doigts, par mes dents, par mon souffle. Mais ce n’est pas assez. Pas encore.Je veux tout prendre. Je veux la réduire en cendres, la broyer, la faire renaître déformée, façonnée uniquement par mes mains, par ma volonté.Je veux qu’elle ne se reconnaisse plus autrement qu’à travers moi.Je me redresse légèrement, la regardant s’étaler sous moi, abandonnée sur les draps froissés, la gorge rougie par mes morsures, les lèvres gonflées d’avoir crié, les yeux noyés d’un feu sauvage.Elle me hait. Elle me désire. Elle me fuit autant qu’elle me cherche.Et elle ne sait plus où commence l’un et où finit l’autre.Elle n’est plus qu’un chaos d’instincts, une tempête d’émotions brutes dont je suis l’épicentre.Un rire rauque m’échappe. Amer. Cruel. Inévitable.Je lui saisis les hanches brutalement, la retournant sans aucune délicatesse.Elle étouffe un cri contre le matelas.Parfait.Je veux qu’elle sente. Chaque seconde. Chaqu

GraziellaJe ne sais pas combien de temps s’écoule. Je ne sais même plus qui je suis.Tout ce que je ressens, c’est lui.Élias me possède avec une sauvagerie presque sacrée, élevant la brutalité au rang de rituel. Chaque geste est une prière blasphématoire, chaque murmure une incantation tordue, gravée à même ma peau, marquée comme un ancien symbole maudit, une empreinte qu’il laisse, indélébile, au plus profond de mon être.Je ne suis plus une femme. Je suis une relique entre ses mains. Un vestige de moi-même qu’il modèle, détruit, recrée. Chaque fibre de mon être est distordue, chaque cellule de ma peau réagit au moindre de ses gestes comme si son contact pouvait redonner vie à cette créature qu’il façonne à sa volonté.Ses doigts s’enfoncent dans ma chair, me pétrissent, me retiennent, m’enchaînent. Je gémis, mais ce n’est plus de douleur. C’est autre chose. Un tourment bien plus profond. Quelque chose de plus sombre, de plus violent, de plus affamé.Un gouffre sans fond. Une faim

GraziellaIl a quitté la chambre. Mais il n’a rien emporté.Ni son ombre. Ni son emprise. Ni les traces qu’il a laissées partout en moi, comme des tatouages invisibles.Il a laissé son absence comme un cri suspendu, une morsure dans l’air. Tout semble figé depuis qu’il a passé la porte. Même le vent a cessé de souffler dans les volets. Même mon cœur hésite à battre.Je suis seule. Pourtant je ne respire pas vraiment. Chaque inspiration ressemble à une question. Chaque silence hurle encore son nom.Je le cherche dans les plis des draps, dans la courbe du coussin, dans la chaleur fanée de ses empreintes. Il est partout. Il est en moi, inscrit dans mes os, dans ma peau, dans ma rage.Et je le hais un peu pour ça. Pour ce pouvoir. Pour cette vérité qu’il m’a imposée sans mots.Je me lève, lentement, comme on se relève d’un champ de ruines. Mes jambes tremblent. Pas de douleur. D’impact. Comme si chaque pas réécrivait ma manière d’exister.J’attrape une chemise à lui, tombée au pied du lit

GraziellaLa journée s’étire comme un souffle qu’on retient.Tout est plus calme. Mais ce n’est pas du silence.C’est une respiration nouvelle. Une sorte de paix fragile, à peine née, à peine croyable.Un de ces instants suspendus entre ce qui s’est brisé… et ce qui renaît.Je suis assise sur les marches du jardin, pieds nus, les cheveux en bataille, la peau encore marquée par les larmes d’hier.Il coupe des branches mortes. Concentré. Précis. Comme si trier le bois sec lui permettait de démêler ses pensées.Ses gestes sont nets. Sa mâchoire est crispée. Mais ses épaules, elles, sont moins lourdes.Il y a quelque chose de nouveau dans sa manière d’exister. Une fatigue lucide. Une acceptation peut-être.Ou un commencement.Il ne m’a pas quittée d’une seconde. Il m’a suivie partout du regard.Mais il ne m’a rien dit. Pas encore.Et moi, je n’ai rien demandé.Parce que certaines douleurs ne se décousent pas avec des mots.Elles se pansent par la présence. Le geste. Le silence partagé.Il