Semua Bab RENAÎTRE POUR ME VENGER DE MON EX: Bab 41 - Bab 50

DAMONLa télé illuminait le salon minable comme une claque en plein visage, crachait des images si lisses qu’elles me donnaient envie de tout fracasser.Willow, en robe blanche, rayonnait comme une déesse intouchable, un sourire éclatant gravé sur son visage. À son bras, Maxime mon demi-frère, l’héritier parfait, celui que mon père, Richard Valdrak, avait toujours placé au-dessus de moi. Leur mariage était une insulte, un spectacle orchestré pour me piétiner, me, le bâtard, celui qu’on avait rayé de l’histoire.Je m’affalais sur le canapé , une bière tiède pesait dans ma main, la jalousie me dévorait, une bête qui plantait ses crocs dans mes tripes. Chaque sourire que Willow lançait à Maxime me vrillait la poitrine, pas seulement à cause de lui, mais à cause d’elle.Willow.Celle qui aurait dû être mienne.Celle qui, quelque part, m’appartenait encore dans un coin tordu de ma tête.Cassidy vibrait à côté, ses ongles griffaient l’accoudoir, ses yeux noirs fixaient l’écran avec une ra

WILLOWLes valises étaient bouclées, soigneusement empilées sous le porche comme une promesse d’évasion. Bien que nous ne partions qu’une semaine, le nombre impressionnant de bagages donnait l’impression que nous nous apprêtions à un véritable déménagement. Maxime avait tout orchestré avec sa précision habituelle, rendant chaque détail fluide et naturel. Une lune de miel hors du temps, loin des tensions et des fantômes du passé. Juste lui et moi, et un avenir flou, mais étrangement lumineux.Une semaine s’était écoulée depuis que nous avions signé devant le maire, depuis que j’avais pris son nom, Valdrak, un poids à la fois étrange et enivrant. Je déambulais dans sa demeure – notre demeure – avec ce sentiment de m’y fondre, peu à peu. Les hauts plafonds, les parquets cirés, les tableaux austères qui m’avaient d’abord intimidée s’adoucissaient, s’ouvraient à moi comme une maison qui apprend à vous connaître. Je commençais à y respirer librement, à m’y sentir chez moi.Maxime avait vid

DamonJe scrute l’horizon, là où une colonne de fumée noire s’élève, paresseuse, presque vivante, comme un doigt accusateur tendu vers un ciel d’encre. Cette vision est mon œuvre et elle me remplit d’un frisson acide, brûlant, un mélange de triomphe et de rage contenue.On est garés sur ce parking désert ou la vue est hyper dégagé , tous les deux calés dans ma vieille Mercedes, un coupé fatigué qui empeste le cuir usé, l’essence et les souvenirs d’une vie que je n’ai jamais eue. Le silence entre nous est pesant, chargé, comme l’air avant un orage.Ils sont morts. Willow et Maxime, ce fumier, mon demi-frère, l’héritier doré de Richard Valdrake, le père qui m’a toujours traité comme un rebut.Leur voiture a plongé dans le ravin, les freins savamment sabotés par Tarek, un pro discret, efficace, payé en billets froissés pour garder la bouche cousue.L’explosion a tout scellé, un feu d’artifice de justice tordue, et je jubile en silence, un rictus tordant mes lèvres.Je pourrais presque ap

DAMONLes néons blancs de l’hôpital Saint-Marc bourdonnent derrière moi, une lueur froide, clinique, qui déchire la nuit comme une lame.Cassidy a disparu, emportée sur un brancard par des infirmiers pressés, son visage blême, ses jambes maculées de sang, une image que je chasse de mon esprit, un détail encombrant dans le tableau parfait de ma vengeance.Je reste planté là, sur le parking désert, les mains enfoncées dans les poches, le masque du fiancé paniqué, brisé, soigneusement ajusté.Mais à l’intérieur, mon cerveau turbine, un mécanisme huilé, froid, qui calcule chaque angle, chaque opportunité.Willow et Maxime, ce fumier, mon demi-frère, sont partis, réduits en cendres dans ce ravin.Mais ce n’est pas assez.Pas encore.Les Leclair, cette famille dorée, intouchable.Mon esprit s’agite, et une pensée surgit, vicieuse, brillante : qu’y a-t-il de pire que la perte d’un enfant ?Rien.C’est la tragédie ultime, celle qui fracasse les cœurs, qui plie les volontés, qui efface les ran

WILLOWLe crépuscule s’étend sur la forêt comme une couverture trouée, laissant filtrer des éclats de lumière argentée entre les branches noueuses.L’air est lourd, chargé d’humidité et d’une odeur de terre humide, de feuilles mortes.Je suis assise sur un tapis de mousse, le dos contre un pin, les jambes repliées, mes mains tremblantes serrant mes genoux. Chaque inspiration me brûle, mes côtes protestent, et la coupure sur mon front pulse, un rappel cuisant de l’accident.À côté de moi, Maxime est affalé, sa tête appuyée contre l’écorce, son souffle rauque.Son bras gauche est bandé avec un lambeau de sa chemise, taché de sang séché, et il grimace à chaque mouvement.On est vivants, mais le saut de la voiture ne nous a pas épargner, et a présent avec la fatigue, les douleurs se reveille..— On doit bouger, Maxime, dis-je, ma voix plus ferme que je ne le ressens. On peut pas rester ici.Il ouvre un œil, son regard vert pétillant malgré la douleur. Un sourire en coin étire ses lèvres,