Semua Bab DOMINATION : Bab 61 - Bab 70

Le souffle glacé de la montagne les enveloppa à leur sortie de l’aéroport privé de Sion. La neige tombait doucement, silencieuse, couvrant les pins d’un manteau blanc étincelant. Émilie courait déjà vers la voiture avec excitation, ses petites bottes s’enfonçant dans la poudreuse.Léa, emmitouflée dans un manteau de laine beige que Durval avait fait livrer la veille, observait les montagnes qui se découpaient à l’horizon. Pendant un instant, elle se sentit ailleurs. Loin du tumulte, des manipulations, des regards pesants.Juste une femme, une sœur, une fille. Presque libre.— Tu vas attraper froid, murmura Durval à son oreille en s’approchant, posant une main protectrice dans son dos.Elle ne répondit pas. Le simple fait qu’il soit là, si proche, réveillait en elle ce trouble qu’elle ne savait plus nommer.Le trajet jusqu’au chalet fut silencieux. La voiture s’enfonçait dans les routes sinueuses, bordées de sapins et de chalets de bois. Le luxe discret du lieu contrastait avec la

Les jours qui suivirent furent baignés d’une tranquillité presque irréelle. Comme si le tumulte de leur histoire avait laissé place à une saison de silence, douce et rassurante, un peu fragile encore, mais précieuse. La villa, toujours décorée des derniers éclats de Noël, résonnait de rires légers, de musique douce et de conversations sans tension. Léa, pour la première fois depuis longtemps, ne vivait plus dans l’anticipation de l’orage. Les matins étaient simples : un café sur la terrasse, la lumière dorée du soleil hivernal sur le jardin gelé, Émilie qui courait en chaussettes dans le salon avec ses nouveaux jouets, et Durval qui, souvent, apparaissait dans l’encadrement de la porte avec ce sourire discret qui ne lui appartenait qu’à lui. Il n’était pas devenu un autre homme, non. Mais il avait changé de ton. Son regard n’avait plus la même dureté, ses gestes étaient moins tranchants, moins dominateurs. Il lui arrivait même de cuisiner – maladroitement – ou de se laisser entraî

La lumière d’hiver filtrait à travers les grandes baies vitrées du salon. L’atmosphère était calme, presque trop calme. Émilie jouait à l’étage, sa voix se mêlant de temps à autre à des rires innocents. Léa, assise sur le canapé, attendait que Durval descende du bureau. Elle avait longuement réfléchi. Ses nuits étaient devenues des champs de bataille intérieurs. Chaque regard dans le miroir lui rappelait qu’elle n’était plus vraiment libre.Durval entra enfin dans le salon. Il tenait un dossier à la main, qu’il posa sur la table basse avant de s’asseoir dans le fauteuil face à elle. Il la regarda avec curiosité.— Tu m’attendais ?Léa hocha la tête.— Oui. Il faut qu’on parle.Il la fixa, attentif, mais déjà méfiant. Il connaissait ce ton. Celui qu’elle prenait quand elle avait pris une décision sans lui.— Je t’écoute, dit-il simplement.Elle inspira profondément, cherchant les bons mots, ceux qui ne le mettraient pas immédiatement sur la défensive.— J’ai pris une décision, E

La semaine s’était écoulée dans un silence lourd. Un silence qui n’était pas celui du calme, mais celui de l’évitement. Léa n’avait plus reparlé de son envie de partir. Elle vivait sous le même toit que Durval, dormait dans la même chambre, mais une distance froide s’était immiscée entre eux. Chaque soir, lorsqu’il l’approchait, lorsqu’il glissait une main sur sa hanche ou l’embrassait dans le cou, elle se raidissait. Elle tournait la tête, murmurait qu’elle était fatiguée, ou simplement qu’elle n’en avait pas envie. Une fois, elle s’était levée du lit et avait préféré aller dormir dans la chambre d’amis, prétextant une migraine. Durval ne disait rien, mais elle sentait son regard peser sur elle, son incompréhension contenue, sa colère rentrée. Et peut-être… sa peur. Léa, elle, se concentrait sur un point unique : aujourd’hui, sa mère sortait de l’hôpital. Elle avait passé la matinée nerveuse, surveillant l’heure, vérifiant une énième fois les papiers de sortie, les médicaments,

Deux mois. Deux mois de silence sans heurts, de routines calmes, de sourires plus fréquents, de gestes moins surveillés. Deux mois que Mme Masson était rentrée à la villa, en parfaite santé. Deux mois que Léa n’avait plus levé les yeux avec crainte vers les escaliers. Deux mois que Durval n’avait rien imposé. Il n’avait pas hurlé, ni brisé de vaisselle, ni verrouillé les portes à double tour. Il était même… attentif. Patient, presque tendre.Il était près de deux heures du matin, cette nuit-là, lorsqu’elle ouvrit les yeux dans son lit. Léa n’avait pas réussi à trouver le sommeil. La chaleur, peut-être. Ou le fait qu’Émilie ait laissé une veilleuse dans le couloir et que sa lumière glissait par la porte entrouverte. Elle resta allongée quelques minutes, fixant le plafond, les mains croisées sur le ventre.Puis, lentement, elle se leva.Elle traversa le couloir à pas feutrés, descendit les escaliers, et alla s’installer dans le salon, emmitouflée dans un gilet. Le feu dans la cheminée