Lahat ng Kabanata ng SOUVIENS-TOI DE MOI NUE : Kabanata 201 - Kabanata 210

CassandreJe m’adosse au carton humide, un coin d’entrepôt qui sent la rouille et le sel. Les néons grésillent au-dessus de ma tête comme des insectes mourants. Autour de moi, l’espace est une cathédrale basse, pleine de caisses empilées et d’ombres qui reçoivent mes pensées sans les juger. Je souris sans plaisir ; ce n’est pas un sourire de joie mais celui d’une machine qui se calibre à l’heure de l’exécution.Ils m’ont volé des mois. Ils m’ont pris des regards, des promesses, des rendez-vous qui me revenaient de droit. Ils ont pillé l’éclat que j’avais préparé patiemment, comme on accumule des pierres précieuses. Lyra a porté ces heures comme un gant, avec une insouciance que je n’ai jamais connue , elle riait, elle se laissait aimer, et son sourire devenait la monnaie qui m’ôtait mon dû. Quand elle a parlé, elle a voulu se blanchir avec la vérité ; mais la vérité est une matière malléable entre des mains pressées. Elle a façonné la sienne et, malgré moi, l’a imposée aux autres.Je

CassandreIls disent que la mer efface tout. Moi, je sais qu'elle garde les derniers mots au fond des corps, qu'elle conserve les promesses tranchées et les noms qu'on a criés avant de s'éteindre. C'est pour ça que j'ai choisi la mer : elle sera la mémoire muette qui n'oublie rien. Elle recevra Lyra comme on reçoit une dette enfin rendue.Je les rassemble près du quai, trois silhouettes droites, les visages allumés d'une obéissance que j'aime. Les hommes de main n'ont pas besoin d'ordres interminables pour comprendre ; ils lisent la précision dans mes silences. Je leur donne les détails comme on donne une partition : départ à la tombée, deux heures de navigation, un point , le seul , où le courant avale les traces et où la nuit est assez profonde pour se taire. Pas de cris inutiles, pas de spectacle. Je veux que tout soit ordonné, net, irréfutable.« Vérifiez les amarres, » dit l'un en hochant la tête. « Le moteur, la réserve d'essence, l'ancre. »Je hoche la tête. La minutie m'apaise

AlexandreLa nuit ne fait que commencer, et pourtant elle pèse déjà comme trois jours sans sommeil. Le sang séché au coin de mes lèvres colle, amer, chaque déglutition est une piqûre. Ça brûle, ça pulse, mais je refuse d’y porter la main. Daniel m’a frappé, et il avait raison de le faire. Il m’a rappelé ma faute, mon échec. Et je mérite cette marque. La douleur est presque une alliée : elle m’empêche d’oublier.Je devrais rester en arrière. Les forces m’abandonnent peu à peu, mon corps me le crie. Mais rien au monde ne me tiendra loin de la route tant qu’elle, là-bas, attend qu’on la ramène. Tant qu’il reste un souffle en moi, je ne m’arrêterai pas. Chaque pas est une gifle à la fatigue, chaque respiration un défi lancé au vertige.La voiture tangue d’un virage à l’autre. Les phares creusent des tunnels de lumière dans l’obscurité, découpent des hangars, des quais déserts, des entrepôts qui sentent la rouille et la poussière. Je connais ces lieux par cœur. Je les ai traversés mille fo

CassandreLa corde vibre encore dans l’air quand je la reprends, mes doigts serrés dessus comme si je tenais déjà son dernier souffle. La nuit est plus vaste que jamais. La lune glisse à travers les nuages et dépose sur la peau de Lyra une pâleur presque spectrale, un halo de cire sur une figure qui a perdu son nom.Elle est là, à genoux, son corps oscillant avec les mouvements du bateau. Ses mains sont jointes, mais ce n’est plus une posture de force : c’est un radeau de gestes tremblants. L’eau bat contre la coque comme un cœur qui ne veut pas s’arrêter.Elle lève les yeux vers moi. Ce regard, je l’attendais depuis des semaines : ce n’est plus de la défiance, mais une fissure, une faille où s’engouffre la peur nue.— Cassandre… je t’en prie.Sa voix est un fil tremblé, fragile, qui se brise dans le sel de l’air. Elle prononce mon nom comme une ancre, comme si elle croyait qu’il pourrait la retenir. Je m’accroupis face à elle, mon ombre avalant la sienne. Je veux que ses yeux ne voie

CassandreLa porte s’ouvre sur une chambre que le temps a abandonnée. Papier peint décollé, lampe dont l’abat-jour jaunit comme un vieux sourire, et la moquette si on peut appeler ce tissu usé une moquette qui garde l’empreinte de milliers d’allées et venues maladroites. L’endroit sent la cigarette et la lessive bon marché, une odeur qui semble vouloir s’excuser d’exister.Raphaël est déjà là, perché sur le rebord du lit, une cigarette éteinte entre les doigts, le regard accroché à la fenêtre où la pluie fine dessine des cartes illisibles sur la vitre. Il lève la tête quand j’entre ; son visage, ce profil que je connais comme on connaît une faiblesse, se fend d’un sourire qui n’attend rien qu’à se briser.— Cassandre, murmure-t-il, comme si prononcer mon nom trop fort risquait de réveiller des morts.Je referme la porte derrière moi sans me presser, laissant le claquement résonner comme un point final. Sa présence m’atteint avant qu’il ne parle : l’odeur de sa peau, la chaleur contenu