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LyraL’eau est glaciale, plus lourde que la nuit. Elle m’enlace avec une lenteur de bête, me prend d’abord les chevilles, puis les cuisses, et chaque mouvement devient un combat, un arrachement. Je bats des bras, mais mes gestes ne sont plus que des lambeaux de nage. Mes muscles brûlent comme des braises, mes poumons hurlent. La mer m’entoure, vaste et sans visage, comme un ventre obscur qui m’avale peu à peu.La corde n’est plus là. Le pont n’est plus là. Cassandre n’est plus qu’un éclat de lumière au-dessus de moi, quelque part, très loin. Le monde s’est réduit à l’eau et à moi, à ce froid qui m’ouvre la chair, à ce sel qui s’infiltre partout, jusque dans mes souvenirs.J’avale une première gorgée d’eau. Elle est amère, métallique, comme du sang. Elle racle ma gorge et descend dans mes poumons avec la lenteur d’un poison. Je tousse, mais la mer revient aussitôt, s’infiltre, persiste, s’accroche à moi comme des mains invisibles. Je nage encore, je bats l’eau, mais mes gestes sont ceu

AlexandreJe me redresse d’un bond.L’air se coince dans ma gorge, violent, brûlant, comme si j’avais avalé du feu. Mes poumons se compriment. Un instant, je crois mourir étouffé. Le cri qui m’échappe n’a rien d’humain , rauque, étranglé, arraché du fond de ma poitrine.Je ne vois d’abord rien. L’obscurité m’enveloppe tout entier, lourde, compacte, presque vivante. Elle pulse autour de moi comme si elle respirait. Le silence est si épais qu’il me perce les tympans.Je reste immobile, haletant, le cœur battant contre mes côtes comme un marteau. Mes doigts s’agrippent au drap. Il est trempé. Mon corps tout entier luit de sueur. Ma nuque, mes tempes, mes poignets, tout ruisselle. Le matelas sous moi est chaud, presque fiévreux, comme s’il gardait la trace du cauchemar.Je passe une main sur mon visage. Ma peau est glacée, mais ma paume brûle. Ce contraste me fait frissonner. La sueur me coule jusque dans la bouche ; elle a le goût du sel et du métal.Je tourne la tête, lentement, vers la

Cassandre Je prends des notes, j’agence des rendez-vous, j’établis des ordres de priorité. Tout est minuté. Le calendrier est un instrument, pas un maître. J’ai prévu des écrans, des témoins contrôlés, et des menaces douces , ces menaces qui se parent de la vertu et obligent les coupables à se trahir. Lyra, dans cette mécanique, deviendra plus qu’un nom : elle sera la clé qui forcera le coffre-fort.Mes doigts se posent sur une enveloppe cachetée. Dedans, une liste : des noms que je dois approcher, des erreurs à provoquer, des amitiés à corrompre. Parmi eux, un notaire vieillissant, loyal à ses propres intérêts ; une journaliste en quête de rédemption ; un ami de la famille qui ne supporte pas l’humiliation. Des axes improbables. C’est là la force du plan : il exploite la petitesse humaine.Je me surprends à imaginer Raphaël de l’autre côté de l’échiquier , utile comme diversion, dangereux comme témoin. Si, demain, il s’égare et se met à parler trop fort, il s’évaporera sans bruit. C

AlexandreJe ne sais plus quel jour on est.Peut-être lundi. Peut-être un autre.Ici, les jours n’existent plus. Il n’y a que la pluie, le froid et le silence.Je suis rentré de la forêt au petit matin. Les vêtements trempés, les mains couvertes de boue.J’ai laissé la lampe tomber sur le sol, et je me suis effondré dans le couloir.Je ne me souviens pas combien de temps je suis resté là , une heure, un jour, une éternité.Quand je me suis relevé, il faisait jour.Un jour gris, sans soleil, comme tous les autres.La maison était glaciale.J’ai allumé le feu. Les flammes ont mis du temps à prendre, comme si elles aussi hésitaient à vivre.Je me suis assis devant la cheminée, le visage dans les mains.Et soudain, tout est venu d’un coup.Pas des pensées, non. Des larmes. Des sanglots. Des spasmes.J’ai pleuré comme un enfant.Sans pudeur. Sans retenue.Le genre de pleurs qu’on croyait impossibles, qu’on ne s’autorise pas.Ceux qui déchirent la gorge et le cœur dans le même élan.J’ai cr

TaniaLe matin s’est levé sans bruit.Une clarté laiteuse filtre à travers les rideaux, posant sur le salon une lumière douce, presque irréelle.Le feu de la veille s’est éteint, mais il reste dans l’air une tiédeur, une odeur de cendre et de bois chaud.Lucas dort encore sur le canapé, la tête tournée vers moi.Sa respiration est calme, profonde.Je n’ai pas dormi de la nuit.J’ai veillé, comme toujours, le cœur battant trop fort chaque fois qu’il bougeait dans son sommeil.Je me penche pour remettre la couverture sur ses épaules.Mais au moment où mes doigts effleurent sa peau, il ouvre les yeux.Un regard clair, vif, un peu trouble encore de sommeil.Je sursaute.— Je t’ai réveillé ?Il esquisse un sourire faible.— Non… j’étais juste… en train de rêver.Je reste là, penchée sur lui, à une distance trop courte pour respirer normalement.Son regard me traverse.Quelque chose a changé.Ce n’est plus seulement la fatigue, ni la douleur.C’est autre chose. Un feu qui revient, lentement