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AlexandreLe personnel fait sa ronde. Une infirmière entre, vérifie les perfusions, me demande si j’ai besoin de quelque chose. Je secoue la tête. Elle part, murmurant un « bonsoir » qui flotte comme une bénédiction inutile. Quand la porte se referme de nouveau, je sens la solitude se densifier. C’est dans cette solitude que je forge mes premières décisions : ce ne sera pas la police seule qui mènera cette quête. Trop de zones d’ombre, trop d’attentes. Mais je ne dis pas « je me vengerai » comme un cri impulsif , je me dis « je comprendrai » et « je protégerai ». Entre ces deux verbes, il y a toute la distance que je suis prêt à franchir.Je pense à Tania. À la force contenue dans ses mains qui m’ont serré tout à l’heure. À la façon dont elle a dit, sans hésiter, qu’elle irait jusqu’au bout. Elle n’est pas seulement une présence apaisante : elle devient un relais, une conscience qui me ramène quand la rage voudrait me précipiter. Je l’imagine déjà, la nuit prochaine, debout devant un

AlexandreL’odeur âcre des désinfectants colle à ma gorge. Chaque respiration me rappelle la brûlure de mes côtes bandées, les éclats de douleur dans ma jambe. La lumière blafarde de la chambre d’hôpital ne connaît ni jour ni nuit. Tout se confond dans une veille fiévreuse, un cauchemar éveillé où Lyra disparaît à chaque battement de cœur.Quand la porte s’ouvre, je crois d’abord à une infirmière. Mais la silhouette qui franchit le seuil n’a rien de rassurant : costume sombre, manteau plié sur le bras, regard tranchant. Le lieutenant Moreau.Il ne s’avance pas comme un visiteur, mais comme un juge. Son regard scanne la pièce, puis se plante sur moi.— Monsieur Delcourt, dit-il d’une voix basse mais ferme. Nous devons parler.Il tire une chaise et s’assoit près de mon lit. Son carnet noir apparaît aussitôt, comme une arme silencieuse. Chaque geste est précis, méthodique.— Vous étiez présent lors de l’enlèvement. Vous avez été blessé. Votre chronologie est claire. Mais je ne suis pas i

La mère de LyraLe temps s’était arrêté depuis l’enlèvement de ma fille. Chaque heure sonnait comme une condamnation suspendue, chaque silence résonnait comme une trahison. Je vivais dans cette maison devenue mausolée, où chaque pièce rappelait son absence : une écharpe oubliée sur un fauteuil, une tasse posée dans la cuisine, son parfum encore accroché aux draps.Quand le lieutenant Moreau a demandé à nous voir, j’ai su que ce n’était pas pour nous apporter une délivrance. Son visage en disait déjà trop quand il a franchi le seuil : pâleur tendue, mâchoire serrée, regard fixé droit devant, comme un médecin annonçant un verdict.Il s’assit dans le salon. Mon mari, d’un calme de façade, croisa les bras pour contenir ses tremblements. Moi, je restai debout, incapable de m’asseoir, comme si m’asseoir revenait à céder.— Dites, lieutenant, dis-je. Mais dites-nous tout.Sa voix, d’abord, fut mesurée. Trop mesurée.— J’ai rouvert le dossier Cassandre. Vous saviez qu’elle avait été incarcéré

LyraJe ne sais plus s’il fait jour ou nuit. L’obscurité et la lumière du néon s’alternent comme des gifles, mais je n’arrive pas à savoir depuis combien d’heures je suis assise ici. Un jour, deux peut-être ? Je n’en sais rien. Ce que je sais, en revanche, c’est que mon corps crie.Ma gorge est une plaie ouverte. Mes lèvres sont fendillées, ma langue colle à mon palais. Je n’arrive presque plus à avaler ma propre salive. La soif est partout, dans ma tête, dans mes veines, dans chaque tremblement de mes muscles. J’ai l’impression que le feu de ma gorge s’étend jusqu’à mes tempes.Je relève les yeux vers mes geôliers. Deux silhouettes campées contre la porte, toujours les mêmes. Ils parlent peu, mais je sens leur présence, lourde, oppressante, comme deux chiens de garde qui attendent le signal de leur maître.Ma voix, quand elle sort, est un souffle rauque :— S’il vous plaît… un peu d’eau…Ils échangent un regard, puis rient. Un rire qui n’explose pas, mais qui rampe, qui s’infiltre. L