Lahat ng Kabanata ng SOUVIENS-TOI DE MOI NUE : Kabanata 251 - Kabanata 260

CASSANDRELa journée s’ouvre comme une plaie : nette, froide, sans rémission.Les néons bourdonnent au-dessus des têtes comme des mouches qui refusent de mourir.Je me lève avant l’appel du réveil. Les autres dorment encore, têtes contre les paillasses, respirations irrégulières.Je quitte la cellule en silence, comme on sort d’une église pendant la messe , sans troubler la ferveur.Rina m’attend déjà près de la porte. Elle me sourit d’un coin de lèvres, comme on sourit à un pari gagné.— T’as un plan ? murmure-t-elle.— Toujours, dis-je.Le mot roule sur ma langue comme une pierre polie : simple, inébranlable.Delmas passe devant nous, le badge battant contre sa poitrine. Elle a la raideur de ceux qui dorment peu et pensent trop. J’ai observé son pouls, ses hésitations, les tremblements de sa main droite. On n’a pas besoin de violence pour briser quelqu’un : il suffit de savoir où poser la voix.Pendant la promenade, je la frôle. Rien qu’un effleurement , un contact programmé. Elle r

LA MÈRE D’ALEXANDREJe suis encore au salon, le verre tiède à la main, quand mon cher époux entre. Il tient un journal plié, la manche du pyjama froissée. Il a l’air d’un homme qui croit que les nouvelles se lisent comme on cueille des fleurs : on regarde, on accepte, on rentre chez soi. Mais son visage change dès qu’il me voit. Il plisse les yeux, comme on plisse un linge trop blanc.— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-il, la voix basse, déjà à mi-chemin entre l’étonnement et l’inquiétude.Je sens la phrase qui se profile, lourde, prête à tomber. Mon cœur tambourine contre ma cage thoracique ; j’ai mis des pansements sur mon assurance et sur mes gestes, mais rien ne les empêche de saigner. Je repose le verre, m’efforce d’arranger ma voix.— La mère de Lyra est à l’hôpital, dis-je. On a tenté de l’empoisonner.Il ne comprend pas d’abord. Les mots glissent hors de lui comme un coup de vent, puis il voit : mes mains, mon regard trop vif, la trace blanche du mascara qui a glissé. Le jou

LYRALe matin s’ouvre sur un calme trompeur.Un ciel pâle, lavé par la nuit, un vent léger qui glisse entre les rideaux. La maison semble respirer lentement, comme si elle hésitait à se réveiller tout à fait. Rien, à première vue, ne trahit l’onde de choc qui approche.Je verse le café, le geste mécanique, le parfum chaud emplissant la cuisine.Ma mère est là, face à moi, pâle mais debout. Elle tente un sourire fragile, un sourire qui s’accroche à la tasse comme à une bouée.Et puis , le cri.Un cri venu du salon.Pas un cri de peur. Pas même de douleur. Un cri brut, sans forme, qui traverse la maison et la glace instantanément.Lucas.Je lâche la cafetière, cours, le cœur déjà contracté.Et tout est là, sur la table basse.Le journal, déplié, ses pages froissées, les titres qui dévorent la surface blanche. Des mots énormes, lourds, impossibles à avaler.: ASSASSINAT DE CASSANDRE : LA MÈRE D’ALEXANDRE MISE EN CAUSE.Des documents accablants révèlent son implication dans plusieurs crim

AlexandreLe matin s’étire sur une ville suspendue.Les journaux s’entassent sur les trottoirs, les écrans hurlent les mêmes mots, les mêmes images : ma mère menottée, encadrée par des agents, le visage que j’ai toujours connu si sûr de lui, maintenant brisé.Je reste là, derrière les murs de la maison familiale de Lyra, incapable de bouger, incapable de comprendre.Ma mère, Diane D , arrêtée à l’aube.Le scandale a enfin un visage.Je l’ai vue sur les vidéos : la porte forcée, son manteau jeté sur les épaules, son calme terrible en descendant les marches. Aucun cri, aucune résistance. Juste ce calme de ceux qui savent que la vérité finira par frapper.Je suis assis sur le canapé, le visage dans les mains.Mes doigts tremblent. Mes yeux sont vides.La télévision diffuse les mêmes images en boucle. Je ne peux pas éteindre. Le silence serait pire encore.Mon père est debout près de la fenêtre, téléphone à la main. Convoqué seulement, dit-on. Pour témoigner. Pour « éclairer les faits ».

ALEXANDRELe ciel s’est refermé sur la ville comme un couvercle de plomb.La pluie ne cesse pas depuis l’aube, fine, continue, presque respectueuse du drame.Le poste de police est toujours encerclé par les journalistes, leurs micros tendus comme des armes.Mais cette fois, ce n’est plus ma mère qu’ils attendent : c’est lui.Mon père.Je reste à distance, sous un porche, les mains dans les poches trempées, à regarder l’homme que j’ai toujours cru solide marcher vers la porte du commissariat.Son manteau sombre, son dos droit malgré tout, ce pas lent qui n’a plus rien de fier.Il sait qu’il entre dans un lieu où chaque mot peut se retourner contre lui.Mais il ne recule pas.Mon père ne recule jamais.Quand il ressort, deux heures plus tard, je suis encore là.Il s’arrête en me voyant, surpris, presque inquiet.— Alexandre…Sa voix est rauque, plus qu’à l’accoutumée.Je m’avance sans un mot.Le silence est lourd entre nous, mais il n’y a plus d’échappatoire.— Il faut qu’on parle, dis-