All Chapters of SOUS LE SERMENT DU SANG : Chapter 31 - Chapter 40

ALBARome.Pas la Rome des cartes postales. Pas celle des touristes, des selfies et des fontaines éclaboussées d’euro. Non.Je leur montre ma Rome. Celle qui respire la sueur, le sang séché et les secrets dans les ruelles trop étroites.Paul et Luisa me suivent à quelques pas. Ils pensent que je les guide. Mais je les expose.— Tu veux nous faire visiter ou nous faire peur ? lâche Paul, regard en coin.— Ce n’est pas une visite, je réponds en avançant sans me retourner. C’est un rappel.— De quoi ? demande Luisa, un peu essoufflée.Je m’arrête. Je tourne les yeux vers eux. Mon ton est calme. Trop calme.— De qui je suis. Et d’où je viens.Le silence s’installe. Je reprends ma marche.Nous passons sous les arches délavées du Trastevere, les murs couverts de tags, les escaliers qui grincent sous les pas des vivants. Un vieil homme nous observe depuis son balcon. Il crache dans un pot de fleurs.Je me tourne vers mes parents adoptifs.— Ici, on ne demande pas "comment tu vas". On regarde

ALBAIl ne bouge pas.Je tiens l’enveloppe entre mes doigts. Elle me brûle. Pas par son contenu. Par sa simple existence.Il est là, immobile, mais tout en lui envahit l’espace : son regard, son silence, sa présence. Il n’a même pas besoin d’avancer. Il est déjà partout. Dans l’air. Dans le marbre. Dans moi.Je pose l’enveloppe sur la table basse du balcon. Lentement. Comme on jette un gant au sol.— Tu ne veux pas savoir ce qu’il y a dedans ? demande-t-il, toujours sans bouger, mais déjà plus proche qu’il ne devrait l’être. Sa voix glisse sur ma peau comme une lame chaude.— Pas maintenant.Un silence s’installe. Mais ce n’est pas un creux. C’est un piège. Il m’enferme avec.Il sourit. Un sourire à peine dessiné, mais qui appuie là où ça fait mal. Il me regarde comme un prédateur regarde une proie trop calme.— Tu changes, Alba.Je le fixe. La brise soulève ma robe, dévoile plus que je ne le voudrais. Mais je ne bouge pas pour la rabattre. Je ne cède pas.— Je ne change pas. Je repre

ALBALa pièce sent la lavande et le silence.Tout est trop blanc , trop lisse , trop prêt.Les rideaux sont tirés, les fenêtres closes. Même l’air paraît repassé. Le calme est tel que chaque bruissement d’étoffe devient un cri. La robe est suspendue devant moi comme une sentence. Tulle ivoire, dentelle fine, boutons nacrés : tout pour plaire, tout pour piéger.La couturière murmure, s’affaire autour de moi. Elle épingle, mesure, recule, siffle un compliment qu’elle ravale aussitôt en croisant mon regard. Elle sent qu’on joue à autre chose ici, que ce corps qu’elle habille est une arme plus qu’une promise.Ma mère est là, assise à distance. Droite comme un verdict. Les jambes croisées, les mains posées sur ses genoux comme deux pierres. Impeccable. Et si raide que ça en devient douloureux à regarder.Elle ne dit rien , pas encore.— Tourne un peu l’épaule, mademoiselle, souffle la couturière.Je pivote légèrement. Obéissante. Pour aujourd’hui.Le miroir me renvoie une image trafiquée.

SANDROLa nuit s’abat sur la ville comme une chape de plomb. Dehors, les étoiles brillent, mais ici, dans ce bar crasseux, le ciel est une cage sans lumière. Les néons balancent des lueurs blafardes, intermittentes, qui font danser les ombres sur les murs tachés de sueur et de poussière. La musique pulse, sourde, insistante, comme un battement de cœur mécanique qui refuse de s’arrêter.Je pousse la porte, un souffle de chaleur et d’odeurs entêtantes m’assaille : alcool frelaté, sueur mêlée à un parfum cheap qui s’accroche à la peau. La foule est déjà dense, bruyante, avide de sensations. Mes lieutenants sont là, sourires faux et regards calculés. Leur rire est trop fort, leur joie factice me hérisse.Marco s’avance, bouteille de whisky levée comme un trophée de guerre. Son sourire est carnassier, presque moqueur.— T’es prêt à perdre ta liberté, patron ? lance-t-il, la voix lourde d’ironie.Je pose mon manteau, m’assois lourdement sur un tabouret branlant. Je n’ai rien à répondre. À q

ALBALa grande maison résonne d’un silence pesant, presque oppressant.Tout le monde dort ou fait semblant de dormir.Moi, je suis prisonnière de cette insomnie qui me broie, impossible de fermer l’œil.La nuit semble s’être figée autour de moi, lourde, épaisse, comme un voile que je ne peux soulever.Je descends l’escalier en tâtonnant, chaque pas étouffé par le tapis épais. Je voulais simplement un verre d’eau, ou peut-être fuir un instant l’étau invisible qui serre ma poitrine.Mais à peine franchis-je l’entrée du petit salon, une silhouette se détache dans l’obscurité comme une ombre familière, menaçante.— Tu devrais être au lit.Sa voix est basse, rauque, presque un murmure chargé de promesses et de danger. Impossible à confondre.Sandro est là, assis dans un fauteuil de cuir, la chemise entrouverte, dévoilant sa gorge brûlante et la courbe virile de son cou. Une lueur chaude danse dans ses yeux sombres, un éclat brûlant qui semble sonder mes pensées les plus enfouies.Je reste