Lahat ng Kabanata ng SOUS LE SERMENT DU SANG : Kabanata 11 - Kabanata 20

AlbaJe vois la tempête dans ses yeux.Et je m’en nourris.Il ne parle plus.Il respire fort. Ses narines palpitent. Sa mâchoire se contracte.Et moi, je reste immobile. D’un calme impitoyable.Il est tendu comme une bête acculée, incapable de choisir entre l’attaque ou la fuite. Ses gestes sont à peine contenus, sa peau vibre, comme s’il allait me déchirer pour se libérer de ce qui l’enchaîne. Moi.Ses mains me cherchent encore mais cette fois, je les esquive, sans brutalité, avec une lenteur calculée, comme une gifle invisible.— Tu ne commandes pas ce que je donne, Sandro.Ma voix fend l’espace entre nous.Lentement. Précisément.Chaque mot est une lame.Chaque syllabe une frontière.Il gronde. Ce n’est pas un son humain. C’est animal, c’est ancien, c’est brut. Ça me traverse comme une onde chaude, ça résonne dans mon ventre, ça appelle quelque chose de primaire. Mais je ne fléchis pas. Je m’appuie contre cette colère. Je m’en fais une armure.Il est prêt à exploser.Et je veux qu’

AlbaLa porte claque derrière moi.Je m’arrête dans le couloir vide. Le silence est total. Aucun bruit. Aucun souffle. Juste ce battement dans ma poitrine régulier, insistant. Ce battement que je m’efforce d’ignorer.Je ne me retourne pas.Je ne le dois pas.Je m’interdis de vérifier s’il m’a suivie.Je sais qu’il ne l’a pas fait.Pas encore.Mes talons claquent sur le carrelage du couloir, et à chaque pas, je sens l’écho du chaos que j’ai laissé derrière moi. Un homme à vif. Un feu contenu. Un désir sans exutoire. Un piège dont il n’a pas encore compris l’ampleur.Je devrais me sentir victorieuse.Je devrais.Mais une ombre s’étire déjà dans mon esprit.Je pousse la porte de ma chambre. Je m’y engouffre. La referme derrière moi avec lenteur.Tout est en ordre.Trop en ordre.Un contraste violent avec ce que je suis devenue, en dedans.Je retire ma veste. Mes doigts sont crispés. Mes gestes mécaniques. Contrôlés.Je la plie, la pose sur le dossier d’une chaise. Puis je m’assieds sur l

SandroL’aube n’a pas encore percé quand j’ouvre les yeux.Je suis allongé, seul, sur ce canapé que j’ai refusé de quitter. Pas parce que j’avais sommeil. Pas parce que j’avais besoin de repos.Mais parce qu’elle est partie.Parce qu’elle a préféré dormir dans l’autre chambre. Loin de moi. Loin du feu qu’on avait allumé, ensemble. Loin du choix qu’elle n’a pas voulu faire.Et ça, c’est pire que le rejet.Elle m’a laissé là, avec mon désir encore brûlant, avec ma colère, ma frustration, et cette sensation d’échec collée à la peau.J’ai vu sa nuque se redresser. J’ai entendu la porte se refermer.Et j’ai laissé faire.Pas par faiblesse. Ni par pitié.Mais parce qu’un fil s’est tendu entre nous hier soir.Un fil aussi fin qu’un souffle, aussi tranchant qu’un rasoir. Un fil prêt à céder. Ou à étrangler.Je me redresse. Le cuir du canapé colle à ma peau nue. Ma chemise est encore entrouverte. Mon torse est marqué de cette tension que je n’ai pas libérée. Une tension animale, profonde, et s

AlbaIl fait encore nuit quand je me réveille.Pas parce que je veux. Parce que je sens que quelque chose a changé.Un courant d’air dans la maison. Un frisson dans les murs. Une tension sourde, presque imperceptible, comme une bête tapie qui retient son souffle.Je me lève sans bruit. Pieds nus sur le marbre froid. Je traverse le couloir, chaque pas plus pesant que le précédent. La maison est calme, trop calme. Les gardes changent rarement de poste avant six heures. Il est à peine quatre.Mais je le sens.Quelque chose est en train de se mettre en place.Et je ne suis pas sûre d’en faire partie.Je descends.La lumière est allumée dans le bureau de Sandro. La porte entrouverte. Une voix rauque filtre à travers.— Ils seront là à l’aube, dit-il.Je m’arrête.Pas un mot. Pas un geste.Je retiens ma respiration.Une autre voix répond. Carlo.— Tu es sûr qu’elle ne va pas les prévenir ?— Elle est encore là, non ? Si elle avait voulu parler, elle l’aurait déjà fait.Silence.Puis :— Mai

AlbaLe papier brûlé flotte encore dans ma gorge.Je me suis lavée les mains trois fois. Eau chaude. Froide. Frottement jusqu’à l’écorchure.Le savon mousseait rouge.Mais je sais ce que j’ai touché.Et ce n’est pas de la culpabilité.C’est plus sale.Plus profond.Plus définitif.Je quitte l’hôtel avant l’aube.Pas de regard en arrière. Pas de bagage. Juste ce que je porte sur moi. Et cette clé USB, glissée dans la doublure de ma veste.Mes doigts ont reconnu l’endroit à l’aveugle. Réflexe d’ancien flic.Double du message ? Test ? Menace ? Je n’en sais rien.Mais je reconnais les codes. La paranoïa. Les pièges.C’est comme une seconde peau. Une sale habitude.Ce que j’étais avant ne me lâche pas. Même si je n’en suis plus digne.Le téléphone prépayé a vibré à 5h12.Un seul mot à l’écran.“Monteverde.”Pas besoin de plus.Je connais le protocole.Sandro appelle.Et je dois répondre.La villa de Monteverde surplombe Rome comme un mausolée propre sur lui.Façade blanche. Allées taillées