All Chapters of SOUS LE SERMENT DU SANG : Chapter 21 - Chapter 30

AlbaLe combiné est froid contre ma paume moite.Sandro est là, immobile derrière moi, tel un prédateur silencieux.Il ne dit rien, mais ses yeux brûlants ne quittent pas mon dos.Comme un poids invisible, ils pèsent sur chaque respiration.— Tu vas les appeler. Maintenant, murmure-t-il, sans se retourner.Son ton n’est pas une question.C’est un ordre.Je ferme les yeux une seconde, rassemble mes forces, puis baisse la voix.— Très bien , mais tu n'es pas obligé de faire la police derrière mon dos .Quelques sonneries plus tard, une voix familière, douce, fragile, perce le silence.— Alba ? C’est toi ?Luisa , ma mère adoptive.Sa voix tremble, fatiguée par l’inquiétude.— Maman, c’est moi.Un soupir, comme un souffle de soulagement.— Oh, ma chérie… Tu nous as fait peur.On ne t’a plus eu au téléphone depuis des semaines.Je serre les dents, ne sachant par où commencer.— Je suis désolée. J’aurais dû donner plus de nouvelles.Mais… c’était compliqué.Un silence lourd s’installe, cha

AlbaLe matin est clair , trop clair.Ce genre de lumière qui tranche plus qu’elle n’éclaire.Tout ici brille.Le marbre, les vitres, les serviteurs en uniforme impeccable.Même les ombres semblent calculées.Je suis dans la véranda.Immobile.La robe ivoire flotte autour de moi comme un mensonge bien taillé.Silhouette figée, cœur verrouillé.Aujourd’hui, deux mondes vont s’entrechoquer.Sandro revient.Et il va rencontrer mes parents.Ceux qui m’ont recueillie, aimée .Ceux qui ne me reconnaîtront peut-être plus.Un garde s’approche.Une seule phrase, presque un murmure :— Le boss est là.Il entre comme on entre dans une pièce qu’on possède déjà.Aucun bruit de pas.Rien que l’énergie compacte, foudroyante, qu’il transporte avec lui.Sandro De Santis : Costume bleu nuit, chemise ouverte juste ce qu’il faut.Pas de cravate. Il n’en a pas besoin.C’est le genre d’homme qui n’a pas besoin de hausser le ton pour qu’on se taise.Ma mère se redresse aussitôt, un sourire trop large au coi

AlbaLa musique s’élève, suave et élégante, comme si les notes elles-mêmes ignoraient le goût du sang qui imprègne les murs. Les violons caressent l’air avec une douceur presque insultante. Dans la salle, les regards glissent sur moi comme des lames huilées, polies par des années d’hypocrisie.Sandro tient ma main, ses doigts s’enroulant autour des miens avec cette fermeté possessive qui ne laisse pas de place au doute. Il rayonne. Ou plutôt, il fait semblant de rayonner. Chaque sourire qu’il distribue est calculé, chaque inclinaison de tête une arme de séduction ou d’intimidation.— Tu es parfaite, souffle-t-il, comme pour s’assurer que je le sais.Je ne réponds pas. Les mots, ce soir, sont des pions trop fragiles. Je préfère lui offrir ce sourire énigmatique qu’il déteste autant qu’il l’adore. Celui qui dit : je ne t’appartiens pas tout à fait.Un murmure parcourt la salle, comme une vague glaciale qui s’écrase sur le marbre. Les têtes se tournent. Les conversations se suspendent.L

SandroJe porte Alba contre moi, son corps vibrant d’une énergie sauvage, presque indomptable. Sa peau brûle sous mes doigts, un mélange enivrant de douceur et de chaleur farouche. Mais je sens aussi cette rigidité, ce mur invisible qu’elle dresse entre nous, cette rage sourde qui couve, prête à exploser. Chaque battement de son cœur est une révolte silencieuse, une invitation au chaos, un défi lancé à mon propre feu intérieur. Je sais, au plus profond de moi, que je ne pourrai jamais la maîtriser pleinement elle est un torrent indomptable, une tempête déchaînée que je n’ai pas le pouvoir de contenir. Mais plus encore que ça, je brûle de l’avoir à jamais, de la conquérir corps et âme, jusqu’à ce que nos souffles fusionnent et que nos âmes s’entrelacent.La porte claque derrière nous, un bruit lointain mais brutal, étouffé par le tumulte qui s’empare de nos corps et de nos esprits. Nos respirations s’entrelacent, haletantes, mêlées en une danse sauvage. Ses doigts tremblants, maladroit

ALBALa table est dressée comme un tableau de guerre.Argenterie alignée au millimètre. Tasses en porcelaine fine, trop blanches pour être honnêtes. Serviettes brodées au blason des De Santis. Et au centre, des viennoiseries encore tièdes, comme si un peu de sucre pouvait désamorcer ce qui s’annonce comme une détonation.Je suis là , dos droit , les mains croisées sur mes genoux . Je reste Silencieuse . Sandro est déjà installé, dans son éternel calme calculé. Il n’a pas encore touché à sa tasse. Il attend. L’ambiance est électrique , comme un prédateur sûr de son territoire.À sa droite, Massimo Valente. Mon père biologique. Celui dont le sang m’appartient, mais rien d’autre. Il coupe un croissant avec une précision clinique, chaque geste aussi méthodique qu’un ordre de mise à mort.À sa gauche, mes parents adoptifs : Paul, tendu comme une corde d’arbalète, regard d’acier, mâchoire serrée. Et Luisa, toute en élégance contenue, mais je vois son cou raidi, ses doigts crispés sur sa po