Semua Bab SOUS LE SERMENT DU SANG : Bab 1 - Bab 10

AlbaJe ne suis pas une femme qu’on garde en cage.Encore moins un trophée qu’on habille d’or pour la vendre à un diable.Il croit m’avoir. Parce que mon père l’a décidé. Parce que mon sang porte un nom que je maudis.Mais il ne sait rien.Il ignore que j’ai grandi en serrant les dents. En étouffant mes colères. En forgeant une volonté plus dure que l’acier.Je ne suis pas faite pour les dorures ni pour l’obéissance. Je suis née entre les silences, les cris étouffés, les coups qu’on ne montre pas.Alors s’il croit qu’un palais doré me tiendra, il n’a rien compris.Cette nuit, je partirai.Le manoir respire le luxe morbide des hommes trop puissants.Tout est millimétré, mais tout peut se briser.Garde après garde, j’ai mémorisé leurs pas. Trois tournent au rez-de-chaussée. Deux autres quadrillent les extérieurs. Ils sont certains que la poupée docile enfermée ici n’osera pas.Mais j’ai été flic. J’ai été traqueuse. J’ai vu des hommes comme Sandro Vestri tomber sous mes balles.Et lui…

AlbaLa porte claque derrière nous, un bruit sec, déchirant le voile feutré de la suite luxueuse. Une bulle invisible éclate, libérant l’air glacé d’une réalité plus crue.Plus de flashs. Plus de musique. Plus de regards pesants.Juste lui. Juste moi. Et cette boule de colère qui gronde sourdement dans ma gorge, prête à exploser.Je marche vers le centre de la pièce, les talons frappant le sol avec la régularité d’un tambour de guerre. Chaque pas fait vibrer ma détermination, chaque mouvement est un défi silencieux.Mes mains tremblent. Je saisis mes boucles d’oreilles — fines perles blanches — et les arrache. Elles roulent sur le sol, éclatent mollement contre le parquet brillant. Je tire ensuite sur le collier qui serre mon cou. Il cède dans un craquement sec, les perles se dispersent, éclats précieux abandonnés, insignifiants.Je ne veux plus rien qui me rappelle cette façade imposée. Cette nuit, cette mascarade.— C’était ton plan ? Je n’attends pas qu’il se retourne. — Me déguise

AlbaLe miroir me renvoie l’image d’un mensonge.La robe noire épouse mes formes comme une arme silencieuse. Tissu fendu jusqu’à la hanche, épaules dénudées, chaque détail calibré pour détourner les regards de ce que je suis réellement. Ce n’est pas un vêtement. C’est une couverture. Une distraction. Une stratégie.Je suis prête.Ou je me le répète, comme un mantra.Je sais ce que je dois faire. Ce que je suis venue chercher.Des preuves. Des aveux. Des failles.La voiture file à travers Milan. À mes côtés, Sandro Moretti. L’homme que je suis censée piéger. L’homme dont la voix, parfois, me trouble plus que je ne l’admets. Ce n’est pas une simple mission. C’est une guerre souterraine. Et chaque seconde passée avec lui est une ligne fine entre le danger et… autre chose.Il ne parle pas. Moi non plus.Il me fixe. Ce regard qui ausculte, devine, fouille. Il sent que quelque chose cloche. Mais il ne sait pas quoi.— Tu n’as pas peur ? demande-t-il enfin, la voix basse.Je tourne la tête v

AlbaLa nuit est tombée.Mais elle ne m’apaise pas.Elle ne recouvre rien.Elle dévoile tout.Elle me tient éveillée. Comme une mer noire, glacée, hurlant contre les parois de mon corps.Une mer sans rivage, sans répit.Elle me renvoie à chaque seconde le reflet de ce que je suis en train de devenir.Ou de redevenir.Je suis seule dans le salon. Figée.Le dos toujours collé au mur, comme si son ombre était restée imprimée sur ma peau.Comme si sa présence avait creusé une empreinte dans ma chair.Comme si je ne pouvais plus habiter ce corps sans le sentir, lui.Tout est silencieux, mais mon corps hurle.Mes nerfs vibrent.Mon souffle se brise contre mes lèvres entrouvertes.J’ai le souffle court. Les jambes lourdes. La gorge sèche.Je ne suis plus vraiment là.Je flotte quelque part entre la mémoire et le désir.Je tremble. Pas de peur. Pas de froid.Mais d’un feu qui n’a jamais pris fin.Un feu qu’il a allumé sans même me toucher.Un feu que je prétends vouloir éteindre alors que je

SandroJe suis descendu sans bruit, glissant dans la pénombre comme une ombre traquée par ses propres démons. Chaque pas est une lutte entre l’urgence et la retenue, entre ce besoin viscéral de la retrouver et la peur qui serre ma gorge d’une main de fer.La maison est étrangement silencieuse, un silence lourd, presque palpable, qui semble retenir son souffle. On dirait qu’elle attend qu’on déchire ce fragile équilibre, qu’on fasse exploser cette tension sourde qui habite chaque recoin.Je sais où elle est.Je le sens au creux de mes entrailles.Cette chambre, au bout du couloir, où elle s’est enfermée. Là où elle s’abandonne, ou se cache. Là où le feu qu’elle brûle en elle consume tout ce qu’elle croit pouvoir maîtriser.Je pousse doucement la porte entrouverte.Elle est là.À moitié nue.La lumière de la lune filtre à travers les volets, caressant ses courbes délicates, dessinant des ombres dansantes sur sa peau moite, comme un éclairage sacré. Chaque muscle, chaque pli de sa chair,