All Chapters of Cent nuits au bandeau noir: Chapter 281 - Chapter 290

Le lendemain, le groupe Wilkerson retrouva son apparente normalité avec une insolence presque déplacée.Les bureaux respiraient l'efficacité. Les assistantes traversaient les couloirs en portant des chemises impeccablement ordonnées. Les réunions s'enchaînaient. Les claviers crépitaient. Des voix basses filtraient à travers les cloisons vitrées. Tout avait l'air à sa place, comme si les secousses intimes de la veille n'avaient aucune réalité dès lors qu'on franchissait les portes du groupe.Collen, lui, avançait avec cette sensation subtile d'avoir laissé quelque chose se désaligner à l'intérieur.Rien de visible, sans doute. Il avait trop d'entraînement pour cela. Il répondit correctement aux sollicitations, valida des chiffres, repoussa deux propositions, redemanda une synthèse plus claire à un directeur de service. Mais il savait. À la façon dont ses épaules se tenaient. À la manière dont son esprit revenait sans cesse à la table dressée, à la chaise restée vide, au message tardif

Collen rentra plus tôt qu’à l’ordinaire, porté par une fatigue trop dense pour supporter les détours. La journée au groupe Wilkerson avait été lourde sans événement précis, ce genre de journées qui usent plus sûrement encore que les catastrophes franches. Plusieurs réunions, des décisions à prendre, Edmond croisé deux fois, toujours avec cette douceur impeccable dont Collen se méfiait de plus en plus sans pouvoir encore justifier cette méfiance autrement que par un instinct. Et au milieu de tout cela, l’arrière-plan permanent : Stéphane, sa convalescence, Karl Weber, la maison des Segarra, le souci qui s’invite partout même quand on réussit à travailler. En ouvrant la porte de chez lui, il espéra bêtement entendre la voix de Chantelle. Le salon était vide. Pas désert au point d’en devenir inquiétant. Simplement vide. Le manteau qu’elle avait porté le matin n’était pas revenu sur le portemanteau. Son sac n’était nulle part. Une lampe restait allumée dans l’entrée, preuve qu’elle n

L’explosion n’arriva pas tout de suite. Elle prit le temps de se former dans les replis du quotidien, dans les phrases ordinaires, dans les gestes trop contrôlés. Pendant deux jours encore, Collen se montra presque impeccable. Trop, sans doute. Il demanda des nouvelles de Stéphane avec une retenue parfaite. Il écouta Chantelle parler des séances avec Karl Weber, des progrès minuscules, des retours de douleur, des repas que Théronie surveillait comme des protocoles militaires. Il acquiesça, répondait quand il le fallait, l’embrassait parfois au front en croisant son passage dans la maison, et se repliait ensuite dans un silence qui ressemblait de loin à de la fatigue. Chantelle le remarqua, bien sûr. Elle remarquait toujours. Mais elle était elle-même trop tendue, trop divisée, pour forcer l’ouverture. Une part d’elle savait qu’elle le blessait. Une autre refusait encore de regarder pleinement la mesure de cette blessure, comme si la nommer risquait de l’agrandir. Le soir où tout

La conversation avec Clarisse eut lieu deux jours plus tard. Chantelle n’avait pas voulu la provoquer à chaud, ni sur un coin de couloir, ni dans l’agitation d’une visite. Elle avait attendu un moment où la maison des Segarra respirerait un peu mieux, où Stéphane, après une séance particulièrement éprouvante avec Karl Weber, dormirait d’un sommeil assez profond pour ne pas réclamer aussitôt une présence autour de lui. L’après-midi s’était installé dans une lumière claire, presque trompeuse. Le jardin paraissait paisible derrière les grandes fenêtres du rez-de-chaussée. À l’intérieur, pourtant, tout restait réglé par la convalescence. Théronie traversait parfois le couloir avec un plateau ou une pile de linge, discrète et souveraine. Robin travaillait dans le petit bureau attenant au salon, prêt à surgir au moindre appel. Hélène s’était enfin laissée convaincre de monter se reposer un peu. Karl Weber était reparti après avoir laissé, comme toujours, une traînée de consignes et l’im

Stéphane comprit vraiment le lendemain. Pas parce que quelqu’un lui fit un grand discours. Personne, dans cette maison, n’aimait les déclarations inutiles. Les vérités y entraient plutôt par capillarité : une phrase retenue, un regard échangé dans un couloir, un changement de rythme assez net pour devenir impossible à ignorer. Ce matin-là, Karl Weber était venu plus tôt. La séance fut courte mais rude. Le médecin avait décidé de reprendre certains appuis avec davantage de précision et moins de tolérance pour les compensations. Stéphane en ressortit vidé, traversé de cette fatigue lourde qui rend même la pensée plus lente. Quand on le réinstalla correctement, il garda les yeux fermés plusieurs minutes, à l’écoute de sa propre respiration, tandis que Karl donnait encore quelques consignes à Robin dans l’embrasure de la porte. Théronie entra dès le départ du médecin avec un verre d’eau, une serviette pliée et ce regard intransigeant qui transformait le soin en discipline. — Vous bo