Semua Bab AU-DELA DES VAGUES : Bab 101 - Bab 110

AyaLe temps, dans la pièce sans fenêtre, se mesure au rythme de ma respiration et aux coups de pieds sourds de l’enfant contre mes côtes. Trois heures. Sofia devrait revenir.Chaque minute qui passe est un fil qui se tend un peu plus, un fil relié à Salvatore, là-haut, exposé. Où est-il maintenant ? La foule s’est-elle dispersée ? Les hommes de son oncle ont-ils osé faire un geste sous les yeux des caméras ?Je ferme les yeux, je m’efforce de ne pas imaginer. Mais l’image s’impose : une voiture qui freine trop brusquement, une poussée dans la foule, une disparition. Leur méthode.Un petit coup de pied plus vigoureux me fait sursauter. Je pose ma main sur la boule dure de mon ventre.— Tout va bien, je murmure. Ton père est fort. Il se bat pour toi. Pour nous.Je parle pour me rassurer, mais les mots sonnent creux dans le silence bourdonnant. Kadidia, assise sur le lit, ne dit rien. Elle aiguise la lame de son petit couteau contre le sol de béton, un mouvement lent, régulier, hypnotiq

SalvatoreLa sueur colle la chemise à mon dos, ici, dans cette tour climatisée. L’écran devant moi montre l’entrée de l’hôpital, les voitures grises. Immobiles. L’attente est une torture précise, un scalpel qui fouille chaque seconde pour en extraire la moelle de la peur.Mon téléphone est un bloc de glace dans ma main. Sofia a envoyé un seul mot, il y a trois minutes : « Dedans. »Trois minutes. Un siècle. Le temps qu’il faut pour que l’enfer s’organise.Mon poing se serre, frappe le bureau sans bruit, toute la force contenue dans le muscle et l’os. Impuissance. C’est le pire poison. J’ai bâti un empire sur la prévision, le contrôle, l’exécution. Et aujourd’hui, l’essentiel échappe à mes mains. Il est entre celles d’Issa, dans le courage de Kadidia, dans la vulnérabilité farouche d’Aya.L’image d’elle, dans ce coin de pièce sombre, les mains sur son ventre… Elle porte notre futur. Un futur que j’ai imaginé doux, protégé, loin des ombres de mon passé. Quelle naïveté. Les ombres sont t

KadidiaJe tire.Le bruit est assourdissant dans le conduit clos. Un coup de tonnerre enfermé. Le métal gémit, craque. Une gerbe d’eau noire et rouillée jaillit, trombe soudaine qui s’abat sur les hommes, les aveugle, les fait trébucher.C’est le chaos que je voulais. Un délai.Je me retourne. Aya est au sommet. Kadidia l’aide à se hisser de l’autre côté.— Kadidia ! La lampe !Je lance la petite torche. Elle tournoie dans les airs. Elle l’attrape. Le faisceau danme sur le mur, puis se stabilise.Les hommes se reprennent. Ils avancent dans la cataracte de rouille. Le premier lève son arme. Cette fois, c’est pour tirer.Je grimpe. Les gravats s’effondrent sous mon poids. Une pluie de cailloux dégringole. Je suis une cible mouvante, difficile.Le coup part. Le bruit déchire à nouveau l’espace. Le projectile s’écrase sur la pierre à cinquante centimètres de ma jambe.Je suis à mi-hauteur. Un autre coup. Plus proche. Des éclats de béton cinglent ma joue.Je ne regarde pas derrière. Je reg

IssaLe noir est un animal. Il se couche sur nous, pèse sur la poitrine, entre dans les oreilles avec un bourdonnement de silence.Aya respire à côté de moi. Un rythme court, contrôlé. Elle lutte contre la panique, pour elle, pour l’enfant. Kadidia, de l’autre côté, est un bloc de tension silencieuse. Je perçois son regard fixe dans l’obscurité, tourné vers l’amas de décombres qui nous sépare du monde.L’air est épais de poussière. On le goûte. Il racle la gorge. Il est froid, mais l’humidité le rend gluant.J’allume à nouveau ma montre. La faible lueur bleue est une bouée. Elle montre nos visages, fantomatiques. Elle montre le mur de pierres et de ferrailles tordues à cinq mètres de nous. Un tombeau soigneusement scellé.— Ils vont creuser, je dis. La voix résonne étrangement dans le petit espace. Il sait où nous sommes.Aya hoche la tête, ses yeux accrochant la lumière.— Combien de temps l’air ?La vraie question. La seule.Je calcule. L’espace. Le volume. Trois adultes. Une respir

SalvatoreLa maison n’est pas la maison. C’est une forteresse discrète dans la banlieue nord, une propriété achetée sous un nom fantôme il y a des années. Les murs sont épais. Les portes sont blindées. Les caméras voient tout. C’est un nid d’aigle, ou une cage dorée. Ce soir, c’est un cocon de verre sous tension.Elle est assise dans le grand bain de la suite principale, immergée jusqu’aux épaules. L’eau est presque trop chaude, parfumée d’huiles calmantes que Sofia a versées d’une main tremblante. Aya fixe le mur de carreaux blancs, les yeux grands ouverts, comme si elle voyait encore les ténèbres du tunnel se refléter sur la surface lisse.Je suis assis sur le tabouret en bois, à côté de la baignoire. Je lui lave les cheveux. Mes mains, habituées à signer des contrats, à serrer des gorges, à tracer des lignes sur des cartes, sont d’une douceur inhabituelle. Je fais mousser le shampoing, je masse son cuir chevelu avec une infinie précaution, comme si elle était faite de porcelaine cr