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SALVADORJe la regarde s’éloigner. Sa silhouette droite, sa robe verte qui semble absorber toute la lumière de la nuit. Chaque pas qu’elle fait est un clou enfoncé dans le cercueil de notre histoire. La porte du hall se referme sur elle avec un bruit sourd, définitif.Le silence dans la salle est assourdissant. Puis, les murmures reprennent, d’abord discrets, puis de plus en plus forts, avides, cruels. Des regards se posent sur moi, des sourires se dissimulent derrière des verres. Je suis nu. L’héritier déchu, le parvenu dont le vernis craque, révélant la pourriture en dessous.Marco ricane, un son gluant, satisfait.—Alors, Neri ? On a perdu sa petite sauvageonne ? Elle a compris à qui elle avait affaire. Le fruit ne tombe jamais loin de l’arbre.Quelque chose en moi se brise. Un câble trop tendu. La honte, la fureur, la terreur se mélangent en un cocktail explosif. Je me retourne. Je ne pense pas. Mon corps agit avant mon esprit. Mon polet connecte avec sa mâchoire. Le craquement es

SALVATORETrois jours. Soixante-douze heures à sombrer dans les ténèbres que j’ai moi-même invoquées. La maison sent le renfermé et le désespoir. Les volets sont clos. Je n’ai pas touché à la valise qu’Aya a laissée, posée près du canapé comme un cercueil miniature.Tu avais le choix.Ses mots sont un mantra de damnation. Mais ce matin, en regardant mon reflet hagard dans la vitre noire de la télévision, une autre pensée a germé, têtue, sauvage.Je l’ai choisie, elle.Tout. J’ai tout choisi pour elle. Quitter le nom de Neri. Construire Silva & Associés. L’aimer. Et oui, utiliser la peur pour la libérer de cet homme à Naples. C’était un calcul. Le seul possible. L’argent des Silva n’aurait pas suffi face à une brute. Il fallait un langage qu’il comprenne. Celui de la terreur. Je l’ai fait. Je le referais.La culpabilité est un luxe. L’abattement, une faiblesse. Je suis un Neri. Même quand je fuis ce nom, ses instincts sont en moi. La possession. La détermination. La volonté de fer.Je

NAPLESL’aéroport est une épreuve. Les flashs des paparazzi crépitent avant même que nous ayons franchi les portes automatiques. Une meute. Des visages avides, des questions hurlées qui se mélangent en un vacarme hostile.« Salvatore ! Un commentaire sur la vidéo ? »«Aya ! Vous confirmez votre mariage à Vegas ? »«L’agence Silva-Neri est-elle en faillite ? »Salvatore serre ma main plus fort. Son visage est un masque de granite. Il ne regarde personne, avançant d’un pas qui fend la foule. Il a posé son bras sur mes épaules, un rempart physique contre l’assaut. Je me colle à lui, le regard droit devant, fixant la sortie comme une naufragée fixe la terre. Je sens la haine, la curiosité malsaine, le mépris. C’est pire qu’au gala. C’est public, cru, dévastateur.Une voix plus aiguë perce le brouhaha.—Traînée ! Retourne dans ton pays !Je ne bronche pas. Mais à l’intérieur, quelque chose se fige. Je deviens froide. Très froide.La voiture nous attend, moteur tournant. Giulia est au volan

AYALes ateliers de la Maison Conti sentent le vieux bois, la soie et un parfum de poussière figée dans le temps. C'est un sanctuaire, un lieu qui n'a pas connu le vent du large depuis des générations. Et nous voilà, Salvatore et moi, à apporter l'odeur du sel et des cendres.Isabella Conti nous observe, assise sur un tabouret d’ouvrier comme s’il s’agissait d’un trône. Ses doigts effleurent un coupon de tissu brut, une toile de coton épaisse, teinte d’un bleu profond qui rappelle la nuit en pleine mer.— Plus rugueux, ordonne-t-elle à une couturière. Je veux sentir la corde qui frotte contre la peau.La femme s’incline et s’éloigne. Le regard d’Isabella se pose sur moi.— Cette idée de « Naufrage »… Elle est née de votre traversée ?Sa voix est neutre, curieuse. Ce n’est plus la condescendance de notre première rencontre. C’est l’enquête d’une scientifique devant un spécimen étrange.— Elle est née de ce qui reste quand on a tout perdu, dis-je en m’approchant d’un mannequin où ébauch

NAPLESLa salle de la Maison Conti, habituellement temple de l'élégance feutrée, est méconnaissable. Les murs ont été recouverts de toiles brutes, projetées d'images tourmentées de vagues et de ciels d'orage. L'air est chargé d'ozone et d'un parfum d'algues et de métal mouillé. La passerelle, étroite et sombre, ressemble à une jetée s'avançant dans une mer démontée.Les invités, l'élite de la mode et de la société napolitaine, prennent place dans un silence inhabituel. Les chuchotements sont étouffés, les regards nerveux. On sent la curiosité malsaine, l'appréhension. Ils sont venus pour le crash, pour le spectacle de la chute de la maison Conti.Aya est cachée dans les coulisses, un casque sur les oreilles, les yeux fermés. Elle ne écoute pas de musique. Elle écoute le souvenir du vent sur l'eau, le clapotis des vagues contre la coque pourrie du bateau. Elle puise dans la terreur pour trouver le calme.Salvatore se tient près de l'entrée des modèles, un roc dans le chaos des styliste