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MARKOLe bureau sent le cuir vieilli et le whisky. La lueur d'une lampe éclaire les dossiers étalés devant moi. Des noms. Des dettes. Des territoires. L'échiquier de mon pouvoir. Mais ce soir, les pions ont des visages. Celui d'Antonio, le vieux pianiste. Celui de Livia, déchirée entre deux loyautés.Sa réaction ce matin était prévisible. Inévitable. Luciano a joué son dernier atout : la culpabilité. La morale. Des concepts fragiles face à la réalité du pouvoir. Mais il a touché une corde sensible. Il a réveillé la fille bien élevée, celle à qui on a appris que la violence était un mal absolu.Elle doit apprendre. Comprendre que le trône que nous convoitons est cimenté de sang et d'os. Qu'on ne règne pas sans se salir les mains.La porte de mon bureau s'ouvre sans qu'on ait frappé. Livia entre. Elle a enfilé une robe sombre, simple. Ses cheveux sont tirés en arrière, son visage est lavé de tout maquillage. Elle a l'air plus jeune, et pourtant plus vieille. Ses yeux, qui hier brillaien

MARKOElle a changé .Je l’observe du coin de l’œil tandis qu’elle feuillette le dossier de Massimo.La courbe de son cou est toujours aussi gracile, mais une tension nouvelle y est nichée. La fragilité a cédé la place à une attention de guépard. Ses doigts, qui tremblaient tout à l’heure, tournent maintenant les pages avec une précision mécanique. Les larmes ont séché, laissant place à un regard qui absorbe, qui calcule. C’est une métamorphose qui s’opère sous mes yeux, et c’est plus enivrant que n’importe quelle victoire.— Il ne faut pas le briser tout de suite, dis-je en reprenant mon verre. Un homme brisé est imprévisible. Il peut se jeter dans le vide, vous entraînant avec lui. Non. Il faut l’user. Doucement. Comme l’eau lime la pierre.Je me lève et viens me poster derrière elle. Je pose les mains sur les accoudoirs de son fauteuil, l’enfermant sans la toucher. Elle ne sursaute pas. Elle ne se raidit pas. Un frisson presque imperceptible, c’est tout. Un frisson qui me dit qu’ell

LIVIALe dossier est lourd dans ma main. Le poids du papier, des vies qu’il représente, n’est rien comparé au poids du regard de Marko. Le baiser n’était pas une fin. C’était une étincelle jetée dans un baril de poudre. L’air, déjà chargé de secrets et de pouvoir, s’embrase soudain d’une tension nouvelle, primitive.Il n’a pas reculé. Son corps est une ligne de chaleur à quelques centimètres du mien. Je peux sentir le battement de son cœur, ou est-ce le mien ? Un tambour sauvage qui résonne dans le silence feutré de la salle des cartes. La lueur des écrans danse sur les angles de son visage, creusant son regard, durcissant sa mâchoire.— Tu es sûre ? Sa voix est un gravier bas, raclant le peu d’air qui nous sépare. Il ne parle plus de stratégie ou de pouvoir. La question est plus fondamentale, plus dangereuse.Ma propre voix me surprend par son assurance, son défi.—De quoi ? De superviser l’opération ? Ou de ce qui est en train de se passer ?Un sourire lent, presque bestial, étire s

MARKOLe jour se lève, gris et laiteux, derrière les persiennes. Ses courbes sont dessinées par des raies de lumière pâle, un territoire que j'ai désormais cartographié mieux que n'importe quelle ville. Anya. Son nom est une prière silencieuse dans mon esprit, un secret que je garde plus jalousement que tous les autres. Elle dort, blottie contre mon flanc, sa tête au creux de mon épaule, ses cheveux d'encre répandus sur mon bras. Son souffle est régulier, mais je sens la tension résiduelle dans ses muscles, l'écho de la nuit qui persiste dans sa chair.Je ne dors pas. Je n'en ai pas besoin. L'énergie qui coule en moi est plus forte que n'importe quel stimulant. C'est une fusion de possession, de triomphe et d'une vigilance renouvelée. Le monde s'est rétréci à cette pièce, à la chaleur de sa peau contre la mienne, puis il s'est de nouveau dilaté, englobant tout ce qui nous attend. Le dossier Vlasic est une ombre au bord de ma conscience, une tâche qui attend son heure. Mais pour cet in

LIVIALe soleil est un faux ami. Il caresse les vitres de la voiture, illumine les rues, mais il ne réchauffe rien à l’intérieur. Un froid de glace coule dans mes veines, un résidu de la scène qui vient de se jouer. J’ai parlé. J’ai menacé. J’ai détruit. Et je n’ai ressenti ni peur, ni remords. Rien qu’un calme terrible, une clarté cristalline. Comme si j’avais enfin trouvé ma véritable forme, après une vie passée dans une peau trop étroite.Mes doigts sont posés sur mon genou. Je les observe. Ils ne tremblent plus. La main de Marko les recouvre, chaude, lourde, réelle. Son pouce caresse ma jointure, un mouvement lent, hypnotique. Il ne parle pas. Il n’a pas besoin de mots. Son silence est une cathédrale autour de nous, un espace sacré où ce que je suis devenue peut simplement exister.Je tourne la tête, laissant mon regard se perdre dans le profil de marbre qu’il offre à la ville. Il regarde droit devant, mais toute son attention est ancrée en moi. Je le sens. C’est un nouveau sens qu