All Chapters of Témoin à abattre : Chapter 61 - Chapter 70

LIVIALe jour suivant l’entraînement, la douleur est une présence constante, un rappel brutal gravé dans ma chair. Chaque mouvement me rappelle la chute, la main de Marko, la leçon. Mais c’est une douleur fière. Je me regarde dans le miroir sans tain de la salle de bain, j’observe les marbrures bleutées naissantes sur mon épaule, ma hanche. Des trophées.Marko est absent, « pour affaires ». La tour est silencieuse, un sanctuaire de verre et d’acier. Ce matin, elle me paraît soudain être une cage d’une infinie transparence. Un aquarium où le prédateur peut me voir à tout instant.C’est dans ce silence que le fantôme me frappe. Pas avec la violence de Marko, mais avec la douceur insidieuse d’un parfum oublié.C’est l’odeur du medovik, le gâteau au miel. L’odeur est si vive, si réelle, que je me retourne, m’attendant à voir la silhouette d’Elena dans l’embrasure.Il n’y a rien. Seulement le néant luxueux du loft.La vague de nostalgie qui me submerge alors est plus violente que n’importe

LIVIALe silence qui suit la menace de Marko n'est pas vide. Il est chargé d'une électricité brute, celle qui précède l'orage. Les mots sur mes parents, froids et précis, résonnent encore dans la pièce comme des lames tombant sur du marbre. Mais ils ont aussi accompli leur œuvre. Ils ont brûlé les derniers ponts. Il ne reste plus qu'un abîme, et de l'autre côté, lui.Il se dirige vers la chambre, une silhouette sombre absorbant la faible lumière. Il n'a pas besoin de se retourner pour savoir que je vais le suivre. C'est une certitude désormais. La seule qui me reste.Je marche. Mes pas sur le sol lisse ne font aucun bruit. La porte de la chambre est ouverte, une gueule d'ombre. Je passe le seuil.La chambre est baignée d'une lueur bleutée, celle de la ville qui entre par la baie vitrée. Marko est debout près du lit, il défait les boutons de sa chemise noire. Ses mouvements sont lents, méthodiques. Ce n'est pas de la séduction. C'est une préparation. Comme il enlèverait un gant avant u

LIVIAJe me réveille avant l’aube. La conscience revient par vagues, lourde et précise. D’abord la chaleur du corps contre mon dos, un bras pesant posé en travers de ma taille, une main ouverte à plat sur mon ventre. Puis la douleur. Sourde, diffuse, elle habite chaque muscle, chaque jointure, et se fait plus aiguë à certains endroits – les hanches, le bas du dos, l’intérieur des cuisses. Ce n’est pas une plainte, c’est un rappel. Une carte corporelle de la nuit.Son souffle est régulier contre ma nuque. Calme. Maître de lui, même dans le sommeil.Je ne bouge pas. Je reste immobile, à écouter battre son cœur contre mon épaule, à sentir la pression de sa paume. Une intimité volée, dans la pénombre bleutée qui précède le jour. Ce n’est pas tendre. C’est possessif. Même endormi, il marque son territoire.La mémoire me frappe, non pas en images, mais en sensations rejouées : la pression entre mes omoplates, le contact de la vitre froide contre ma joue brûlante, le reflet déformé de nos co

LIVIALe ballet des serveurs commence. Des plats minuscules, des œuvres d’art éphémères posées sur de la porcelaine fine. Cassian et Crain parlent. Des cargaisons, des dates, des pourcentages. Un langage de chiffres et de menaces voilées. Je reste silencieuse, goûtant à chaque plat avec une lenteur mesurée, buvant une gorgée d’eau à température exacte. Chaque geste est contrôlé, délibéré. Je sens le regard de Crain revenir vers moi, encore et encore. Une mouche sous un microscope de velours.— Et vous, Livia, demande-t-il soudain, interrompant une discussion sur les tarifs douaniers, que pensez-vous de la valeur d’une chose qui traverse une frontière ? Sa valeur augmente-t-elle, simplement parce qu’elle a été jugée digne de passer ?C’est une question piège. Philosophique en apparence, lourde de sous-entendus. Cassian ne bronche pas, il observe. C’est mon test.Je pose ma fourchette, délicatement. Je lève les yeux vers lui.— Je pense que la valeur, monsieur Crain, n’est pas dans le p

LIVIAUn coup bas, rapide comme un serpent, frappe le côté de ma cuisse, là où un bleu est déjà formé. La douleur explose, blanche, aveuglante. Un cri s’échappe de mes lèvres, un son animal que je ne me connaissais pas.— Ton désir ! rugit-il, sans pitié.— De tenir ! De te tenir en respect ! je hurle, la douleur transformée en une colère soudaine, fulgurante.Je cesse de reculer. Je marche sur lui, élevant mon bâton non plus pour parer, mais pour frapper. Je lance un coup, maladroit, trop large. Il l’esquive sans effort et son bâton vient frapper l’autre côté de mes côtes. Le souffle coupé, je plie en deux, voyant des étoiles.— Mieux. Mais tu frappes avec ta colère, pas avec ton intention. La colère est désordre. L’intention est précision. Recommence.La leçon dure une éternité. Un cycle infini de douleur, de coups portés et reçus, d’esquives maladroites, de chutes sur le béton froid qui écorche mes genoux, mes paumes. Il est un enseignant impitoyable. Il ne me félicite pas pour un