Semua Bab Témoin à abattre : Bab 71 - Bab 80

LIVIALa nuit est une longue plongée dans un lac noir. Je sombre, remonte à la surface en sursaut, sombre à nouveau. La douleur est une créature vivante qui partage ma couche. Elle change de forme. Une élancement dans l’épaule. Une brûlure sourde au creux des reins.Je lutte contre les draps, contre l’image de ses mains. L’une corrigeant, l’autre soignant. Je ne sais plus quelle est la vraie. Peut-être les deux.L’aube arrive, grise. Elle n’apporte pas de réconfort, seulement une clarté crue. Je me lève. Le sol est froid sous mes pieds nus. Chaque muscle proteste, mais d’une voix déjà familière, presque attendue.Je marche jusqu’à la fenêtre. La ville s’étire. Une vie normale, de l’autre côté de la vitre.La porte de la chambre est ouverte. Pas de serrure. Un rappel, oui. Mais aussi, peut-être, un début de confiance. Rester est un choix. Un choix que je fais, pour l’instant, les yeux ouverts.Je m’habille avec les vêtements simples laissés sur la chaise. Tout est pensé. Pour la libert

LIVIAUn froid me traverse, malgré la chaleur de la forge. Une réception. Un étalage. Le moment où la bête privée est montrée en public.— C’est… pour me présenter ? demandé-je, la gorge sèche.Il s’approche, pas pour menacer, mais pour observer ma réaction. Pour la lire, comme il m’a appris à lire les autres.— C’est plus qu’une présentation, Livia. C’est une déclaration.Il fait une pause, laissant les mots s’installer dans l’air chargé de poussière de charbon.— Dans deux jours, je vais te demander de m’épouser. Devant eux tous.Le monde bascule. Le sol de pierre semble se dérober. Le bâton, la douleur, la lecture des gens au parc… tout cela converge soudain vers ce point, cet instant. Un pivot.Je le dévisage, cherchant le mensonge, la moquerie, la cruauté. Je ne trouve qu’une certitude absolue, aussi dure et travaillée que le métal de cette forge.— Pourquoi ? chuchoté-je. Pourquoi maintenant ? Pourquoi… ainsi ?— Parce que le monde est un théâtre, répond-il, sa voix basse et cla

LIVIA — Il va te demander en mariage, poursuit Anya, contemplant son œuvre en cours. Devant eux tous. C’est un coup de force. Un coup de théâtre. Tu ne dois pas avoir l’air surprise. Tu ne dois pas avoir l’air conquise. Tu dois avoir l’air… d’accepter une évidence. Comme si c’était toi qui avais, discrètement, mené le jeu jusqu’à cette conclusion.Je tourne la tête vers lui, dans son fauteuil. Il observe, un verre d’eau à la main, le visage impénétrable. Il hoche une fois, presque imperceptiblement. Elle a raison.— Comment fait-on pour… avoir l’air ainsi ? demandé-je, revenant à mon reflet.— On ne fait pas, répond Anya, reculant d’un pas. On est. Tu as vu, au parc. Tu as tenu le bâton. Tu as senti la peur se transformer en carte. Cette nuit, dans cette robe, tu n’auras qu’à faire la même chose. Lire la salle. Lire les visages. Voir les peurs derrière les sourires, les ambitions derrière les compliments. Et savoir, au fond de toi, que tu vois ce qu’ils cachent. Ce savoir, ma chère,

LIVIALa salle de bal est devenue un amphithéâtre d’ombres. Sous ses directives, je pivote, je recule d’un quart de pas, je stabilise mon regard sur un point imaginaire au-dessus de son épaule pour affirmer une dominance feinte. La musique discordante est devenue le battement de mon propre sang. Je suis en nage, mais d’une transpiration froide, concentrée. Chaque muscle est un fil que je dois tenir.— Assez pour aujourd’hui, dit-il finalement, en coupant la musique d’un claquement de doigts.Le silence qui tombe est aussi brutal qu’une chute. Le parquet cesse de vibrer. Je halète, les mains sur les genoux, le dos courbé.— Tu apprends vite, concède-t-il. Mais le vrai test n’est pas avec moi. C’est avec une salle pleine de regards qui te déshabillent.Je hoche la tête, incapable de parler. Un vertige léger me prend, différent de la fatigue. Un flottement acide au crein de l’estomac. Je l’attribue à l’effort, au jeûne relatif.— Va te doucher. On reprendra après déjeuner, avec d’autres

LIVIALe sommeil est un leurre. Je somnole, mais les images se bousculent : des salles de bal qui se transforment en labyrinthes, des visages souriants aux dents pointues, et toujours, au centre, cette double pulsation, faible et tenace, comme un rappel à l’ordre du futur. Je me réveille en sursaut, la sueur aux tempes, la main immédiatement plaquée sur mon ventre. Rien n’a changé. Tout a changé.L’odeur du dîner monte du rez-de-chaussée, inhabituellement douce, presque familiale. Une soupe, peut-être. Je me lève, les membres lourds mais l’esprit étrangement clair. La décision s’est cristallisée pendant mon demi-sommeil, alimentée par une urgence nouvelle. Je ne peux plus me permettre d’être une île. Les enfants ne peuvent pas naître dans un no man’s land, héritiers de deux lignées déchirées. S’il doit y avoir une guerre, elle doit avoir des frontières. Et leur héritage ne peut être seulement celui de l’ombre et du ressentiment.Il est dans la cuisine, en train de remuer un faitout en