All Chapters of Pardonne-Moi (Tome 2): Chapter 11 - Chapter 20

Vincenzo Le retour à la conscience fut un lent et douloureux voyage à travers un brouillard épais, saturé de l'odeur âcre de l'antiseptique et du bourdonnement incessant des machines. Mes paupières étaient lourdes, collées, comme scellées par le poids du sommeil et de la douleur, refusant de laisser la lumière crue de la réalité s’immiscer. Un filet de lumière blafarde perçait à travers les fentes, et j'entendis un bip régulier, lancinant, un métronome macabre qui rythmait mon retour à la vie, chaque impulsion électrique me rappelant ma fragilité. La gorge était sèche, râpeuse, comme si j'avais avalé du sable, et une douleur lancinante irradiait de mon épaule gauche et du bas de mon dos, des feux brûlants qui me rappelaient ma chute, la chute de l'homme, la chute du parrain.Je luttai pour ouvrir les yeux, mes muscles endoloris protestant à chaque effort. La pièce était floue, des formes indistinctes se mouvant dans un halo laiteux. Puis,

Vincenzo Le silence du manoir était une torture. Une prison de marbre et d’or, dont les murs autrefois symboles de mon pouvoir, résonnaient désormais comme la paroi d’une cage. Chaque recoin de cette résidence, chaque tableau d’un maître ancien, chaque sculpture de marbre froid, chaque reflet dans les sols polis, tout me rappelait que j’étais là, cloué au lit, tandis que mon monde, mon empire, tremblait sur ses fondations. J’étais un lion blessé, mon corps trahi par la chair, mais mon esprit, lui, restait l’ultime prédateur. La douleur lancinante de mes blessures n'était qu'un bruit de fond insignifiant face à la faim qui me rongeait : la faim du pouvoir, la faim de la vengeance, la faim de la chasse.

Vincenzo L’air de Courchevel était une lame de glace, pure et aiguisée, qui fouettait les cimes des sapins enneigés. Le froid n'était pas une simple sensation, mais une présence palpable, un fardeau cristallin qui pesait sur ma peau et s'infiltrait jusqu'à mes os. Chaque branche, givrée et silencieuse, devenait une sculpture fragile, une dentelle de cristal prête à se briser. Depuis les larges baies vitrées du chalet, le monde s'étirait en un tableau hypnotique de montagnes immaculées, leurs crêtes déchiquetées comme des mâchoires de pierre, immobiles et menaçantes.Une beauté violente, sauvage, qui ne parvenait pas à me faire oublier le chaos brûlant de Naples, mais qui possédait une blancheur trompeuse. La neige, si pure en surface, cachait des failles insondables, des précipices et des abîmes. Tout comme la paix apparente qui régnait autour de moi. Ici, le silence régnait en maître, un silence si lourd qu'il faisait vibrer le tympan, u

Vincenzo Le bruit de Londres n’était pas celui de Naples. À Naples, le chaos vibrait comme une symphonie sauvage : les klaxons impatients, les scooters qui frôlaient les murs sales, les voix rauques des vendeurs de fruits, les cris d’enfants courant pieds nus dans les ruelles étroites du Quartieri. Une cacophonie qui, pour moi, était une mélodie. Elle portait l’odeur de l’essence, du café brûlant, du sel et de la misère. Elle avait ce pouvoir étrange de réchauffer l’âme et d’aiguiser les sens. Ici, à Londres, le bruit n’était qu’un souffle lointain et feutré. Un bourdonnement uniforme, filtré par les triples vitrages de l’appartement d’une opulence glacée. Une rumeur impersonnelle, froide, qui n’avait ni visage ni passion. Derrière la baie vitrée qui s’étirait du sol au plafond, la ville scintillait comme un océan d’étoiles artificielles : une marée de lumières électriques, rigoureuses, sans le moindre débordement. Tout brillait sans âme. Tout était ordre. Trop d’ordre. Un ordre qui

Vincenzo L’air, dans le hangar désaffecté du port, sentait la rouille, l’huile de machine et la marée basse. Une odeur âcre, métallique, qui était la véritable essence de mon existence : le sang et l’acier. La démonstration de force que j’avais orchestrée était essentielle, pour graver dans l’esprit de mes alliés et de mes ennemis la loi immuable de Naples. La loi De Luca.Je me tenais à l'écart, appuyé contre un pilier de béton armé. Mon costume sombre contrastait violemment avec l’éclairage blafard des lampes industrielles suspendues. Ces lumières jaunâtres projetaient des ombres longues et déchiquetées sur le sol cimenté. Le silence était pesant, brisé seulement par le sifflement mélancolique du vent s’engouffrant par les vitres brisées, et le bruit étouffé des hommes qui attendaient l'inévitable.Cinq hommes, des mercenaires de basse extraction, étaient alignés devant moi, attachés à des chaises d'acier. Cinq âmes qu’on m’avait