All Chapters of LE SANG SUR L'ENCRE : Chapter 31 - Chapter 40

KaelLe parfum du café reste accroché à ma veste quand nous quittons la cuisine.Le couloir s’étire, baigné d’une lumière pâle qui ne réchauffe rien. Chaque pas du Chef fait gémir le parquet, un grondement discret qui m’évoque le tic-tac d’une bombe prête à éclater.Je pense encore au rire d’Alayna, à la douceur de sa main effleurant la mienne sous la table. Un instant suspendu. Un luxe.Ici, chaque luxe se paie. Et je sais déjà que la note sera salée.Le Chef marche à mon côté. Son manteau de laine absorbe la lumière comme une nuit sans lune. Il ne parle pas, mais sa simple respiration semble dicter le rythme de l’air. Je garde le silence : on n’interrompt pas un prédateur en chasse.Nous atteignons la porte du bureau. Sa main, large et marquée par les années, se pose sur la poignée. La tension se resserre, fil invisible prêt à claquer. Il entre. Je le suis.L’air dans le bureau est plus lourd ici.Le cuir, le bois ciré, une pointe de métal et de poudre. Les rideaux tirés filtrent le

KaelLe matin s’insinue dans le manoir comme un serpent silencieux.Les couloirs sont étrangement calmes, presque trop. Même les hommes du Chef avancent sans bruit, comme s’ils pressentaient que l’air lui-même pouvait trahir nos mouvements. Chaque pas, chaque respiration résonne dans le silence comme une accusation.Je passe devant les écrans de surveillance, les yeux accrochés à chaque détail.Une silhouette qui disparaît derrière une colonne, un faisceau de lumière qui tremble, un reflet trop vif sur une vitre… Rien n’est anodin. Je note mentalement chaque micro-détail : un signe, un geste, un bruit. Tout peut être un piège. Tout peut être la fin.Alayna est déjà debout, assise sur le rebord de la fenêtre. Ses yeux captent la lumière du matin avec une clarté inquiétante, comme si elle voyait au-delà des murs et des mensonges.— Kael, tu ne dors jamais, murmure-t-elle.Je détourne le regard. Sa présence est un rappel cruel de ce que je dois protéger, de ce que je risque de perdre à c

KaelLa ruelle me recrache dans la lumière grise du matin. La ville s’éveille à peine, mais moi je sens déjà ses crocs. Le bruit des moteurs, des pas pressés, des volets qu’on relève… Tout cela paraît normal, banal, mais mes yeux glissent sur chaque détail comme sur un champ de mines. Rien n’est jamais banal quand la griffe est impliquée.Je serre les dents et resserre ma veste sur mes armes. L’air froid colle à ma peau, brûle mes poumons. L’entrepôt m’a laissé avec plus de questions que de réponses, et cette certitude : je ne suis plus celui qui traque. Je suis celui qu’on mène, en laisse invisible. Et pourtant, je continue. Parce qu’arrêter, c’est mourir.Un taxi file devant moi, éclaboussant une flaque noire. Sur l’asphalte humide, quelque chose accroche mon regard : un symbole griffonné à la craie blanche, à moitié effacé par la pluie. Trois traits croisés, la marque de la griffe. Direction indiquée. Ordre donné.Je me mets en mouvement, rapide mais discret, me fondant dans les pa

KaelMes poumons sont en feu.Chaque respiration arrache un morceau de moi.Mais je cours.La rue défile comme un cauchemar fissuré : néons tremblants, flaques noires, visages effacés. Le monde entier semble m’observer sans me voir. J’ai le goût du sang dans la bouche, un goût métallique, amer, celui de la peur qui refuse de mourir.Derrière, les coups de feu s’espacent. Des cris, des ordres étouffés, le chaos. Et puis plus rien.Le silence.Le genre de silence qui n’annonce jamais la paix.Je me faufile dans une ruelle, le dos plaqué contre un mur humide. Mon épaule me lance , la chute m’a déchiré un muscle, peut-être pire. Ma main tremble sur la crosse. Le sang coule entre mes doigts.Mais je ne peux pas m’arrêter.Un pas. Léger.Trop léger.Je pivote, arme levée.Et elle est là.Une silhouette découpée dans la lumière tremblante d’un néon. Vêtue de noir, capuche rabattue, visage à moitié dissimulé par un foulard. Ce qui me frappe, ce ne sont pas ses gestes, ni même l’arme qu’elle t

KaelLe matin s’accroche à la ville comme une poussière froide.Une lumière sale s’infiltre par les persiennes, grignote les coins de la pièce.Je me redresse lentement, la tête lourde, le corps en feu. L’odeur du sang séché et de la cendre colle à ma peau.Elya dort encore, roulée contre moi, ses doigts serrés sur ma chemise comme si elle craignait que je disparaisse.Je reste immobile un instant, à écouter sa respiration , calme, régulière.Ce son-là, je le connais mieux que n’importe quelle arme.Mais dehors, quelque chose gronde déjà.La ville se réveille sous tension.Et moi, je n’ai plus le luxe de rester ici.Je me lève sans bruit, récupère ma chemise, mon arme, la veste que Sélène m’a laissée. Le tissu sent la poudre et la nuit.Quand je passe devant le miroir, je croise mon reflet : un homme au regard vide, aux mâchoires serrées.Un survivant qui a oublié ce que ça veut dire de vivre.Je descends les escaliers,je sais que le capot est déjà allé à l'entreprise , je traverse l