« Je... je signe. » Ces mots me sont parvenus péniblement, arrachés par l'instinct de survie.À cette réponse, l'expression de Gwenaël s'est adoucie enfin.Il m'a servi un verre d'eau tiède, m'a administré mes médicaments, et avec une sollicitude calculée, a ajouté même un sucre.Mais cette charité soudaine ne m'a soulevé que le cœur.Lorsque les médicaments ont fait effet, je me suis précipitée vers les débris épars de la photo, submergée par une douleur viscérale.Les mains tremblantes, j'ai ramassé chaque fragment, puis les ai serrés délicatement dans un sachet que j'ai glissé dans ma valise.Ma mère nous avait quittés tôt, emportée par une crise cardiaque congénitale.À l'époque, mon père venait tout juste de lancer son entreprise. Sans argent pour la soigner, il en gardait éternellement la culpabilité. Plus tard, quand mon propre diagnostic était tombé, le même mal héréditaire, il s'était tué à la tâche pour me garantir les meilleurs soins. C'était une rédemption et une assurance,
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